Соцветие поэтов
Шрифт:
облака плыли над головой…
И стихи – так щемяще печальные,
и борьба с бесконечной тоской.
Только смерть молчаливая, щедрая
всё идет и идет по пятам.
Снова небо нахмурилось серое.
Может, правда, что счастье лишь там?
Музыканты играют, стараются.
Но заката страшнее рассвет.
Дни летят, но ничто не меняется…
"Больше черного горя, поэт".
Игорь
Кто я такой? Я – Игорь Северянин!
Своей победой упоен и поэтапно "поэкранен".
Мне рано на покой, немного побуяним:
"В моих стихах я слышу липовый мотив,
переходящий плавно в примитив"…
(Еще не пьян, а только отуманен).
Немного пошутили мы, продолжим:
теперь в тиары строф мы строчки сложим,
смешное с важным помешаем, а потом,-
взорвем мы поэтическую скуку!!!
Здесь рифма так и просится… (тсс, ни звука!),
оставив прозу жизни за бортом.
Когда хочу, – пишу я четко, внятно,
читать меня до одури приятно,
люблю Тургенева и Бальмонта притом.
"Проборчатый, офраченный картавец",
я без ума от молодых красавиц
и трелей соловья в молчании ночном…
Владимир Соловьев
Милый друг, ты что, не знаешь,
что мы в жизни только тени?
Ты в бесцельности блуждаешь,
в царстве снов и милой лени.
Милый друг, ты что, не видишь,
что наш мир всегда бездушен?
Если всех ты ненавидишь,
вечный сон тобой заслужен.
Милый друг, ты что, не понял,-
в этой жизни нету счастья.
Жизнь – напрасная погоня
за деньгами, славой, властью.
Федор Сологуб
"Цветы для наглых, вино для сильных,
рабы послушны тому, кто смел.
И не засыпят землей могильной
того, кто это постичь сумел.
Возьми от мира, его соблазнов
ты всё, что сможешь, бери сполна.
К тому фортуна лишь беззотказна,
кто груб и крепок, ведь жизнь трудна.
Будь беспощадным, пусть конкуренты
тебя боятся, поменьше слов.
А стыд и совесть – не аргументы,
они годятся для слабаков.
Я буду сильным, я смелым буду,
подвальный воздух для тех, кто хил…"
И вы хотите, о люди, люди,
чтоб жизнь такую я полюбил?
Марина
"Наша классика – Пушкин и АКМ"
М. Струкова
Казачка из славного рода Донского,
свидетель невольный того непростого
и смутного времени нашей страны,
где лица темнели под солнцем войны.
Не выйти никак ей из плотного строя
и, в поисках долгих мечты и героя,
считает, что Пушкин, кулак, АКМ –
и есть лучший способ решенья проблем.
Пусть знамя в пыли и разорвано в клочья,
все спят уж давно этой темною ночью,
но некуда деться от русской тоски…
И цепи натерли запястье руки.
Арсений Тарковский
"Не высоко я ставлю силу эту:
и зяблики поют. Но почему",
не подчиняясь воле и уму,
я возвращаюсь к этому поэту?
Любви там вовсе нет, пейзажей мало,-
там одиночество, мешок обид,
но как душа красиво говорит…
И тот же вечный поиск идеала.
Я чувствую здесь звонких рифм биенье.
Что из того, что голос глух и груб?
Поэзия без сердца – просто труп,
букет цветов, где проступает тленье.
Дни хмурые идут и грусть земная
всё шепчет: и тебе настанет срок.
Но я теперь уже не одинок;
я счастлив был, его словам внимая.
Николай Туроверов
Еще не скрылся берег Крыма
в дыму и пламени огня,
а ты стрелял, стрелял все мимо,
с кормы в плывущего коня.
Тогда тебе хотелось плакать,
но не осталось больше слез.
А в прошлом – бой, и дождь, и слякоть,
и у дороги тень берез.
Далекий кров родного дома
ты часто вспоминал потом.
Тоска и скорбь, – как все знакомо
в Париже, предосеннем, том.
Стоят навытяжку у гроба
в годах, седые, юнкера.
Ушли давно любовь и злоба,
вся ваша трудная пора.
Тэффи
"Зацветают весной (ах, не надо! не надо!)",
в мире нашем, лазурном, жасмин и сирень.
Ну, зачем вы цветете в объятиях сада,-
там, где скупо вам светит нерадостный день?