Сон
Шрифт:
— Теперь это уже не имеет никакого значения… — сухо отвечаю я.
— Так как же вас зовут?
— Неважно.
— Вам неудобно говорить?
— Мне удобно говорить… — произношу я, нервно вышагивая по комнате от двери до балкона и обратно.
Я не знаю, что ему сказать. Да и вообще: зачем мне ему что-то говорить? Я уже всё сказала. В том стихотворении, которое он, скорее всего, даже не потрудился прочитать. Но он настойчиво требует выдать ему моё имя.
— Алиса… — произношу я сквозь зубы.
— Что-то очень знакомое…
— Вы предлагали мне работу…
Он задумывается, видимо, перебирая всех, кому он когда-либо делал подобное предложение, и внезапно произносит:
— Так почему же мы не вместе?
Этот вопрос выводит меня из состояния равновесия. Меня бросает в дрожь… Снова. Всё — снова. Эти его волны. Его Сила. Страшная Сила, которая одновременно притягивает и отталкивает. От которой хочется бежать. Я разрываюсь между двумя разными «я» во мне. Почему мне так страшно?
КТО ОН?
— Я понял. Вам неудобно говорить. Давайте я перезвоню вам позже?
Я вспоминаю, что улетаю заграницу на две недели. На этот раз я лечу в Сирию, Ливан, Иорданию.
«Всё повторяется по кругу, — размышляю я. — В прошлый раз я тоже улетала. Только на Сейшелы.»
— Я улетаю… — выдыхаю я, безнадёжно глядя сквозь оконные стёкла вдаль.
— Я тоже улетаю… Когда вы возвращаетесь?
Я озвучиваю дату, не надеясь, что он мне перезвонит. И мы прощаемся.
Он перезванивает. Гораздо раньше. В тот момент, когда я пересекаю границу Сирии и Ливана, где-то в горах…
— Хорошо, когда вернётесь, позвоните мне, Алиса. Я помню вас…
Я возвращаюсь и должна ему позвонить. Только я… не в состоянии набрать его телефонный номер.
Мне страшно. И что ему говорить? О чём мне с ним говорить? КТО ОН? Что ему от меня нужно? Зачем он появился снова? Но я безумно хочу его увидеть. Меня к нему тянет. Как волну, набегающую на скалы, чтобы… разбиться…
И он звонит мне сам.
— Итак, когда мы встречаемся?
И вот я сижу напротив. У окна. Он — весь в белом. Я — в фиолетовом. Сколько ему лет? Он чертовски высок и дьявольски красив. На улице очень холодно. Я пытаюсь согреть руки — мне пришлось говорить по телефону, пока я шла пешком к его Дворцу от метро. Мне хочется, чтобы он сел рядом и согрел меня.
Он предлагает перейти на «ты». Я киваю.
Он курит. Одну за другой. Нервничает, но не показывает вида. Я — тоже.
Он беспрерывно говорит. Быстро, чётко, властно. Не позволяя произнести мне ни слова. Его голос — голос Мужчины. Резкий как нож. Нетерпящий никаких возражений. Безжалостно кромсающий тебя на части. Мне страшно. Он категоричен в своих высказываниях. И, кажется, сделай я хоть шаг влево или вправо от того, что он считает должным, нет, не шаг — всего лишь полшага, он убьёт меня. Он меня убьёт… Убьёт…
Мне хочется, чтобы он замолчал. Чтобы он подошёл ко мне. Сел рядом. И просто
Он смотрит на меня. Пронзительно. В упор. Так, что внутри меня всё съёживается. Я тоже смотрю на него. По-своему. Я вижу ауру. Это — потрясающе. Я ещё не встречала человека, у которого она была бы такой. Его чакры. Нижние три. Они фонтанируют энергией, как и мои — три верхние. Мы — два Треугольника. Разных. Мне не хватает того, что есть у него в избытке. А у него совсем нет той энергии, которая есть у меня. Его энергетика пробивает меня насквозь. Его внутренняя сила захлёстывает меня волнами. Я понимаю: он — сильнее и умнее меня. Намного. В другом. В том, в чём я — слаба. Я думаю о том, что будет после. Мне страшно.
— Ты нужна мне, — говорит он, подытоживая.
Я не могу произнести ни звука. Он нужен мне. Зачем-то. Я должна через что-то пройти. Вместе с ним. Так не бывает, чтобы всё повторялось дважды. Возможно, я ошибаюсь. Но меня тянет к нему. Как волну, набегающую на скалы, чтобы… разбиться… Я хочу быть с ним. Мне так не хватает Его Силы. Рядом.
Но я не в состоянии произнести ни звука. Я загипнотизирована им.
— Я понял. Вам нужно подумать… — снова переходя на «Вы», произносит он.
Мы прощаемся.
Я иду к метро, разрываясь между двумя своими «я». Что мне делать? Панический необъяснимый страх этого Мужчины в Белом ввергает меня в ужас. Почему я его так боюсь? Если он ко мне равнодушен, я буду у него просто работать. Не сможем работать вместе — значит, я уйду. Не убийца же он, в конце-то концов. Всё, что он мне предлагает — совместные командировки в Италию, которую я очень люблю, работа с итальянским языком, давно ставшим мне практически родным, — мне интересно. Само по себе. И…
Он мне нравится. Меня тянет к нему. Необъяснимо. Иррационально. Он — тот человек, который должен быть рядом. Тот Мужчина, которого я так давно искала. На этот раз я должна сказать ему «да», зажмуриться, шагнув страху навстречу, чтобы убедиться, что страх — лишь плод моего воображения, я должна победить его, иначе однажды он победит меня, и…
…И я звоню, чтобы сказать ему «да».
— Привет, Алис. Я перезвоню тебе чуть позже, хорошо?
Он перезванивает через полчаса.
Я хочу сказать ему «да».
— Здравствуйте… — говорю я, обращаясь к нему на «Вы» только потому, что мне страшно. Мне сложно сказать ему «ты».
Он мгновенно меняет интонацию и обращается ко мне на «Вы». Его голос режет меня без ножа. Он холоден, бесстрастен, циничен.
— Так что вы надумали?
Что-то внутри меня сжимается, съёживается. Я не могу произнести «да». Я произнесу это в конце разговора. Жуткая, невыносимая пауза. Я хочу, чтобы говорил он. Но он молчит. Потому что он уже всё мне сказал. Он хочет, чтобы это было МОЁ решение. Тогда я заставляю себя заговорить. Я спрашиваю первое, что приходит в голову: