Смерть в Париже

Рекшан Владимир Ольгердович

Это бред. Это явь. Это необратимая справедливость.

— Ты так говорил, Учитель-Вольтер?

— Я так не говорил!!

Он не говорил, но так случилось. Сотня

за сотней выливается конница на площадь перед собором. Запахло собаками. Как мы увидим ее в бегущей толпе, в хаосе вторжения? На стене собора орут чудища, изрыгая пламя, и только один человек среди чудищ в своем меланхолическом оцепенении. Монголы дыбят коней, и те ржут, словно хохочут, а между звериных тел мечется священник в белом балахоне и размахивает руками.

Вот она, живая и безжалостная степь!

А мы уйдем на север и затеряемся во льдах. Или, наоборот, вскарабкаемся в горы, на Уральские горы, и станем партизанить против всего мира. А горные славяне… пойди и возьми их, если сможешь!

— Держись, Саша! — кричит Гусаков.

И Есенин придерживает меня.

Но как мы найдем? Марина! Марина!

Толпа чистых, пахнущих

цветами парижан… И еще потом страха, да-да, потом. Так вам! Надо было мечи точить, а не торчать от кутюрье!

Как мы найдем Марину?!

Вот она, девушка моя в чистеньком платьице, стоит на паперти, опустив руки. Она стоит. Она видит нас. И мы проталкиваемся к ней. Она кидается ко мне и кладет руки.

— Ты перепачкаешься, — говорю.

— Милый, — отвечает.

— Все, что нам нужно, — говорю.

— Сашенька, — отвечает.

— Что-что?! — кричит Коля.

— Все, что нам нужно, — это…

— Что-что?!

— Милый!

— Все, что нам нужно, — это только любовь. Есенин падает первым. Я тоже падаю, и там темно.

— Блин, — говорит Марина и плачет.

— Материнских матерей, — говорит Коля и садится рядом.

Январь — апрель 1997 г.