Сломанные побеги

Март Михаил

Девушки грустили. Алена рассказала о своих планах. Она собиралась уехать в Москву, попытаться сменить образ жизни, повидать своего старшего брата, годящегося по возрасту в дедушки, и устроиться на работу в модный женский журнал.

Лиля сочла ее планы предательством. Она не желала менять свой образ жизни. Сменить риск, динамику, азарт, власть над людьми, влияние на обывательскую скуку и ради чего? Ради каждодневного однообразия, слюнявых кавалеров с букетиками? Она вспомнила Пушкина «Капитанскую дочку»,

Пугачева и старую сказку, рассказанную ему калмычкой. «… Лучше один раз напитаться живой крови, чем триста лет питаться падалью, сказал орел ворону».

Две победительницы так и не нашли общего языка.

В Москву летела одна из них, что стало с другой, история умалчивает. Кто? Трудно сказать. На девушке был надет парик и дымчатые очки. Безусловно, она была красавицей. Но они обе неотразимы. В ее сумочке, лежало два паспорта. Один на имя Елены Новоселовой, другой на имя Лилии Казанцевой.

В Московском аэропорту ее встречал Стас. В его положении не задают вопросов. Прилетела одна, значит так надо.

Он мог о чем-то догадаться, когда девушка ему сказала:

— Вторая квартира нам не понадобится.

* * *

В авторучке кончились чернила. Павел Михайлович Слепцов убрал ее в карман, взял карандаш и написал на чистом листе бумаги:

«Часть вторая».

«Москва».

Сложив написанные страницы в стопку, он сунул их в папку. Вторую часть он напишет в столице, где происходили главные события.

Он встал из-за стола и подошел к окну. Солнце уже взошло. Екатеринбург пробуждался ото сна. Он долго разглядывал крыши домов, голубей, кошек, пожухлую листву. Все, как

везде.

Чемодан стоял собранным у дверей. Он надел пиджак, взял свои вещи и спустился вниз.

— Такси вас уже ждет, Павел Михалыч, — доложила приятная женщина, сидящая за стойкой администрации.

— Спасибо, Верочка.

— Приезжайте к нам еще. Будем вам рады.

— Я и без того у вас задержался. Пора домой.

— Не только у нас. Вы ведь весь Урал объездили, а в гостинице только вещи хранили. Понравилось?

— Здесь надо пожить, а я командировочный. Сплошная работа, дела.

— Счастливого пути.

Слепцов положил на стойку ключи от номера и направился к выходу.

— В аэропорт, — коротко бросил он шоферу, садясь в машину.

ГЛАВА V

1.

Рейс Екатеринбург-Москва приземлился в аэропорту Домодедово без опозданий. В столице шел дождь. Город встретил путешественника мрачной погодой. Здесь его никто не ждал. Да и сам он не прыгал от радости. Усталость и опустошение, других чувств Слепцов не испытывал.

Машина

привезла его домой. Здесь он не был больше трех месяцев. Стараясь не попадаться никому на глаза, он поднялся на свой этаж и вошел в квартиру. Тишина и запустение. На мебели собралась пыль. В доме надо жить, иначе он умирает подобно человеку. Квартира казалась вымершей. Он разделся, принял душ и распахнул окна. Надо выветрить затхлость и впустить в дом свежий воздух.

Сидя в кресле, он долго разглядывал гостиную, будто попал в музей. Каждый предмет имел свое прошлое. С любой вещью он мог поговорить и поделиться воспоминаниями. Все в прошлом.

Павел нашел нужную визитную карточку, снял трубку и набрал номер.

Договорившись о встрече, он побрился, надел свой любимый костюм и отправился на свидание.

Настя ждала его в тихом уютном кафе. Когда он подсел к ней за столик, глаза девушки округлились.

— Бог мой! Вы живы?! А я то думаю, что за таинственный клиент назначает мне свидание. Подождите немного, дайте мне придти в себя.

Настя заказала себе водки и выпила пару рюмок.

— Почему вы позвонили мне? Я хотела спросить: вы уже разговаривали с Аллой?

— Нет. Так можно человека до инфаркта довести. Ее нужно подготовить. У вас это получится лучше, чем у других.

— Вы в курсе событий?

— Меня все это время не было в Москве. Я уезжал на Урал.

— Вот оно что. Довели следствие Метелкина до конца?

— Можно сказать и так. Остальное додумал сам. Впрочем, загадок уже не осталось.

— Читали книгу о себе?

— Конечно.

— И как впечатление?

— Мне трудно судить. Автор не может быть объективным.

— Так это вы ее написали?

— А вы поверили в то, что ее написала моя жена?

— Все поверили. Человек не может написать о себе такое.

— Это всего лишь беллетристика. Ничего личного, кроме способностей стряпать мистификации.

— Значит, Новоселова вас не убивала?

— Конечно, нет. Я просто прыгнул с борта теплохода в воду. К тому же был совершенно трезвым. Следом за судном на некотором расстоянии шел катер. Он меня и подобрал. Я очень хорошо плаваю. Этой детали никто не учел. Впрочем, наша задумка сработала.

— Рискованно. Новоселову могли обвинить в убийстве.

— Нет трупа, нет и убийства. Полагаю, что ей даже свидетельство о моей смерти не дали. Я без вести пропавший. В таких случаях даже уголовные дела не заводят, а объявляют человека в розыск. Но и этого никто не сделал. Но читателя не интересуют детали. Им нужна сенсация. Меня никто не искал. Я жил и живу по собственному паспорту. Если бы меня сочли мертвым, то квартира была бы опечатана. Моя жена не прописана в моем доме.

— Вы ловкач. Настоящий мистификатор. Ни одна история не похожа на другую. Вы не повторяетесь.