Спасибо деду за победу

Беляев Николай Владимирович

Уши заложило. Мир померк.

– Ну что, очухался?

На лоб кто-то плеснул воды. Пашка дёрнулся - изо всех сил.

– Тихо, тихо! Тебе тут что, сон приснился?

– Солнечный удар, - заметил кто-то сзади, кого Пашка не видел.
– Жарища-то какая...

– Да точно.
– Это был Лёха. Легонько похлопал Пашку по щекам.
– Ну что, боец Соколов, живой?

А вот и Олег - держит флягу. Значит, на голову воду лил он.

– Попей воды... Тут

не ты один, ещё двоих от жары вырубило.

Пашка машинально взял флягу. Пил, стуча зубами о горлышко - руки не то что дрожали, а ходили ходуном. Плечо ещё чувствовало бешеные удары ДПшного приклада, в ушах стоял грохот очередей. Всё тело болит.

Что это было? Бред? Сон?

– Ребят, помогите ему, - махнул рукой Лёха.

Двое ребят из клуба подхватили Пашку, поставили на ноги. Трибуны шумят - мероприятие закончилось, реконструкторы строятся перед зрителями. Туда? Нет...

– Парни, погодите, я посижу... Идите строиться без меня.

Он присел на дно траншеи, прячась от солнца за кромкой. Вдоль трибун победно грохотали танки, участвовавшие в мероприятии, что-то бухтел диктор, иногда звучало стройное "ура" реконструкторов...

Нащупал приклад винтовки - вот она. Щёлкнул затвором... упс, магазин пуст, патронник тоже. Значит, я когда-то успел отстреляться и не перезарядился. А подсумок? Вот они, "гвозди" - не все выстрелил...

Неужели мне это снилось? Как реально... Реально и страшно.

Реконструкция второго боя, посвящённая Курской битве, началась через два часа. Пашка не пошёл на неё, хоть изначально и собирался - даже гимнастёрка с погонами была припасена. Он сидел в палатке, забившись в угол, и думал.

Длинный, нескладный Павлуха, мальчишка в матросском костюмчике, усталый сержант, налёт мессеров на колонну беженцев, лязгающий гусеницами "ханомаг" - в голове всё смешалось. Что это было? Игры разума? Почему так болит скула? Наверное, ударился, когда падал, потеряв сознание от солнца...

Который час? Блин, смартфона нет.

Ты ж его сам в реку выбросил, ехидно подсказал внутренний голос.

Да ну, не может быть такого... Скорее всего, выпал в траншее. Мероприятие закончится - поищу.

Смартфон он так и не нашёл - вероятно, подобрал кто-то. Было немного обидно - всё же не слишком старый, хоть и не хай-энд.

Второй, да и третий день фестиваля пролетели незаметно. Вечером опять пили. Пашка дул что-то, не чувствуя вкуса - как воду. Кажется, опьянел, а может, и нет... Лёха с ехидством предложил выпить за то, что Пашка наконец-то научился вертеть портянки - правда, когда и как он это сделал, Пашка вспомнить так и не смог. Носки куда-то запропастились - хорошо, что были запасные...

Гимнастёрку с петлицами, почему-то насквозь пропотевшую и перепачканную чем-то

бурым, Пашка свернул и убрал в спортивную сумку. Подчиняясь правилам фестиваля, щеголял в той, что с погонами. Жаль, конечно, что в ней карманов нет - пропуск пришлось переложить в карман бриджей. А его особо удобным не назвать - вот и деньги из него, судя по всему, вывалились, а там рублей пятьсот было...

И почему-то не покидало ощущение какой-то совершенно неправильной обстановки. Словно что-то не так, словно упущено что-то очень, очень важное...

Домой приехали только поздним вечером воскресенья. На понедельник на работе был взят отгул, и Пашка проспал до упора. Уже ближе к полудню, выспавшись и напившись крепкого чаю, взялся разбирать реконструкторские шмотки.

Так... Бриджи, гимнухи - точно в стирку. Вытащил из кармана бриджей пропуск - останется на память, хороший сувенир, "красноармейская книжка". Вроде больше ничего нет... Взяв "раннюю" гимнастерку за подол, хорошенько хлопнул ей над ванной, чтобы выбить лишнюю пыль перед стиральной машиной...

Из кармана вывалилась и спланировала на сухое дно ванны маленькая красная книжечка с вложенным в него свернутым листком.

Пашка замер. Наклонился, поднял её, поднёс к глазам.

Комсомольский билет.

Откуда он у меня?

Что-то зашевелилось в голове... что-то, словно давно забытое.

Вернулся в комнату, достал из заначки бутылку вискаря. Открыл, поднёс к губам... и отставил, не сделав ни глотка.

Так что... ЭТО и правда было? Броневик с окровавленным крылом, спящий на ходу сержант, вылитое на голову ведро воды, дороги отступления, налёт, горящий мост, долговязый тёзка, пытающийся дотронуться до своего кармана?..

Сел за стол, открыл книжечку.

Изображения орденов Красного Знамени - боевого и трудового. "Комсомольский билет номер..."

Размашисто вписано синими, почти не выгоревшими чернилами - Соколов Павел Петрович. Фотографии нет, печать поставлена прямо так, без неё.

"Это я, Пашка Соколов" - и смешок Павлухи-длинного в ответ.

"Павлом Соколовым, да..." - с усмешкой брошенное уставшим сержантом.

Он тоже Соколов. Потому они так и реагировали. Полный тёзка - ну, кроме разве что отчества.

Отчества. Отчества...

Отчества!

Быстрый набор номера на старом, ещё кнопочном мобильнике - теперь придётся некоторое время пользоваться им.

– Бабуль, привет... Как ты себя чувствуешь? Не, у меня всё хорошо. Я кое-что спросить хочу. Я приеду сейчас, ладно?

Интернет. Быстрый поиск на картах... Есть. Теперь - за руль. По дороге в кондитерский, купить тортик...

– Бабуль, покажи старые альбомы, а? Те, что деда.

Страницы, выгоревшие фотографии, лица - незнакомые.