Сломанный зонтик

Томских Владимир

Я иду по траве, ощущая ее зелень босыми пятками, мокрыми от росы. Я щурюсь от яркого солнца, пьянею от цветочных

ароматов, мелкими глотками пью свежий быстрый ветер. И синева неба режет глаз, будто острый нож.

Я взбираюсь на высокий холм. Оборачиваюсь. Там, вдали, огромный черный купол надежно скрывает от любопытных взоров один маленький городок. Купол урчит, как голодный пес, искрится и грохочет, словно пустая банка по мостовой. К горлу подступают спазмы ужаса, и я тороплюсь продолжить путь.

Что ж, «Зонт» позаботился о сохранении своих тайн. Лишь такой человек, как Ральф, роман гик и мечтатель, с куском бумаги желающий

обойти весь мир, мог увидеть чудовищную тучу и после этого прийти сюда.

Я же надеюсь, что больше не вернусь.

Задумчиво покусывая губу, разворачиваю карту, некоторое время изучаю ее. И тыкаю влажным пальцем в точку, что зовется Портлендом. Пусть будет Портленд.

И я бегу: с улыбкой, с одышкой, с детскими мечтами о счастье. Бегу, не замечая ничего вокруг, мимо белых облаков, мимо оранжевого, точь-в-точь как мой зонт, солнца, мимо холодного синего неба. А перед глазами, словно рекламный ролик, прокручивается один и тот же кадр.

Как человеческая рука с треском ломает о колено оранжевый зонтик.