Собрание сочинений в одном томе
Шрифт:
— И ты получишь нож в спину, — сказал Николай. — Как только она почувствует, что ты любишь, — все, кончено. Она будет знать, что ты здесь и никуда не денешься, и она может делать что угодно.
— Ерунда! Она всегда оценит настоящее. Мимо настоящего трудно пройти. Она даже может влюбиться, если любят ее.
— Может, но не будет. Поверь, ее всегда надо держать в страхе, что ты уйдешь, что любишь не до конца: еще немного и… И это должно быть всегда. Никогда не выкладывай все, что имеешь, в один прием. Придержи про черный день.
Они были почти около дома Лены.
— У тебя философия с гнильцой, поверь, Коля! Показывать до конца все, совершать безумства, мучиться!.. Стой, да мы около Ленки! Коля, погоди, я забегу, а лучше — вместе. Возьмем ее и встретимся наконец все вместе. А? Пошли! — И он первым побежал в подъезд.
— Погоди, Леха! — крикнул Николай и ринулся следом. — Леха! Слушай, мне надо сказать!..
Лифт не работал. Алексей взбежал но ступенькам первым. Слышались шаги Николая и его крик:
— Да пойми ты, чудак… — Он остановился пролетом ниже, тяжело дыша.
Алексей позвонил, и вдруг заработал лифт. Кто-то поднялся на этаж ниже.
Лена открыла. Она была спокойна на этот раз.
— Ленка, ты понимаешь… — начал Алексей. Лифт пошел вниз. — Вот Николай хотел тебе сказать, что… — Он обернулся. Николая не было. — Ушел, чудак! А хотел извиниться! Ты не обращай внимания, Елена, он вот такой парень! Просто эти два дня…
— Ты зайди, Алеша!
Алексей зашел.
— Мне надо тебе сказать… — Лена собралась с духом: — Я давно знаю Николая, и не только знаю. Я с ним…
— Я знаю, Лена, — серьезно сказал Алексей, — знаю все.
— Он тебе рассказал?
— Нет, я понял.
— Давно?
— В первый вечер.
— Почему же ты…
— Я не хотел тебя уступать. Мы были в равных условиях. Как говорят: игра была честной!
— И ты выиграл?
— Это знаешь только ты!
Она вдруг улыбнулась…
— Помнишь, как сбили женщину? Ты тогда с самого начала знал, что ничего страшного, а все равно заставил везти ее в больницу. Ты — хитрый.
— И влюбленный, как гимназист.
— А я не буду переводить «Могилу», — сказала Лена.
— Почему?
— Потому что… потому что она… про английскую аграрную реформу… А я в этом ничего не смыслю.
Парус
Ветер дует в мою бога душу, рвет, и треплет, и подгоняет, чтобы быстрей, быстрей. Мачты стонут, парус натянут до предела, как кожа на ребрах, готовая лопнуть. То колет, то бьет наотмашь. Он дует слишком сильно. Он учел только возможности крепкого корпуса — мол, выдержит — не один шторм его трепал. Но душа чувствительна к ударам — лопнула, и в ней дыра. И теперь сколько ни дуй — все в дыру, и судно на месте. И ветер напрасно тратит силы.
Надо залатать, а ветер и этому мешает, — он нетерпелив, как боксер после того, как послал противника в нокдаун и хочет добить. А ветер хочет, чтобы я плыл быстрее — туда, куда он дует. Но ведь у меня есть руль — и можно, используя силу ветра, плыть другим путем. А тот, который он
Научился ходить против! Корабль борется с ветром. А я стою, и ветер злится, что не может сдвинуть меня с места. Но страшно, что я сам тоже хочу двигаться. Здесь наши желания совпадают. Хочу… и не могу.
Но уже, я слышал, есть корабли с мотором, — они не подставляют щеки своих парусов под удары ветра. Они возьмут меня на буксир.
У моря
И, конечно, был шторм. Вечерний, с багровым закатом и тучами, бегущими за горизонт в море. И волны с белыми головами ломали себе кости на скалах и на камнях пляжа. Они грозно ревели, разбегаясь для прыжка, бились в берег и, превратившись в белое кипящее молоко, злобно шипели, возвращаясь в море.
Эта история сложилась в Югославии, в этом сказочном уголке земли, в городке, который называется Дубровник. Был конец сентября — золотое время для всех, любящих одиночество отдыхающих, да и для жителей, потому что волны туристов схлынули в Италию, Германию, Францию и Россию и восстановилось подобие покоя. Даже музыка из ресторана звучала мягко и сентиментально.
Но… повторяю, был шторм, и ветер, и волны, и все что положено. А какая-то женщина плыла совсем близко от берега, взлетая на волнах и снова исчезая. Она пыталась выбраться на пляж, но снова и снова море затягивало ее обратно. Она еще не успела испугаться, потому что силы пока не покинули ее и берег был так близко. На пляже сидел только один человек, голый по пояс. Он рисовал шторм и закат и глядел поверх волн, а потом снова в альбом. Вот он что-то подправил, понаклонял голову вправо, влево и… заметил женщину. Конечно же, он бросил альбом и кисть и бесстрашно прыгнул в пучину. В 2–3 взмаха оказался он рядом с женщиной, взял ее за руки и… одна особенно огромная волна швырнула их вместе на песок — мокрых, тяжело дышащих и, безусловно, красивых.
— Любишь плавать в шторм? — спросил он по-русски и довольно грубо на «ты», потому что ведь все равно не поймет.
В ответ она подняла голову и просто и безгрешно поцеловала его, а потом без улыбки ответила по-русски.
— Вы русская? — спросил художник.
— Нет.
— Впрочем, это неважно — все национальности тонут одинаково. А все-таки откуда Вы?
— Из Франции. А ты? — она перешла на «ты», наверное, из-за плохого знания русского.
— Из России! Разве не заметно?
— Заметно.
— Хорошо еще, что вчера у меня не получился рисунок и сегодня я пришел снова! — сказал он.
— Хорошо, — ответила она.
Они продолжали лежать на камнях, а языки пены пытались схватить их за ноги и утащить в море. Говорили они пустяки, но почти кричали из-за грохота, и могло показаться, что они ругаются.
— Как тебя зовут? — спросил он.
— Катерина. Катя! Как хочешь! А тебя?
— Александр! Очень приятно!
— И мне.
— Может быть, встанем.