Сокровища Чёрного Монаха
Шрифт:
– Будьте любезны, предъявите иконы, - прочитав бумаги, попросил таможенник, поправив на носу очки в тонкой оправе.
– Вы понимаете, что задерживаете международный экспресс?
– прошипел иностранец.
– Ничего, мы только глянем. Это займет несколько минут.
– Хорошо, я покажу иконы, - кивнул он.
– Только пускай мальчик сначала скажет, какие иконы были у его бабушки.
Таможенник вопросительно повернулся к Маркизу.
– У бабушки было три иконы, - вдохновенно орал Маркиз.
– На одной дядька с бородой,
– Иконы старые?
– спросил иностранец, готовясь развернуть пакет.
– Старые!
– завопил Колька, не подумав.
Я ткнул его в бок, он тут же прикусил язык, но было поздно. Иностранец заметил, как я толкнул Кольку и едва заметная торжествующая улыбка скользнула по его губам.
– Это, конечно, произвол, - поломался иностранец, - но я не хочу задерживать поезд. Пожалуйста!
Он с торжествующей улыбкой развернул пакет. Там были четыре абсолютно новенькие иконы. Настолько новенькие, что даже краской пахнуло. Все они были переложены поролоном, а одна даже укутана в толстый полиэтилен.
Иностранец разложил иконы на столе. На всех иконах была изображена женщина с младенцем.
– Ну, мальчик, - усмехнулся он.
– Где твои старые иконы и бородатые мужики? Где твои старые бабушкины иконы?
Таможенник и пограничник переглянулись, разом вздохнули и пограничник уже потянул руку к фуражке, наверное, чтобы официально извиниться и отпустить иностранца. Тот уже начал складывать иконы обратно, но тут Маркиз подскочил к нему и буквально вырвал из рук одну из икон.
– Дяденьки! Смотрите! Они все не закрашенные с обратной стороны, а эта закрашена!
– завопил он.
– Ну и что?
– насторожился таможенник, жестом остановив рванувшегося к иконе иностранца.
– А вот что!
– заорал Колька.
Он перевернул икону вниз лицом, задняя стенка доски была, действительно, закрашена. Не дав никому опомниться, Колька схватил со стола ножик, которым иностранец разрезал бечеву, и отколупнул кусок краски. Из-под краски выглянула старая, почерневшая от времени доска.
– Видите?!
– вопил торжествующий Маркиз.
– Это не новодел! Это старая картина, только она закрашена сверху! Это "Бобыль-гитарист"! Это украденная картина!
– Погоди, мальчик, - остановил его таможенник и повернулся к иностранцу.
– Сейчас мы пригласим понятых, оформим изъятие иконы, вызовем экспертов и во всем разберемся.
– А мне что делать?!
– взвизгнул иностранец.
– Ехать домой без иконы? Я же платил деньги!
– Пока вам никуда не придется ехать. Вы пройдете с нами, мы все проверим, и тогда решим вопрос с вашим отъездом.
– Хорошо, подумав минуту, согласился иностранец, лицо его стало жестким и злым.
– Вызывайте понятых. Только прошу сразу же внести в протокол мое заявление, что иконы я покупал, как новодел, и что там под красками, знать не знаю.
–
– подпрыгнул Колька, но его взял за плечо пограничник и кивнув головой мне, вывел нас на перрон.
Вскоре из поезда вышел иностранец и два таможенника, которые несли его вещи, экспресс тут же протяжно взвыл сигналом и тронулся, а мы пошли в здание вокзала, в таможню.
Пока дожидались эксперта, нам разрешили позвонить деду, и он примчался за нами. Эксперт подтвердил, что под новым слоем краски действительно старая доска и требуется более тщательная экспертиза, очистка начального слоя. Иностранца задержали, а мы в сопровождении деда поехали домой...
Через неделю вернулись мои родители и когда узнали о наших приключениях такое устроили и мне и деду! Но это все ерунда. Главное, что вскоре дед отвел нас в больницу к Кириллу, Черному Монаху. Он пошел на поправку.
– Что мне будет?
– спросил Кирилл деда.
– Думаю, все обойдется, - похлопал дед его по руке.
– Ты же не знал, что получая разрешение на вывоз твоих икон, потом одну из них подменили старинной, закрасив ее сверху.
– Так на иконе не "Бобыль-гитарист"?!
– подскочили мы с Колькой.
– Увы, ребята, нет, - вздохнул дед.
– Иностранец и бригадир наладили скупку и вывоз за границу старинных икон. Но картину они не воровали.
– А что будет с портретом Пугачева?
– спросил я.
– Сдадим в исторический музей. Думаю, он им пригодится... Наверняка с ним связана необычная история.
– А как же "Бобыль"?!
– воскликнул я.
– Думаю, его поисками есть кому заняться, - помолчав сказал дед. Так что будем надеяться.
Мы попрощались с Кириллом и вышли на улицу.
– Ну вот, и конец вашим приключениям, - весело подмигнул нам дед.
– Это точно, - почему-то скучно вздохнул я.
– А ты знаешь, - горячо зашептал мне на ухо Колька, - один мой приятель в триста тридцатой школе учится, так он говорил, что у них школа старинная. Она еще до революции была построена. И в ней была церковь, в которой стоял очень ценный иконостас. А во время революции этот иконостас исчез.
– Ну и что?
– спросил я.
– А то!
– заорал Неистовый Маркиз.
– Там такие подвалы! И многие замурованы! И до сих пор иконостас этот не нашли!...
– Какие подвалы?
– нахмурился дед.
– О чем это вы?
– Это мы про Зачатьевский монастырь вспоминаем, - елейным голоском проблеял Колька.
– Ну и что ты хочешь этим сказать?
– спросил я Кольку шепотом.
– А то, - так же шепотом отозвался он.
– Иконостас до сих пор наверняка там, в подвалах.
Я молча пошел вперед. Маркиз терпеливо шагал сзади. Потом не выдержал, догнал меня и спросил, заглядывая в глаза:
– Ну, что?
– А что - "что"?
– переспросил я.
– Рассказывай, где эта самая триста тридцатая школа...