Служу слову

Если человек умеет рифмовать слова, это ещё не значит, что он поэт, и сочинения его – ещё далеко не поэзия.

«Быть поэтом – это значит то же,Если правды жизни не нарушить,Рубцевать себя по нежной коже,Кровью чувств ласкать чужие души».

Так считал Сергей Есенин. И именно так становился поэтом Валерий Платонов – с «рубцами» на душе и с кипящей кровью в сердце.

Валерий Павлович родился в 1951 году на Нижегородчине, в семье провинциальной интеллигенции. После школы окончил военное училище и долгие годы служил в Советской, а затем и в Российской армии.

Зов поэзии, как доброе вино, созревал в его душе. Со своими стихами пришёл

в литературное объединение «Электростальские огни», где не только обрёл друзей и единомышленников, но научился технике написания стихов. Валерий пишет о любви, о счастье, о патриотизме, пишет гражданскую лирику, не чужда и пейзажная лирика.

В 2011 году вышел первый сборник стихов «Медаль». В 2012 году – «Вдохновение». В 2015 году – «Чёрным по белому». И в октябре 2015 года Валерий Павлович стал членом Союза писателей России.

Ветеран Вооружённых сил РФ, офицер в отставке, жизнелюб, оптимист, неутомимый житель и неутомимый поэт Подмосковья.

Другие интересные подробности о поэте – в его стихах.

Виктор Воробьёв, член Союза писателей России

В ноябрьский день всё утро напролётВ моей душе опять звучит кантата —Я окунаюсь в сорок первый годИ хронику бессмертного парада.Идут полки, я в напряженье весь,Ведь по святой для русского брусчаткеИ мой отец шагает где-то здесь,Сержант и командир сорокапятки [1] .Держа равнение, прошли полкиБез тренировок – прямо с эшелона,А дальше – бой и вновь шаги, шагиДо новых зорь седого окоёма.Кто шёл с отцом – их, видимо, уж нет,Давно и он отдал поклон планиде,И, впившись взглядом в хронику тех лет,Отца опять сегодня не увидел. Деревянный дом у речки,Огород и баня,Я любил сидеть у печкиИ смотреть на пламя.В нём увидеть можно былоЗолотую рыбку,Голубого крокодила,Рака и улитку.А сестрёнка, как малину,Робко и несмелоОтковыривала глинуИ за печкой ела.В свете и уютной гаммеЛад с дыханьем вкуса,Видно, помогала мамеДом обставить муза.Пироги, ватрушки с жару,Лампа вполнакала,И негромко под гитаруПела и читала.Для сестрёнки шила платья,Я – дружок Валера,И в наш мир и в наше счастьеЗло входить не смело. В лесной глуши, среди берёз и сосен,Там, где орешник свеж и полон сил,Где день ветвями дуба укорочен,Родник себе дорогу проложил.Давным-давно, мой дед не помнил это,Срубили сруб, установили крест,И в жаркое засушливое летоУ родника я слышал благовест.Сюда ходили бабушка и мама,Места такие святы на Руси,Чуть выше земляничная поляна,Ну а грибов! Да хоть косой коси!А ниже по ручью, в кустах сирени,Вольготно и пичуге, и ежу.Я подойду и преклоню колени,Воды напьюсь и на траве лежу. Шагая по Русской равнине,Стихи и рассказы пишу.Ведь как величайшей

святынеЯ русскому слову служу.От красок текущего векаНа сердце то горечь, то сласть,Но слово должно человекаТеплом и красой окружать.Читаю. Стих слушает Логос [2] ,Луна, поднебесная синь,И хочется, чтобы мой голосЗапомнили Время и Жизнь.То зной, то снега на равнине,А я всё пишу и пишу,Ведь как величайшей святынеЯ русскому слову служу. Идём, любуясь дивным светом,Восторг в душе и словесах,А журавли, прощаясь с летом,Нам вторят в ярких небесах.А осень, осень всё смелее,Срывая голос с дивных нот,Звенит, и спутница хмелеетОт перегруженных частот.И стать, и лёгкая походка,И блеск в очах, и огоньки,И я навязчиво, но робкоКасаюсь трепетной руки.И осязая, как от света,Воспламеняется душа,Мы входим споро в бабье лето,А в осень жизни – чуть дыша. Вулкан кипел в груди давно,И вот он с силойИз недр души прорвался, ноНе пеплом – лирой.И поэтический потокПошёл со звоном,Волшебной образностью строкЯ очарован.В нём ритм и музыка стиха,Как хвост за змеем,Четырёхстопная строфаИ ямб с хореем.Анапест, дактиль, вняв маршрут,Уже в дороге,Мужские, женские живутВ потоке слоги.И амфибрахий руки жалКоллегам летом,Раскрыв души потенциал,Я стал поэтом. Когда в душе растёт тревогаИ бытовая шелуха,Я, углубляясь в строфы Блока,Сливаюсь с музыкой стиха.На диво оживают строчки,Звучит, как песня, плавно речь.И вижу не слова и точки,А «матовость покатых плеч».Губами чувствуя дыханье,Я пью его, как винный сок,А воспалённое сознаньеСрывает с тела лёгкий шёлк.Вот-вот взорвусь: кровь закипела,Дыханье спёрло, дрожь в ногах,Нагое трепетное телоОбнять пытаюсь впопыхах.И слышу в атмосфере жгучейКрик поэтической души:«Устами томными замучай,Косою чёрной задуши».