Следы богов
Шрифт:
– Да вы что! – оживился директор.
– На весьма скромную сумму, – охладил его пыл Марат. – Никто не знает, куда он дел бумагу. Пожилой человек, склероз… Знаете, как это бывает? Мне поручили разыскать документ.
– А мы при чем?
– Дайте мне ключи от мастерской. Вдруг господин Граббе держал некоторые бумаги на работе? Можете послать со мной своего сотрудника.
Директор поморщился. Он изнывал от жары и множества дел, которые ему предстояло сделать за сегодняшний день. Какого сотрудника? О чем говорит этот человек?
–
Он порылся в ящике стола, достал связку ключей.
– Вот, держите.
– Мастерская опечатана? – спросил Марат.
– Наверное. Но печать можно сорвать. Какие там ценности? Идите и ройтесь в этом мусоре сколько вам угодно. Потом привезете ключи.
– Вы мне доверяете?
Директор поднял на него возмущенный взгляд.
– Целиком и полностью! – заявил он. – Вы что, принимаете эту мастерскую за запасник Исторического музея? Граббе был с причудами… он работал за копейки, чинил никому не нужные часы и бросовую мебель. Удивляюсь, как он вообще ухитрялся платить за аренду. В последнее время он сидел на мели. Ничего, кроме старого хлама, вы там не обнаружите, уверяю вас.
– За что же его убили?
– Ну уж точно не из-за денег. Они у старикана не водились. Думаю, с ним расправился какой-нибудь чокнутый заказчик. Мало ли психов разгуливает по улицам?
Марат не спешил прощаться. Он смотрел на собеседника и понимал, что вряд ли агентство имеет отношение к смерти реставратора. Зря он сюда пришел. Только время зря потерял. Агентство было плохонькое, вероятно, само едва сводило концы с концами. Но убивать своего арендатора им ни к чему.
– Что-то еще? – осведомился директор.
Его глаза блеснули такой неприкрытой злостью, что господин Калитин предпочел выйти за дверь.
– Им нужно установить кондиционеры в офисе, – пробормотал он. – Жара неблагоприятно влияет на психику…
Через полчаса Марат стоял у мастерской Граббе и подбирал ключи к замкам. В связке их оказалось больше, чем нужно. Наконец массивная дверь открылась. В нос ударил запах пыли и застоявшегося воздуха. Оба окна были задернуты грязными шторами серо-зеленого цвета.
Он поискал взглядом выключатель, зажег свет. Засиженная мухами люстра свисала с потолка на длинном шнуре. По углам скопилась паутина. Повсюду лежал толстый слой пыли. Мастерская напоминала склад забытых вещей, таких истрепанных и негодных, что за ними никто не явился. На полках валялись пустые бутылки из-под химикатов, какие-то коробки, банки с высохшим лаком, разломанные корпуса больших часов, дощечки, кисточки и прочая дребедень.
На столе виднелся меловой контур, обозначавший положение мертвого тела Граббе.
Марат поискал взглядом ту самую пепельницу, которой убийца нанес старику роковой удар. Разумеется, ее не оказалось, – криминалисты забрали в качестве вещдока.
Марату была отлично известна вся следственная
«Что тебя привело сюда, Калитин? – съязвил внутренний голос. – Неужто забота о Профессоре? Не слишком ли близко к сердцу ты принял его жалобы?»
Впрочем, им двигало не столько данное агенту обещание разобраться в ситуации, сколько собственное любопытство. Зачем генеральской дочери понадобилось убивать какого-то Граббе?
Здесь, на месте, картина убийства казалась выдуманной от начала и до конца. И если бы не меловой контур…
Господин Калитин вздохнул и принялся методично осматривать содержимое ящиков стола, – они были забиты до отказа одним и тем же: деталями и частями механизмов всевозможных часов.
Убедившись, что в ящиках нет ничего примечательного, он перешел к рассохшемуся, изъеденному жучком шкафу. И тут все было завалено корпусами, циферблатами, маятниками, колесиками, пружинками – ржавыми, пыльными и никому не нужными. Приходилось открывать и закрывать коробки, перебирать груды железок.
Господин Калитин не знал, что же, собственно, следует искать. Он действовал наугад в надежде на свою интуицию. Ему всегда везло, повезет и на этот раз. Если в мастерской есть что-то, достойное внимания, оно обязательно найдется.
– Ну, давай же, давай, – уговаривал он неизвестное нечто. – Покажись. Где ты прячешься? Твой хозяин мертв, и теперь пришла твоя пора помочь ему. Нет больше нужды скрываться…
Спустя час бесплодные поиски утомили Марата.
Он решил прибегнуть к последнему средству, которое употреблял в подобных случаях. Когда рутинный осмотр не давал результата, господин Калитин становился посредине помещения, закрывал глаза и призывал на помощь шестое чувство.
Он постоял немного, ни о чем не думая, потом открыл глаза и повернулся. Взгляд упал на кипу желтой потрепанной бумаги, связанной обыкновенным шнурком. Такой макулатуры в мастерской было навалом. В углу за шкафом стопки журналов и газет доставали до потолка. Пересмотреть все не представлялось возможным. Это заняло бы неделю.
Не раздумывая, Марат снял со стеллажа именно ту кипу бумаги, на которой остановился взгляд, развязал шнурок и принялся перебирать листок за листком. Попадались какие-то старые чертежи, бухгалтерские документы, рецепты лаков… он бегло их просматривал и откладывал в сторону.
«Будет смешно, если я действительно найду какой-нибудь давнишний договор госстраха, – подумал он. – Ведь я за этим сюда пришел?»
Его внимание привлекли несколько сшитых листов на немецком языке. Вверху первой страницы стояла дата: 1665 год. Чуть ниже – фамилия автора. Марату хватило знания немецкого, чтобы прочитать: Атанасиус Кирхер, иезуит. Дальше шел полностью непонятный текст, а в конце, на последнем листке, был помещен замысловатый рисунок, отдаленно напоминающий карту.