Смерть - это еще не повод

Сиромолот Юлия Семеновна

Слабый свет - откуда-то сбоку. Что-то мягкое - видимо, одежда - на стене рядом и вверху... Сквозь блаженную острую кислородную струю он теперь мог видеть ясно, вот и видел: некрашеные гладкие доски пола с каким-то белесыми клеймами на них, комнату со странными изгибающимися кверху в купол стенами, освещенную старинной по виду настольной лампой с колпаком-воронкой, коврик на полу, будто связанный из ленточек и тряпочек... Видел стол и легкий металлический стул, кровать с бельем в цветочек, тумбочку, а на тумбочке тарелку с чем-то...

нет, на это что-то Умо смотреть не захотел, но тогда оставалось только посмотреть внимательно на...

На "зомби".

Костлявая синевато-серая рука взяла его за подбородок, отодвинув баллон. Умо зажмурился и вцепился в маску - не хотел смотреть, не хотел задыхаться...

– Ну ты гляди, как есть "светляк". Кто ты такой? Чего тебе от меня надо? Как ты сюда попал?

Голос был женский. Низкий, сердитый женский голос.

– Ну? Да что ты не мычишь, не телишься... Ну, продышался? Говори!

– Я... не знаю, - пробормотал Умо, не в силах ни отодвинуть маску, ни открыть глаза и посмотреть женщине в лицо.
– Меня зовут Умо Иллатан, ваш адрес мне... дали...

– Кто?

– Не... не знаю. Правда.

– Глаза-то открывай. Святая рванина, да что ж ты тут развалился... Вот не было печали с утра... Иллатан, ну и что? Я что, всех светляков должна знать в лицо и по имени? У тебя ко мне дело? Какое?

– Не...

– Еще раз скажешь "не знаю" - кислорода больше не дам, - женщина-"зомби" в резиновых тапочках-жабках стояла над ним, страшная, как смерть. Баллон с маской она держала в поднятой руке.

– Пожалуйста, - прохрипел Умо.
– Я правда.... Я скажу... дайте еще...

То, что там лежало в тарелке... Еда этой женщины. Она была... мохнатая и ужасно воняла. Умо раскрыл рот пошире, чтобы не дышать носом и втягивать побольше с каждым вдохом. Отвечать нужно было. Он ведь все-таки пришел.

– Я Умо Иллатан, - повторил он, как мог твердо.
– Кажется, я убил человека. Но только я не убивал. Я плохо понимаю, что случилось. Но потом я увидел ваш адрес на стене. И мне сказали - беги.

– И ты побежал.

– И я побежал...

– Дыши, светлячок, - она бросила баллон ему на колени. Руки Умо тряслись, глаза застилало, но он все-таки приладил маску. Счастье. Каждый вдох - это счастье.

– Я даже не знаю, как вас зовут. Ничего вообще. Только адрес.

Женщина хмыкнула. Отошла вглубь комнаты, взяла тарелку, села на стул "верхом" и стала жевать свой завтрак, глядя на Умо жуткими белесыми глазами с узкой полосой пигмента вокруг точек-зрачков.

– Здешние меня зовут Линза. Линзен Арондо, доктор математики. Но на кой тебе хрен доктор математики, если ты кого-то убил или не убил? Это там, наверху?

Умо кивнул. Доктор математики... "зомби"? А, все равно. Не до того сейчас. Сейчас бы только дышать.

– Плевала я на ваши верхние дела, - сказала уродливая женщина не очень внятно и облизнула синие страшные губы.
–

Кто там у вас кого прикончил... Ты давай, не лежи тут. У меня не гостиница для светляков. Выйдешь отсюда, пойдешь налево, пять линий пропустишь, на шестой направо, еще три линии - и участок. Там фонарь у них такой заметный над входом. Шевелись, у меня еще дел полно, некогда с тобой возиться.

И отвернулась, занялась чем-то в планшете.

– Но мне же...Я не могу вернуться...

Тишина.

– Я... не могу. Кто-то же дал мне ваш адрес... Зачем-то... Помогите мне, Линза.

Тишина.

Умо кое-как поднялся, сделал пару шагов к ней.

– Чем я тебе помогу?
– Она даже не обернулась.
– Ты видишь, чем я занимаюсь? Нет? Ну так посмотри, - и отодвинулась немного, показав ему планшет, заполненный какими-то таблицами и графиками.
– Я диспетчер контрабандистов, черный бухгалтер и специалист по поискам пропавших детишек. Вычисляю их по соцсетям. Что из этого тебе нужно? Правильный ответ: ничего. Проваливай.

– Но почему тогда...

Она наконец обернулась. Ужасное все-таки у нее было лицо - а теперь еще со скучающей гримасой.

– Мальчик. Я тут живу сорок лет, внизу. Здесь спасение не водится в принципе, только погибель. Особенно для светляков. Особенно для молодых обдолбанных светляков, а что ты набрался каких-то веществ по самое никуда - это я тебе и без медицинской экспертизы скажу. Правда...

Умо подался вперед, но Линза снова скептически нахмурилась.

– Правда, адрес мой ты откуда-то знаешь. Тут уж вещества ни при чем. Кто-то тебе его выдал. И вот кто это был - это мне, конечно, надо будет выяснить... Но это чисто мое дело, тебя оно не касается.

– Касается!
– прохрипел Умо.
– Касается! У вас же есть связь... посмотрите новости...

– Зачем? Если ты просто принял лишнюю таблеточку на вечеринке в Среднем городе, то уползешь домой, проспишься, и все будет ОК. Если ты действительно кого-то убил, то я тебе ничем не помогу. Я не умею оживлять покойников и машины времени у меня тоже нет.

– Тогда я не знаю... Помогите. Просто спрячьте меня. Я думаю... тот, кто дал адрес... хотел помочь... хотел спрятать меня...

– Спрятать тебя? В Нижнем городе? От "верхней" полиции? Мальчик, иди уже проспись.

Умо больше не мог держаться на ногах. Он осел на кровать и прижал простыню к лицу. Пот лил ручьями, легкие горели.

– Ты куда на кровать полез!

– Никуда я... не пойду, - Умо перешел на "ты". На вежливость сил не осталось. Сейчас главное - просто остаться здесь. Никуда не ходить. Еще хотя бы на час. На день. Пока не перестанет вертеться в голове огненное колесо с девицами, распевающими про смертоубийства и all that jazz, и не окажется, что все это ему приснилось после фьюжн-кухни Западных морей.
– Хочешь - вон баллон твой... стукни по голове и выбрасывай...