След зомби (трилогия)

Дивов Олег Игоревич

— Не может быть! — выпалил Игорь.

— Может, Игорек. Запросто.

— Да не может быть такого! — воскликнул Игорь в полный голос.

— Ты не ори, конспиратор.

— Они же не сумасшедшие… — пробормотал Игорь, сбавляя тон. — Они же профессионалы. Всю жизнь только и делают, что вооруженным людям руки выкручивают. Зачем убивать-то?

— Ты Дядю и не знал вовсе, — сказал Королев с невообразимой тоской в голосе. — А знаешь, откуда этот его интерес к легендам Службы, к тайным операциям конца прошлого века? Психотроника, Охотники Ларина и все такое?

И Волков-экстрасенс, между прочим? — Он чего-то очень боялся… — предположил Игорь.

— Вот именно, — кивнул угрюмо Королев. — Мой корешок Паша Богданов больше всего на свете боялся зомби.

— Чего же их бояться, если их больше не делают? — искренне удивился Игорь.

— А он подозревал, что делают. И мечтал научиться этому сам. Потому что жестко зомбированный агент — это мечта любой спецслужбы. Все наше программирование, вся эта психологическая херня и прочая нейролингвистика — детский сад по сравнению с тем, что могла сотворить с человеком психотроника. Я слышал, что операторы психотронных установок могли в момент опасности трансформировать свое тело. Чудовищная сила, очень твердые кожные покровы, жуткие зубищи, когти, все такое прочее… И вперед — на прорыв. Положим, мы с тобой в это не очень верим, правда? Но у нас ведь нет той информации, которую Дядя, подлец такой, много лет секретил и на себя тянул. А он в этой информации просто по уши увяз…

— Сумасшедший, — подытожил Игорь.

— Конечно. Ты думаешь, все эти сентиментальные бредни о хорошем парне Волкове, который нас бросил, они у него от чистого сердца шли? Ему Волков нужен был, чтобы его препарировать и наплодить по его образу и подобию десяток-другой форсированных сенсов. И этот чертов Объект в этом сраном Каледине… Это же его мечта была, Игорь, неужели ты не догадался? Готовенькие психотронные генераторы. Которыми хочешь — геморрой лечи во вселенском масштабе, а хочешь — солдатиков штампуй…

— Я не мог догадаться, — помотал головой Игорь. — Это просто невозможно. Он же всегда был для меня не кто-нибудь, а первый зам директора Службы. У него же гражданская ответственность такая…

— А гражданская ответственность у Пашки всегда была на высоте, — усмехнулся Королев. — Все для блага Родины. Бумажку украсть, человечка убить… Я ему так и сказал однажды — плохо ты кончишь, Павел. Грязными руками порядок на планете не наводят. И все, привет горячий. Как и не было трогательной мужской дружбы. Мы с ним последние лет двадцать только для виду целовались, а на самом деле он меня на дух не переносил.

— Никогда мне ваше поколение не нравилось, — ввернул Игорь.

— На себя посмотри. И, в общем, я оказался прав. Хреново кончил мой дружок. Потому что когда действительно грянула беда, у Дяди все в башке перемешалось — его страх перед зомби, призрак Волкова, калединские генераторы. И бредовая идея, что на Службе есть «двойняшки». И пошла писать губерния…

— Из наших никто не пострадал? — спросил Игорь.

— Мишке Лаврову зуб выбили. Сенсэю, бедняге, руку сломали. А постреляли в основном оперативников, ты их не знаешь. У них у всех реакция слишком

хорошая оказалась. Ужас какой-то. Понимаешь, Игорек, я вот сейчас после «промывки» вроде как под мухой, и поэтому мне так легко обо всем рассказывать. А на самом деле — кошмар, что творилось.

— Догадываюсь. И что дальше?

— А дальше Папа вернулся, что дальше…

— И Дядя тут же поскакал его арестовывать? — невесело предположил Игорь.

— Экий ты догадливый. Точно. Но он уже так распоясался, что пошел на это дело в одиночку. Не знаю, какой уж там у них был разговор, но вышел Дядя из «рейхсканцелярии» ногами вперед и весь в мелкую дырочку. Вот такие, брат, дела.

— А Папа?

— А Папа в бункер спустился, на нас поглядел и сказал, что, по идее, Дядя все сделал правильно, только негодными методами. Давайте, говорит, сукины дети, в очередь, и всех — на «промывку». И, между прочим, кое-кто с «промывки» не вернулся…

— Бред, — сказал Игорь. — Как во сне.

— Накрылась Служба медным тазом, — вздохнул Королев. — Такая вроде была система непоколебимая, да? — Он вдруг заглянул Игорю в глаза, будто ища подтверждения.

— Колосс на глиняных ногах, — фыркнул Игорь и отвернулся. — Нас толкнули, а мы и посыпались.

— Нас очень сильно толкнули. Нас кто-то капитально сдал.

— Но ведь Спецотдел останется? — спросил Игорь осторожно.
–

Мне плевать на глобальную политику, но Спецотдел… Он же объективно нужен людям.

— Я не знаю, — честно сказал Королев. — Теперь я уже ничего не знаю. Но Каледин все еще под колпаком, и наши оттуда не вернулись. Может быть, Спецотдел и прикроют, но Каледин мы должны откупорить. Так что вы, ребята, поедете к Волкову.

Игорь вздохнул, сунул пистолет за пояс, протянул руку, и в его ладонь из травы прыгнула клякса.

— А я думаю, что шуршит? — пробормотал Королев, с интересом вглядываясь в сгусток теплой черноты.

— Хотите подержать? — спросил Игорь. — Тонизирует. Я ей скажу, что вы свой.

— Меня сейчас тонизируют сутки крепкого сна. Только вот спать мне от силы часов пять. А подержать очень хочется, но лучше в следующий раз.

— Наше дело предложить. — Игорь опустил кляксу во внутренний карман. — Значит, в Швейцарию… Никогда там не был. И не хочется.

— А тебе никуда не хочется. Тебе хочется головой в холодильник, и чтоб на каждой полке — выпить и закусить. Вот ты сделай дело и выпивай потом сколько влезет.

— Хорошо, — послушно кивнул Игорь. — Куда нам теперь? Обратно в Москву? На самолет?

— Никоим образом. Ты что! А Вестгейт? За ним же охота до сих пор! Хрен тебе, а не самолет. Пойдете ножками через границу, как нормальные шпионы.

— Да кто он вообще такой, этот Вестгейт?! — взвился Игорь. — Одни неприятности от этого родственничка!

— Он дипломатический советник, причем по молодости лет невысокого ранга, — хмыкнул Королев. — Ездит туда-сюда, готовит почву для межправительственных переговоров. И хорошо готовит, как я понимаю. По-нашему. Засирает там кому надо мозги на благо России-матери.