След зомби (трилогия)
Шрифт:
Клёпа, вытянув шею, посмотрел в окно. Его подчиненные бегали по обочине, тормозя машину за машиной, и в сторону здания поста не смотрели.
— Пришла на меня оперативка? — спросил Игорь, присаживаясь в углу на корточки.
Клёпа заерзал на стуле и принялся теребить разложенные на столе бумаги.
— Да не дергайся ты! — усмехнулся Игорь. — Пришла, верно?
— Ты объявлен во всероссийский розыск… — выдавил маленький старлей. — Ты и еще один крендель с нерусской фамилией.
— Это нас ловят? — Игорь ткнул пальцем за окно.
— Значит, так, — сказал Игорь. — Земляк, ты все еще хочешь стать капитаном?
Клёпа осторожно усмехнулся. Из-за пристрастия к алкоголю ему тормозили очередное звание уже второй год.
— Тогда слушай внимательно и сам решай. Я сижу перед тобой, и ты, конечно, можешь попробовать меня задержать. Шансов мало, но все-таки… Тебе объявят благодарность в приказе. Скорее всего посмертно. Это вариант номер раз. — Игорь замолчал и хитро прищурился.
— А вариант номер два? — Клёпа уже взял себя в руки, перестал дергаться и не менее хитро прищурился в ответ.
— Ну, я уже выяснил что хотел. Сейчас повернусь и уйду. Минут через десять ты очнешься, поднимешь тревогу…
— Это не конструктивный разговор, — насупился Клёпа разочарованно.
— А вариант номер три, обоюдовыгодный, тебе не интересен?
— Очень интересен! — резко оживился Клёпа. Он снова вытянул шею и глянул за окно.
— Вариант такой, — сказал Игорь. — Заваруха со мной кончится через сутки-двое. Оперативку эту дурацкую отзовут, и я опять буду персона грата. Как будто ничего и не было. Но если ты мне сейчас чуть-чуть поможешь, самую малость… звание гарантирую. В течение месяца.
Клёпа опустил глаза. Он с Игорем вырос в одном дворе. А там знали, что Боец слов на ветер не бросает. Пообещал убить — как минимум попытается.
— Твое слово — золото, — сказал он задумчиво.
— Мое слово дороже золота. А моя машина в ста метрах отсюда. Сделай так, чтобы я тихо прошел на Горку. Век не забуду.
Клёпа сунул в рот большой палец левой руки и принялся грызть ноготь. Правую он положил на клавиши своего терминала.
— Думай быстрее, — посоветовал Игорь. — Ты учти, я хотя и в розыске, но у меня сейчас права, как у Джеймса Бонда. Лицензия на убийство. Если сюда полезет кто-нибудь из твоих гавриков, я буду стрелять.
Клёпа тяжело вздохнул и развернул к Игорю монитор.
— Сюда гляди, — сказал он. — Тоже мне… Шон Коннери.
На мониторе была карта подведомственного Клёпе района. И на ней, кроме стационарных постов, Игорь увидел еще с десяток ярких точек.
— Засады? — спросил он.
— Запоминай, — кивнул Клёпа. — Перемещать я их не буду, они и так хорошо стоят.
— Это точно. Перекрыл ты мне кислород. А еще друг детства называется… Ладно, запомнил. А я вот здесь.
— Понял. Ну что ж… Тогда вот этой группе, — Клёпа ткнул пальцем в монитор, — я сделаю ложную тревогу. И сдвину ее вот сюда — смотри — ровно на пять минут. Значит, у тебя будет окно с… —
— В самый раз.
— Опоздаешь на минуту, ничего не гарантирую. Понял? Что у тебя за машина? Хотя нет, мне этого лучше не знать. Ну, доволен?
— Ты умница, старик.
— Долг платежом красен.
— За мной не заржавеет.
— Ладно, двигай. Только не засветись. Если тебя сейчас заметят…
— Все под контролем, — заверил его Игорь, хлопнул по плечу и исчез.
Маленький старлей поднял глаза к потолку и прошептал под нос молитву. Потом бросил взгляд на бесшумно закрывшуюся за Игорем дверь и хмыкнул.
— Джеймс Бонд, агент ноль-ноль-семь! — сказал он с выражением. — Лицензия на убийство! Что ему вколола эта русская? Яд кураре! Лучшие снайперы КГБ — женщины! Здравствуйте, Джеймс, я генерал Гоголь! Генерал Пушкин рассказывал мне о вас! Тьфу!
— Порядок! — сказал Игорь, усаживаясь за руль. — Поздравляю, братишка, мы с тобой во всероссийском розыске. Стартуем через пять минут. Нас пропустят.
Вестгейт посмотрел на него как на сумасшедшего.
— Ты их… — еле выдавил он. — Ты их всех…
— Я договорился, — рассмеялся Игорь. — Я просто договорился.
Вестгейт так вытаращил свои огромные глазищи, что Игорь за него испугался.
— Тихо, тихо, — попросил он. — Не падай в обморок. Тебе уже сто раз говорили, что это не Лондон. Это Москва.
Вестгейт шумно выдохнул.
— Я даже спрашивать не буду, как ты это сделал, — пробормотал он.
— Потом расскажу. Когда все кончится.
— Да, это не Лондон. — Вестгейт потянул из кобуры пистолет. — У тебя есть нормальные иглы?
Игорь посмотрел на брата и закусил губу.
— Это твое последнее слово? — спросил он.
— Я очень тебя прошу. Пожалуйста.
Игорь отвернулся и расстегнул свой рюкзак, лежащий на заднем сиденье. Он вытащил оттуда три обоймы с желтой меткой на боковине, отдал их Вестгейту и принял у него три красных.
— Вот из этой я стрелял… Десять-пятнадцать выстрелов примерно.
— Понял. А ты и не заметил, что на них метка красная? — усмехнулся Игорь. — Вот что значит отсутствие практики.
— Век бы мне такой практики не видать, — пробурчал Вестгейт, заряжая оружие.
— Согласен. — Игорь, покопавшись в рюкзаке, достал перевязь с плечевой кобурой и торчащей из нее рукояткой. Откинув сиденье, он сбросил куртку и, неловко изогнувшись, влез в перевязь.
— Это что? — поинтересовался Вестгейт.
— Моя гордость, — скривился Игорь. — Оцени. — Он достал из кобуры и протянул Вестгейту большой девятимиллиметровый пистолет. Зализанные очертания и серо-мышиный пластмассовый цвет делали его похожим на игрушку. В рукоятку была врезана золотистая пластинка. Вестгейт присмотрелся и прочел: «Бойко И.И. с благодарностью от ФКС».