Соцветие поэтов
Шрифт:
Вера Полозкова
Красива, молода, но покорить Олимп
ей суждено. В преддверьи громкой славы
уже готовят боги ей алмазный нимб.
Богини улыбаются лукаво.
Как множество людей, живущих и до нас,
– талантлива, сильна, но одинока.
Признание придет позднее, не сейчас,
терпеть – удел поэта и пророка.
Кассандра властвует над сердцем и судьбой.
Душа поет
Любовь – диагноз. Очевиден явный сбой,
возникший вдруг в последний день творенья.
Ее друзья добры, умеют ярко жить.
Для них творя сверкающее слово,
спешит, – ей некогда покоем дорожить:
заглянет муза – и пропала снова.
Яков Полонский
Всё так же соловьи рыдают и поют,
хоть нет давно уж тех, кто воспевал когда-то
под старой яблоней задумчивый уют,
и первую звезду в час тихого заката;
тот легкий ветерок, что вздохи томных роз
по саду разносил, дыша благоуханьем.
Ах, этот старый сад… Давно уже зарос.
Не слышно ручейка с таинственным журчаньем.
Ведь миновал тот май, весны простыл и след,
остались лишь стихи, что будят воздух сонный.
Хоть день давно угас, остался он воспет
и слышен голос мне – веками приглушенный.
Проходят облака и жизнь идет вперед.
Вокруг меня дома – холодная громада.
В садах заброшенных никто уж не живет.
А соловьи поют.. – как будто так и надо.
Александр Пушкин
"Скажи мне ночь, зачем твой мрак
мне радостней", чем день прекрасный,
когда огонь в душе иссяк
в мечтах пустых, в любви напрасной.
Во тьме ночной сижу с тоской,
когда с долины ветер веет,
но не идет ко мне покой
и сердце на глазах стареет.
А музы легкие шаги
уже не радуют, как прежде.
Ищу я радостей других,
хотя жива еще надежда.
"Я жить люблю, я жить хочу,
мне жизнь еще не надоела.
Утратив молодость свою,
душа не вовсе охладела.
Но ты забудь меня, мой друг…
Забудь меня, как забывают
томительный печальный сон,
когда по утру отлетает"
печальной тени скорбный стон.
"Умолкни сердца шепот сонный,
привычки давней слабый глас.
Прости, предел неблагосклонный,
где свет узрел я в первый раз.
Простите, сумрачные сени,
где
исполнены страстей и лени
и снов задумчивой души".
Умолкни сердца прежний жар.
"В последний раз пожмем же руки".
И памятью не дорожа,
смиримся с близостью разлуки.
"И покоримся мы судьбе.
Благослови побег поэта".
И может там, вдали от света,
когда-то вспомню о тебе…
Авторство всего, заключенного в кавычки, принадлежит
А. С. Пушкину (из незаконченных произведений).
Пьер де Ронсар
Когда родной язык сменив на блеск сонета,
пытаюсь мыслей передать я глубину,
причина, мой Ронсар, не в стиле, нет, – не в этом,
свое дыхание туда я не вдохну.
Твое бессмертие и так уже воспето
и что-то новое назвать я не рискну.
Я чту традиции, не брезгую советом,
вдали от Родины люблю ее одну.
Причина здесь проста, (она, увы, банальна).
Писать как ты писал, – изящно, гениально,
возможно только соблюдая твой устав.
И, восхищаясь беспредельно, в виде дани,
готов я все забыть и долгими часами
петь о любви к тебе, нисколько не устав.
Николай Рубцов
Я часто, глаза закрывая,
все вижу, как в небе ночном
кружат тихо звезды, мерцая,
над Вологдой, где был мой дом.
Так много здесь серого неба
над серой, спокойной водой…
Ты был там когда нибудь, не был?
Тогда незнаком ты с тоской.
Там травы покрыли дороги,
деревья притихли давно;
леса и кустарник убогий
и скука, что дует в окно.
Россия! Как грустно и странно
поникли березы твои.
Как солнце над лугом туманно
в краю нелюдимой земли.
И лишь иногда над рекою,
где бакен качается желт,
услышишь, как волки завоют,
да лошадь тихонько заржет.
Борис Рыжий
Он родился нежданно–негаданно
в лабиринте фабричных дворов.
Роль была приготовлена, задана:
убегать от ментов и воров.
Было теплое пиво вокзальное,