Спец по отморозкам
Шрифт:
– Это принадлежит ему?
У Константина потемнело в глазах – откуда у этого самодовольного мента Колькины документы? Насколько он помнил, Рыбаков никогда не расставался с ними, всегда носил при себе – в специальной сумочке на поясе.
«Может, потерял?.. – промелькнуло в голове. – Но почему они в пакете?..» – Он постарался отогнать подальше неприятные мысли и как можно спокойнее ответил:
– Да, это его права.
– Попрошу проследовать за мной!
– Куда?
– На опознание трупа… Тут недалеко.
Последние
Перед ним, на песке, широко раскинув руки, лежал Николай Рыбаков. Если бы не застывший взгляд, можно было бы предположить, что парнишка, разморенный жарой, просто прилег отдохнуть, – его тонкое смуглое лицо казалось на удивление спокойным.
– Да, это он… – кивнул Константин и отвернулся.
Капитан Тарасов, тенью державшийся позади него, негромко уточнил:
– Ваш водитель, Николай Алексеевич Рыбаков?
– Да… Отчего он умер?
– Ножевое ранение в область сердца. Ударили сзади… – И хотя капитан говорил очень тихо, Константин не слышал ничего, кроме этого бесстрастного голоса. Все остальные звуки: плеск воды, шум шагов, разговоры, – мгновенно отошли на второй план.
– Кто его обнаружил?
– Местные пацаны… Лежал в орешнике.
– А девушка? – Константин сглотнул комок в горле. – С ним была еще девушка… Вы нашли ее?
Чуть помедлив, Тарасов покачал головой:
– Нет.
«Слава богу, – пронеслось в голове Константина. – Хотя чему я, идиот, радуюсь?..»
На негнущихся ногах он отошел в сторону. Опустился на траву и достал пачку сигарет. Прикурить удалось не с первой попытки – дрожали руки. В голове вертелась одна-единственная мысль: что с Дашей? Шестое чувство подсказывало, что она жива. Пока жива…
«Но какого черта Колька Рыбаков подпустил к себе убийцу так близко?.. – подумалось вдруг. – Колька не был похож на простачка… И где его пушка?..»
Он покосился в ту сторону, где лежал несчастный Колька. Над телом колдовал эксперт, негромко давая указания фотографу, с какой точки лучше снимать. В тишине щелчки фотоаппарата воспринимались как выстрелы. Двое ментов равнодушными окриками отгоняли слишком обнаглевших зевак. Чуть поодаль какой-то вальяжный мужик вел неспешную беседу с уже знакомыми Константину пацанами.
«Это они нашли Рыбакова, – догадался Константин. – А этот барин, похоже, следак из районной прокуратуры… Надо же, как быстро прикатили! В Москве следственную бригаду по три часа ждать приходится. Хотя в этом тихом месте убийства случаются редко… Интересно, им удалось что-нибудь раскопать?»
Услышав за своей спиной тяжелое прерывистое дыхание, резко обернулся. В двух шагах от него стоял капитан
«Да не сбегу я никуда, не сбегу!» – так и хотелось сказать Константину, но он сдержался. Какой смысл настраивать против себя капитана? Тот и так, похоже, почти уверен, что это Константин пришил своего напарника.
Мысль о том, что прошлое может сослужить ему плохую службу, вконец испортила настроение:
«Если они узнают, что я сидел, мне крышка. Задержат до выяснения обстоятельств суток этак на пятнадцать. А может, и того больше… Эх, какого черта я не настоял на своем и отпустил Дашу и Рыбакова прогуляться? Надо было проявить твердость. Глядишь, все бы и обошлось!»
Константин заметил, что следователь, закончив беседовать с мальчишками, направляется в его сторону. Только теперь он понял, что влип окончательно и бесповоротно. Делать ноги поздно, да и не имело смысла. Он ведь ни в чем не виноват!
– Золотарев Иван Андреевич, старший следователь районной прокуратуры, – представился «барин» и присел рядом.
– Панфилов Константин. Напарник убитого.
– Документы с собой?
Константин молча протянул ему свое удостоверение и паспорт. Золотарев переписал данные на листок бумаги и буднично уточнил:
– Проживаешь по этому адресу постоянно?
– Да.
– Где находился с тринадцати ноль-ноль до пятнадцати тридцати?
Догадавшись, что это время предполагаемого убийства, Константин вздохнул с облегчением – как раз эти два с половиной часа он торчал в гараже, на глазах у трех свидетелей. О чем он не преминул сообщить следователю. Записав его показания, Золотарев наконец-то оторвался от своей потертой папки:
– А теперь ответь, какого черта вас занесло в эту глушь? И что за девчонка была с убитым? Или свидетели врут и девчонки с вами не было?
– Была. Дарья Юрьевна, жена Александра Ивановича Михайлова, московского предпринимателя. У него завод по производству продуктов питания.
– Михайлов?.. Неужели тот, что кетчупами торгует? – глаза Золотарева округлились. Он сразу стал похож на встревоженную сову, разбуженную посреди дня.
– Он самый. Мы ехали в загородный дом, по дороге попали в аварию. Водитель джипа решил проявить благородство – оттащил нас в эту мастерскую и заплатил за ремонт. Пока чинили тачку, Михайлова и Рыбаков пошли прогуляться. Примерно через два часа после их ухода я отправился их искать. Прошелся по берегу реки, заглянул в поселок. Местные, по их словам, ничего не видели. Купил в киоске сигарет и бутылку минеральной воды и вернулся назад… Да, несколько раз пытался дозвониться на сотовый Михайловой. Но ее телефон все время был отключен… Думаю, Рыбакова убили те самые люди, которые похитили Михайлову…