Смерть без работы не останется
Шрифт:
— А ты мне веришь? Или потащишь на операцию ненадежного бойца? Как-то у вас все странно, непонятно делается.
— А у вас? — вдруг взорвался Перец. — Ты сам откуда взялся, ты из какой бригады? Что тебе все не нравится, все не по-твоему! Бери, делай по-своему!
— А ты чего разорался? — засмеялся Антон. — Я всю жизнь сам за себя, и никакой бригады у меня не было. Сам себе начальник, сам себе и доверитель, и доверяльщик.
— Доверяльщик, — проворчал Перец, успокаиваясь. — Че мне тебе не верить? Нету у меня на тебя ничего, проверяли. Двадцать раз проверяли. И по полиции, и по нашим
Антон прикусил губу. Вот как! Оказывается, очень серьезно бандиты наводили о нем справки. Если Перец, конечно, не врет, и если у них есть такая возможность — провести квалифицированную и обстоятельную проверку личности. Если у них есть такие, как полковник Иванов, то, наверное, и возможность такой проверки тоже есть. Значит, не нашли ничего? Приятно услышать, особенно когда пистолет у виска периодически пляшет. Значит, говоришь, нету меня? Антон процитировал на память:
И имя твое звучит ниоткуда,
И голос зовет за собой в никуда.
И буду идти в ожидании чуда,
Пока путеводная светит звезда.
Перец никак не отреагировал, только поглядывал в зеркало заднего вида. Антон усмехнулся тому, что ожидал какой-то реакции от уголовника. Все его культурное воспитание, может быть, окончилось девятью классами школы, лагерными песнями про волю и про мать-старушку, которая ждет не дождется сына-вора. — Это че, песня такая? — неожиданно спросил Перец. — Хорошие слова, душевные. Голос зовет никуда… Некуда нас ему звать, и не ждет нас никто. Это жизнь, Антоха!
Антон закашлялся в кулак, чтобы скрыть смех. Никак он не ожидал, что коротким четверостишием, случайно когда-то запомнившимся, он затронет этого закоренелого бандита за живое. Гляди-ка, слова ему показались душевными!
Глава 10
Вертолет в низко надвинутой на глаза кепке брел по Западному кладбищу. Поездка в район принесла только боль. Он так надеялся, он боялся мечтать, но мечтал об этой встрече. Это он, человек, который треть жизни просидел в колонии, человек, который привык брать от жизни все, что хотел, и выдирать свое с мясом и кровью, человек, который привык жить по волчьим законам, этот человек сказал о себе — «мечтал».
Только не так он себе представлял эту встречу. Однако судьба привела его на кладбище, и он ищет сейчас могилу той женщины, которую не помнил даже в лицо, не помнил ее голоса. Это произошло случайно, в компании, очень много лет назад, двадцать с лишним. Они веселились, он, тогда еще не загрубевший от колоний и уголовной среды, веселил женщин, много пил и смеялся. А потом они отправились кататься на пароходике.
Это случилось в тот же вечер за городом. Один из членов компании, а может, и виновник торжества, этого Вертолет уже не помнил, пригласил всех закончить веселье у него на даче. И там они продолжали пить шампанское, танцевать, петь. Там у него с ней и произошло. Один раз, в хмельном угаре… А наутро Вертолет был уже далеко. И он больше не вспоминал той женщины, он забыл ее имя и ту мимолетную встречу.
Теперь он знает, что ее зовут Вера Павловна Макарова, что у нее родилась дочь. И что они там
Вертолет остановился и сел на корточки. Холмик осел, покрылся травой. Ни оградки, ни памятника, только табличка на ножке из проволоки. И буквы с цифрами. Все, что можно было сделать бесплатно, что смогла сделать ритуальная фирма на сумму субсидии. Вертолет закурил, держа сигарету по-лагерному в кулаке, и стал смотреть в сторону, туда, где на окраине кладбища росли высокие деревья, где с шумом дрались вороны. Жизнь идет, даже птицы, и те чем-то заняты. А он сидит у могилы женщины, от которой у него дочь. И знай он о том раньше, может, и жизнь сложилась бы иначе. А может, и не сложилась, но знать об этом он должен был еще тогда.
Нет, тогда его это не интересовало, потому что тогда он свято верил в воровские законы. А настоящий вор не должен иметь дом, семью, не должен работать. Вор — это перекати-поле, это человек-искатель, искатель счастья, воровского фарта, человек, живущий сегодняшним днем, этой минутой. Жизнь прошла, а что осталось? Глупые принципы, истраченные годы и никакого следа на земле. Теперь вот он узнал, что след все-таки есть, только отыскать его не удалось. Может, эта могила и есть его след? Как все поздно, глупо, не вовремя! Как все слишком поздно…
— Лешенька, — раздался сзади голос. — Ты чего же это тут?
Вертолет ругнулся про себя, затягиваясь остатками сигареты. Следила, что ли, она за мной? Этого еще не хватало для полного счастья. Какие же бабы все-таки дуры. Особенно когда любят. Хотя все, кто любит, все дураки.
— Ты чего? — проворчал Вертолет, поднимаясь на затекших от сидения на корточках ногах. — Следила за мной, что ли?
— Я… — Валентина замялась, смутилась. Глаза у нее мгновенно наполнились слезами. — Я случайно, Лешенька. Я на автобусе мимо ехала, когда тебя увидела. Думала… может…
— Ладно, хватит тебе, — отмахнулся Вертолет и снова стал смотреть на заброшенную могилку. — Так вот оно бывает, Валюша, живешь, живешь и не знаешь, где тебе могилка заказана.
— Это кто же? Знакомая твоя? — тревожно спросила Валентина. — Или родственница?
— Ты, Валя, спокойно отнесись, — хмуро сказал Вертолет, — лет уже прошло много, я уж и не скажу сколько. Судьба как-то пересекла нас в жизни с ней. Один только раз, а потом я не видел и не слышал о ней. А в прошлом году узнал, что дочка у нее от меня. С того раза, понимаешь. А я столько лет ничего и не знал.
— Дочка? — всплеснула руками женщина. — Это ж надо. Ты отец, значит, дочь у тебя. Взрослая уже? И где она теперь, дочь?
— Не знаю, искать пробовал, но не нашел.
— Это ты из-за этого днями пропадал? Ее искал?
— И из-за этого тоже. Хотел один долг вернуть, а получилось, что второй должок нарисовался. А его мне уже не вернуть. Что я ей скажу? Вот он я, отец твой! Радуйся, что с мамкой твоей переспал по веселому делу, а потом улетел, как ветер. И не спросил, и не написал. А теперь ты меня, старого да больного, обогрей, приголубь.