Совпадения случайны
Шрифт:
Мама…
Моя настоящая, всамомделишная мама.
У неё и вправду густые каштановые волосы, собранные в небрежный пучок на затылке, тонкие руки с аккуратными ногтями и… нет лица.
На каждом из пяти похожих друг на друга снимков лицо девушки плотно зачиркано чёрной пастой…
Глава 58
"Почему ты всегда прячешь лицо, мама?" — шепчу чуть слышно и чувствую, как поступает комок к горлу, в носу щиплет, а глаза жжёт слёзная плёнка.
Я кладу снимки обратно в коробку и крепко зажмуриваюсь.
— Пошла прочь, глупая вода! Убирайся!
Хлопковым рукавом грубо растираю глаза и возвращаюсь к бумагам.
Бегло
В заголовке "Перевод денежных средств"
Под ним цифры в две строчки, откуда и куда переводились деньги, статус операции (исполнена), назначение платежа, дата исполнения и фамилии участников операции.
На первой, попавшейся мне в руки, квитанции указан сентябрь 2008-го года.
Хватаюсь за другие потрёпанные чеки.
Октябрь 2008-го…
Ноябрь 2009-го…
Август 2011-го…
Вскоре собираю внушительную стопку криво распечатанных справок, чеков и квитанций, подтверждающих мои птичьи права на жилплощадь, которую я долгие годы считала своей.
С августа 2005-го по сентябрь 2017-го Соколова Ольга Николаевна перечисляла деньги Стрельцовой Ларисе Андреевне "за аренду квартиры на Центральной".
После смерти мамы Оли, а именно с октября 2017 и по сегодняшний день, арендную плату вносила за неё Краснова Антонина Петровна.
"За аренду… За аренду… За аренду…" — значится в каждом платёжном документе, коих здесь почти полторы сотни.
Выходит, эта женщина в узких джинсах и белом кашемире говорила правду. Она в самом деле Стрельцова Лариса Андреевна, у которой моя бабушка долгие годы снимала квартиру.
"Что за… "
— Дашенька… — голос за спиной.
Резко оборачиваюсь.
Засунув руки в карманы домашнего платья, в дверях стоит Антонина Петровна.
Увлечённая своим занятием, я не заметила, как она вошла.
— Что это такое? — спрашиваю я, указывая на стопку бумаг, лежащую на моих коленях, и смахиваю слёзы, появившиеся как всегда не кстати. И жду ответа.
Антонина Петровна обводит взглядом комнату, царящий в ней беспорядок, и будто нарочно медлит. Медленно проходит к дивану. Медленно опускается на него. Неспеша поправляет хлопковый подол. И только спустя минуту или две начинает говорить.
— Когда-то это должно было случиться. Такое невозможно скрывать всю жизнь, — она вздыхает с сожалением.
Я откладываю документы, поднимаюсь с пола и осторожно подсаживаюсь к ней:
— О чём Вы говорите?
— Твоя бабушка двенадцать лет снимала эту квартиру у Стрельцовых, — говорит Антонина Петровна и, опережая все мои вопросы, добавляет. — Я не знала этого, клянусь. Мы столько лет жили по-соседству. За солью друг к другу ходили, сериалы одни и те же смотрели, болтали о том, о сём. Но про аренду она рассказала мне только когда поняла, что умирает. Я пришла на её глухой плач и стоны, увидела её лежащей на полу и бросилась на помощь. А она ледяными пальцами вцепилась в мою руку и хрипло произнесла: "Тоня, спаси мою Дашеньку! Не брось её, прошу тебя! Я денег тебе оставлю! Много! Только убереги её!" А после добавила: "Она за мной пришла! А, значит, и за ней придёт!" И стала рассказывать. О том, что бежать ей когда-то пришлось. О деньгах каких-то говорила. Хрипло, неразборчиво. Много плакала. Тебя жалела, себя винила. И всё время повторяла: "Я должна была скрыться. Иначе она погубила бы нас обеих! А теперь не изменить ничего! Помоги Дашеньке, Тоня! Отдавай деньги Ларочке! Каждый месяц отдавай! Только
Антонина Петровна прерывисто вздыхает, разглаживает и без того идеальный подол на коленях. Её голос дрожит от волнения.
— Зачем? — спрашиваю я, пристально вглядываясь в её влажные, раскрасневшиеся глаза. — Зачем Вы это делали? Зачем делали так, как она Вам сказала? Моя бабушка по сути была для Вас чужим человеком. Какое дело было Вам до последнего желания соседской старухи? Ворчащей и недовольной жизнью старухи. Старухи, топающей у Вас над головой, постоянно что-то роняющей. Зачем Вам понадобилось взваливать на себя эту ношу? Заботиться о чужой соседской девчонке? Хоронить её бабушку? Платить за квартиру, в которой она живёт? Кормить её? То и дело подбирать с пола, чумазую и зарёванную? Зачем?.. Что-то не сходится, Антонина Петровна, что-то не сходится…
Женщина не успевает ответить. Её щёки вспыхивают румянцем раньше любых слов.
И этот румянец выдаёт её…
Глава 59
— Что же Вы молчите, Антонина Петровна? Не можете сходу сочинить правдоподобную историю? — у меня вырывается злой, я бы сказала, ядовитый смешок.
Вскакиваю с дивана и принимаюсь ходить по комнате, по разбросанным на полу бумагам. Зарываюсь пальцами в волосы, тяжело дышу. Чувствую, как покрываюсь пунцовыми пятнами от негодования.
— Как же я устала от лжи, Антонина Петровна! От наглой, бессовестной лжи! Не утруждайтесь! Не выдумывайте ничего! Просто скажите правду! Скажите, как есть! Этот халат на мне, — трясу себя за хлопковый воротник, — этот горячий ужин, мягкий диван и пустые полки в шкафу — это ничто иное, как искупление вины. Я угадала?
И снова не дожидаюсь ответа. Говорю сама:
— Вы помогаете мне, Антонина Петровна, потому что причастны к смерти моей бабушки? Верно? О, боже! Ну, конечно! Как же я сразу этого не поняла! Говорите, обнаружили её лежащей на полу. Ага. Но откуда мне знать, что это не Вы довели её до сердечного приступа? Откуда мне знать, что Вы не в сговоре с этой женщиной в кашемировом свитере? — указываю рукой в сторону прихожей, откуда ещё не улетучился сладко-приторный аромат туалетной воды. — Может быть, Вы вместе подделали все эти чеки, придумали чёртову легенду и разыгрываете передо мной свой дешёвый спектакль? Ларе нужна квартира, а Вам — добрая подруга в соседки! Что Вы так смотрите на меня? Думаете, я не слышала, как Вы любезничали с ней? И с какой радостью Вы приняли у этой особы мои вещи и деньги? Которые, между прочим, до сих пор лежат в Вашем кармане, Антонина Петровна. Сколько она платит Вам за соучастие? Нет! Не отвечайте! Не пугайте меня цифрой! Лучше скажите, как давно Вы решили избавиться от нас, скучных несовременных соседей?
Я замолкаю. В комнате повисает звенящая тишина. Сердце колотится, как сумасшедшее, щёки горят огнём и… снова эта солёная вода в глазах. Чёрт бы её побрал!
Закрываю лицо руками, чтобы спрятать её, стереть, затолкать обратно, под опухшие веки.
Ненавижу! Всё вокруг ненавижу!
Опускаюсь на пол, полностью обессилев. И выпускаю слёзы, разрешаю им жечь мои щёки и капать на хлопковый подол.
Зачем я это делаю?
Зачем лелею надежду, что всё происходящее со мной — чья-то злая шутка, нелепая ошибка, глупый розыгрыш?