Служба Смерти

Лавру Натали

«К чёрту! Я хочу тебя!»

Мы так и не перешли в комнату, остались на диване в гостиной. Дилан решил показать мне всё, на что способен, но нервничал и торопился, поэтому был слегка неуклюж. Его колено съехало с дивана, и мы вместе свалились на пол. Я воспользовалась ситуацией и, оказавшись сверху, задала темп.

«Так нечестно», — протянул с улыбкой Дилан и попытался перевернуться.

Занятие любовью переросло в борьбу. Мы катались по ковру, то целуя, то до крови кусая друг друга, и

расцепили объятия, только когда довели друг друга до истомы. Потом полчаса мокли в душе, а после съели всё мясное, что нашли в холодильнике.

Время бежало, пора было ехать на встречу с Алексом.

«Ты доволен?» — спросила я Дилана.

«Да. Я полностью выжат! Надеюсь, ты тоже».

Я театрально и с выражением продекламировала:

«Извини, Алекс, сегодня я затрахана!»

«По-твоему, это смешно?» — не оценил он шутку.

«Ты же сам сказал, что сначала работа, а потом личная жизнь».

«Но не личная жизнь с инвентарём», — съязвил он в тон мне.

«Да не буду я с ним трахаться! Ты мне уже надоел со своей паранойей! Завтра будешь готовиться к банкету без меня, лечись трудом».

«Ты дьявол, а не женщина», — оскалился он.

«Я знаю! Пока, милый!» — пропела я и выпорхнула за дверь с платьем в руках, отвезла его к себе, затем отправилась на встречу с Алексом. Немного спешила, опаздывала.

— Привет! Прости-прости-прости… Я тут зашла в магазин и забылась.

— Я жду тебя уже двадцать минут, — ответил Алекс, выпятив вперёд нижнюю губу и смешно шевеля ею, как надутый ребёнок.

«Да здравствует день кислых мальчиков! Сегодня, что, вспышки на солнце?» — возмущалась про себя я.

Дилан решил промолчать, чтобы не бесить меня ещё больше.

— Зато я купила себе сногсшибательное платье! Или ты не хочешь, чтобы я пошла с тобой на банкет?

— Ну, конечно, хочу… — сказал он, закатив глаза и показывая, что всё ещё обижен.

— М-м-м, иди сюда, на меня нельзя долго дуться, — я потянулась, чтобы поцеловать его. — Вообще-то я обычно не опаздываю… Но я торопилась, как могла. Ну что, идём?

— Угу.

— Как дела в лаборатории?

— Нормально, — нехотя ответил Алекс. — Как обычно, работал на побегушках у отца.

— Давай развеемся. А вечером я покажу тебе платье! Хочешь?

— Ладно, — произнёс он ничего не выражающим тоном.

— Алекс, — остановила его я. — В чём дело? Тебя как будто подменили. Что-то случилось?

— Да забей.

— Нет. Дай руку. Расскажи мне?

— Это семейное…

— Разве я не стану скоро частью твоей семьи?

— Да, да… Мне просто надоело быть в тени отца. Как бы я ни старался, я всё равно бездарь.

— Вот уж не наговаривай на себя! Ты же станешь первым бессмертным на земле! Это великая честь!

— Я ровным

счётом ничего не сделал для этого.

— А то, что ты вечно торчишь в лаборатории после занятий? — утешила его я первой пришедшей в голову чушью.

— Знала бы ты, чем мне приходится там заниматься… С этим справился бы даже ребёнок. Моя работа — чисто для проформы.

— Думаю, ты слишком самокритичен. И давай не будем об этом. Куда ты меня ведёшь?

— В галерею. Я посмотрел в интернете, сейчас проходит выставка одного местного художника Бернарда Бернса. Говорят, он неплохой автор.

— Здорово! Я уже заинтригована!

Мы купили билеты и вошли в зал. Из всех картин моё внимание привлекла только одна, на которой был очень близко к натуральному изображён монстр, расправляющийся со своей жертвой. Полотно было исполнено в красных, чёрных и синих тонах.

«Как тебе? — обратилась я к Дилану. — Нарисован вылитый ты! Только вот не припомню, чтобы ты таким образом расправлялся с жертвой. Я бы купила её».

«По-моему, эта картина нарисована другим художником», — высказал авторитетное мнение Дилан.

«Хм… Очень даже может быть, — согласилась я. — Надо узнать, кто автор. Здесь нет подписи. Может, кто из наших подпольно увлекался живописью?»

«Возможно».

— Тебе это нравится? — спросил Алекс, заметив мой интерес к полотну.

— А ты ничего не замечаешь? Это работа не Бернса.

— А, по-моему, цветовая гамма та же самая, стиль тоже.

— Поспорим? — уверенная в своей правоте, предложила я.

— Эм-м…

Я заговорщицки улыбнулась и направилась к стойке администратора. Алекс последовал за мной.

В итоге выяснилось, что я была права: картина написана товарищем Бернса, который трагически погиб несколько лет назад. Автора звали Кичиро Хига, он был японец. Довольно странное совпадение.

«Дилан, проверь, кто это может быть?»

«Зачем это тебе?»

«Мне кажется, мы могли быть знакомы с ним…»

«Ладно, сделаю».

— Как ты поняла, что это другой человек? — удивился моей проницательности Алекс.

— Да проще простого: у Бернса не получаются монстры.

— Но стиль тот же самый!

— Это не удивительно. Они же были товарищами, скорей всего вместе учились и жили в студенческие годы. Бернс брал пример со своего товарища. Думаю, картина, которая так привлекла наше внимание, написана несколько раньше, чем те, что выставлены в этом зале.

— Я больше не хочу спорить с тобой. Не удивлюсь, если окажется, что ты рисуешь лучше меня.

— О нет, живопись — это не моё! — я выставила ладони перед собой.

— А кем ты видишь себя через пять лет? — задал он вопрос, словно я пришла к нему на собеседование.