Слово силы: Боль

Зверев Павел Александрович

Двое молодых мужчин, в накидках из шкур ледяных медведей, неспешным шагом шли по коридорам. Эхо

их шагов разносилось в стороны, будто шагают не люди вовсе, но каменные статуи. Тяжелая, трехметровая дверь, поддалась под толчком левого, будто ничего не весит. В лицо мужчин дыхнуло теплом, а до слуха донесся треск горящих поленьев.

В просторном кабинете, у массивного камина, сидел старый, но еще не одрябший, человек. Седые волосы ровными прядями стекали на плечи, а всё еще острые глаза следили за лепестками огня, будто это

что-то могло значить. Шкура черного глорха венчала его плечи и только великие могли себе это позволить.

— Последний Волк мертв, — в тихом хриплом голосе сквозило удовлетворение. — Дыхание Вьюги в руках чужака. Вы знаете, что нужно делать.

— Да, отец, — синхронный кивок обоих.

В полумраке комнаты их глаза сверкали, будто отвечая огню из камина. Вертикальные зрачки, заостренные кончики ушей и клыки, заменившие каждый зуб во рту. Не люди. Больше нет. Идеальный симбиоз человека и зверя — хищники, которым нет равных.