Сочинения

Высоцкий Владимир Семенович

x x x

Отпишите мне в Сибирь, я — в Сибири!Лоб стеною прошиби в этом мире!Отпишите мне письмо до зарплаты,Чтоб прочесть его я смог до питья-то.У меня теперь режим номер первый —Хоть убей, хоть завяжи! — очень скверный.У меня теперь дела ох в упадке, —То ли пепел, то ль зола, все в порядке.Не ходите вы ко мне, это мало,Мне достаточно вполне персонала.Напишите мне письмо по-правдивей,Чтоб я снова стал с умом, нерадивей.Мне дадут с утра яйцо, даже всмятку,Не поят меня винцом за десятку,Есть дают одно дерьмо — для диеты…Напишите ж мне письмо не про это.

x x x

Ядовит и зол, ну, словно кобра, я, —У меня больничный режим.Сделай-ка такое дело доброе, —Нервы мне мои перевяжи.У меня ужасная компания —Кресло, телефон и туалет…Это же такое испытание,Мука… и другого слова нет.Загнан я, как кабаны, как гончей лось,И терплю, и мучаюсь во сне.У меня похмелие не кончилось, —У меня похмелие вдвойне.У меня похмелье от сознания,Будто

я так много пропустил…Это же моральное страдание!Вынести его не хватит сил.Так что ты уж сделай дело доброе,Так что ты уж сделай что-нибудь.А не то — воткну себе под ребра яНож — и все, и будет кончен путь!

x x x

Отпустите мне грехимои тяжкие,Хоть родился у рекии в рубашке я!Отпустите мою глотку,друзья мои, —Ей еще и выпить водку,песни спеть свои.Други, — во тебе на! —что вы знаете,Вы, как псы кабана,загоняете…Только на рассвете кабаныОчень шибко лютые —Хуже привокзальной шпаныИ сродни с Малютою.Отпустите ж мне вихрымои прелые,Не ломайте руки вымои белые,Не хлещите вы по горлу,друзья мои, —Вам потом тащить покорноиз ямы их!Други, — вот тебе на!Руки белые,Снова словно у пацана,загорелые…Вот тебе и ночи, и вихрыВашего напарника, —Не имел смолы и махры,Даже накомарника.Вот поэтому и сдох,весь изжаленный,Вот поэтому и вздохбыл печальный…Не давите вы мне горло,мои голеньки,Горло смерзло, горло сперло.Мы — покойники.Други, — вот тебе на!То вы знаете —Мародерами меняраскопаете.Знаю я ту вьюгу зимыОчень шибко лютую!Жалко, что промерзнете вы, —В саван вас укутаю.

x x x

В голове моей тучи безумных идей —Нет на свете преград для талантов! —Я под брюхом привыкших теснить лошадейМиновал верховых лейтенантов.Разъярилась толпа, напрягалась толпа,Нарывалась толпа на заслоны, —И тогда становилась толпа «на попа»,Извергая проклятья и стоны.Столько было в тот миг в моем взгляде на мирБезотчетной, отчаянной прыти,Что, гарцуя на сером коне, командирУдивленно сказал: «Пропустите!»Дома я раздражителен, резок и груб.Домочадцы б мои поразились,Увидав, как я плакал, взобравшись на круп…Контролеры — и те прослезились.…Он, растрогавшись, поднял коня на дыбы,Волево упираясь на стремя,Я пожал ему ногу, как руку судьбы…Ах, живем мы в прекрасное время!Серый конь мне прощально хвостом помахал,Я пошел — предо мной расступились,Ну а мой командир на концерт поскакалМузыканта с фамилией Гилельс.Я свободное место легко отыскалПосле вялой незлой перебранки:Все! Не сгонят! Не то что, когда посещалПресловутый театр на Таганке.Вот сплоченность то где, вот уж где коллектив,Вот отдача где и напряженье!..Все болеют за нас — никого супротив:Монолит без симптомов броженья!…Меня можно спокойно от дел отстранить,Робок я перед сильными, каюсь, —Но нельзя меня силою остановить,Когда я на футбол прорываюсь!

x x x

Не заманишь меня на эстрадный концерт,Ни на западный фильм о ковбоях:Матч финальный на первенство СССР —Нам сегодня болеть за обоих!Так прошу: не будите меня поутру —Не проснусь по гудку и сирене, —Я болею давно, а сегодня — помруНа Центральной спортивной арене.Буду я помирать — вы снесите меняДо агонии и до конвульсийЧерез западный сектор, потом на коня —И несите до паузы в пульсе.Но прошу: не будите меня на ветру —Не проснусь как Джульетта на сцене, —Все равно я сегодня возьму и умруНа Центральной спортивной арене.Пронесите меня, чтоб никто ни гугу:Кто-то умер — ну что ж, все в порядке, —Закопайте меня вы в центральном кругу,Или нет — во вратарской площадке!…Да, лежу я в центральном кругу на лугу,Шлю проклятья Виленеву Пашке, —Но зато — по мне все футболисты бегут,Словно раньше по телу мурашки.Вижу я все развитие быстрых атак,Уличаю голкипера в фальши, —Вижу все — и теперь не кричу как дурак:Мол, на мыло судью или дальше…Так прошу: не будите меня поутру,Глубже чем на полметра не ройте, —А не то я вторичною смертью помру —Будто дважды погибший на фронте.

Вратарь

Льву Яшину

Да, сегодня я в ударе, не иначе —Надрываются в восторге москвичи, —Я спокойно прерываю передачиИ вытаскиваю мертвые мячи.Вот судья противнику пенальти назначает —Репортеры тучею кишат у тех ворот.Лишь один упрямо за моей спиной скучает —Он сегодня славно отдохнет!Извиняюсь,вот мне бьют головой…Я касаюсь —подают угловой.Бьет десятый — дело в том,Что своим «сухим листом»Размочить он может счет нулевой.Мяч в моих руках — с ума трибуны сходят, —Хоть десятый его ловко завернул.У меня давно такие не проходят!..Только сзади кто-то тихо вдруг вздохнул.Обернулся — слышу голос из-за фотокамер:"Извини, но ты мне, парень, снимок запорол.Что тебе — ну лишний раз потрогать мяч руками, —Ну, а я бы снял красивый гол".Я хотел его послать —не пришлось:Еле-еле мяч достатьудалось.Но едва успел привстать,Слышу снова: "Вот, опять!Все б ловить тебе, хватать — не дал снять!""Я, товарищ дорогой, все понимаю,Но культурно вас прошу: пойдите прочь!Да,

вам лучше, если хуже я играю,Но поверьте — я не в силах вам помочь".Вот летит девятый номер с пушечным ударом —Репортер бормочет: "Слушай, дай ему забить!Я бы всю семью твою всю жизнь снимал задаром…" —Чуть не плачет парень. Как мне быть?!"Это все-таки футбол, —говорю. — Нож по сердцу — каждый голвратарю"."Да я ж тебе как вратарюЛучший снимок подарю, —Пропусти — а я отблагодарю!"Гнусь как ветка от напора репортера,Неуверенно иду на перехват…Попрошу-ка потихонечку партнеров,Чтоб они ему разбили аппарат.Ну а он все ноет: "Это ж, друг, бесчеловечно —Ты, конечно, можешь взять, но только, извини, —Это лишь момент, а фотография — навечно.А ну не шевелись, потяни!"Пятый номер в двадцать два —заменит,Не бежит он, а едвасеменит.В правый угол мяч, звеня, —Значит, в левый от меня, —Залетает и нахально лежит.В этом тайме мы играли против ветра,Так что я не мог поделать ничего…Снимок дома у меня — два на три метра —Как свидетельство позора моего.Проклинаю миг, когда фотографу потрафил,Ведь теперь я думаю, когда беру мячи:Сколько ж мной испорчено прекрасных фотографий! —Стыд меня терзает, хоть кричи.Искуситель змей, палач!Как мне жить?!Так и тянет каждый мячпропустить.Я весь матч боролся с собой —Видно, жребий мой такой…Так, спокойно — подают угловой…

Марафон

Я бегу, топчу, скользяПо гаревой дорожке, —Мне есть нельзя, мне пить нельзя,Мне спать нельзя — ни крошки.А может, я гулять хочуУ Гурьева Тимошки, —Так нет: бегу, бегу, топчуПо гаревой дорожке.А гвинеец Сэм БрукОбошел меня на круг, —А вчера все вокругГоворили: "Сэм — друг!Сэм — наш гвинейский друг!"Друг гвинеец так и прет —Все больше отставание, —Ну, я надеюсь, что придетВторое мне дыхание.Третее за ним ищу,Четвертое дыханье, —Ну, я на пятом сокращуС гвинейцем расстоянье!Тоже мне — хороший друг, —Обошел меня на круг!А вчера все вокругГоворили: "Сэм — друг!Сэм — наш гвинейский друг!"Гвоздь программы — марафон,А градусов — все тридцать, —Но к жаре привыкший он —Вот он и мастерится.Я поглядел бы на него,Когда бы — минус тридцать!Ну, а теперь — достань его, —Осталось — материться!Тоже мне — хороший друг, —Обошел на третий круг!Нужен мне такой друг, —Как его — забыл… Сэм Брук!Сэм — наш гвинейский Брут!

Песенка про прыгуна в длину

Что случилось, почему кричат?Почему мой тренер завопил?Просто — восемь сорок результат, —Правда, за черту переступил.Ох, приходится до дна ее испить —Чашу с ядом вместо кубка я беру, —Стоит только за черту переступить —Превращаюсь в человека-кенгуру.Что случилось, почему кричат?Почему соперник завопил?Просто — ровно восемь шестьдесят, —Правда, за черту переступил.Что же делать мне, как быть, кого винить —Если мне черта совсем не по нутру?Видно негру мне придется уступитьЭтот титул человека-кенгуру.Что случилось, почему кричат?Стадион в единстве завопил…Восемь девяносто, говорят, —Правда, за черту переступил.Посоветуйте, вы все, ну как мне быть?Так и есть, что негр титул мой забрал.Если б ту черту да к черту отменить —Я б Америку догнал и перегнал!Что случилось, почему молчат?Комментатор даже приуныл.Восемь пять — который раз подряд, —Значит — за черту не заступил.

x x x

Я теперь в дураках — не уйти мне с земли —Мне поставила суша капканы:Не заметивши сходней, на берег сошли —И навечно — мои капитаны.И теперь в моих песнях сплошные нули,В них все больше прорехи и раны:Из своих кителей капитанских ушли,Как из кожи, мои капитаны.Мне теперь не выйти в мореИ не встретить их в порту.Ах, мой вечный санаторий —Как оскомина во рту!Капитаны мне скажут: «Давай не скули!»Ну а я не скулю — волком вою:Вы ж не просто с собой мои песни везли —Вы везли мою душу с собою.Вас встречали в порту толпы верных друзей,И я с вами делил ваши лавры, —Мне казалось, я тоже сходил с кораблейВ эти Токио, Гамбурги, Гавры…Вам теперь не выйти в море,Мне не встретить их в порту.Ах, мой вечный санаторий —Как оскомина во рту!Я надеюсь, что море сильней площадейИ прочнее домов из бетона,Море лучший колдун, чем земной чародей, —И я встречу вас из Лиссабона.Я механиков вижу во сне, шкиперов —Вижу я, что не бесятся с жира, —Капитаны по сходням идут с танкеров,С сухогрузов, да и с «пассажиров»…Нет, я снова выйду в мореИли встречу их в порту, —К черту вечный санаторийИ оскомину во рту!

x x x

Я несла свою Бедупо весеннему по льду, —Обломился лед — душа оборвалася —Камнем под воду пошла, —а Беда — хоть тяжела,А за острые края задержалася.И Беда с того вот дняищет по свету меня, —Слухи ходят — вместе с ней — с Кривотолками.А что я не умерла —знала голая ветлаИ еще — перепела с перепелками.Кто ж из них сказал ему,господину моему, —Только — выдали меня, проболталися, —И, от страсти сам не свой,он отправился за мной,Ну а с ним — Беда с Молвой увязалися.Он настиг меня, догнал —обнял, на руки поднял, —Рядом с ним в седле Беда ухмылялася.Но остаться он не мог —был всего один денек, —А Беда — на вечный срок задержалася…