Стальной арбитр
Шрифт:
Сотни глаз смотрели на ярко освещенного человека возле трона, упал из разжавшихся пальцев потрясенного шейха Мухаммеда пергаментный свиток.
В луче света загорелась звездным пламенем призрачная корона, опустилась на голову рожденного быть Великим имперским арбитром, встал с трона император, преклонил сам колени в знак уважения к воле небес… Мощнейший звук прорвал ватную тишину, казалось, что зазвучал огромный гонг. Окна тронного зала вылетели наружу стеклянным крошевом, упали шторы, яркие лучи солнца ворвались в зал.
Рядом с гелиархом Торренсом стоял Александр Стил, отныне Великий имперский арбитр
Глава 18
В семь утра в мою комнату зашел Месарь. Я уже не спал, а, сидя на кровати, проделывал довольно сложный комплекс дыхательных упражнений, которые удивили бы и бывалого йога.
– Юра, Гатаулин-то твой умер, – прямо с порога начал Месарь. Выглядел он неважно – лицо землистого цвета, мешки под глазами, покрасневшие глаза – ему в отличие от меня ночью поспать так и не удалось.
– Когда? – спросил я.
– Под утро. Его хотели доставить сюда для нового допроса. Вошли в камеру, а он холодный…
Я мысленно выругался.
– От чего он умер?
– А я откуда знаю! – вдруг взорвался Месарь. – Я тебе не судмедэксперт. Подохла эта тварь и подохла, ну и хер с ней!
– Жаль, Сергей, мы могли бы из него много чего интересного вытянуть.
– Других найдем! – отрезал мой собеседник, потом резко сбавил тон, спокойно продолжил: – Сейчас я сход собираю. Будут все мои бригадиры и много других людей из разных организаций. Тебе на сходе делать нечего, не обижайся. Чтобы не скучал, пришлю к тебе сейчас пару человек.
– Зачем?
– Тебе документы нужны, дорогой герцог Юра! Тут тебе не джунгли, а Москва. Хорошая ксива на каждом шагу требуется. Потом пушка, я думаю, тебе не помешает. Не все время чужие отнимать.
Я успел принять душ, прежде чем в дверь негромко постучали. В комнату вошел пожилой тип с большим чемоданом, из которого на свет божий появился дорогой фотоаппарат «Никон», складная тренога для него и тоже складная ширма. Пожилой попросил меня надеть костюм и несколько раз сфотографировал. Потом быстро собрал принадлежности и исчез, предупредив, что документы будут часа через два. Второй посланец Месаря нарисовался сразу после ухода первого. Внешность у него была приметная: широкие плечи, грудь колесом, лицо бывшего боксера с переломанным носом и сплющенными ушами. У этого в руках был небольшой «дипломат» с цифровым замком.
– Владимир, – представился боксер в отставке. – Сергей Александрович сказал, что вам нужно оружие.
– Не помешало бы, – согласился я.
– Вы хотите получить какую-то конкретную модель? Пистолет или револьвер?
– Пистолет. Такой, чтобы его после двух выстрелов не заклинило и чтобы из него я мог без проблем попасть в человека с пятидесяти метров.
– Вы облегчили мне задачу, – Владимир улыбнулся. – Кое-что у меня есть с собой. Думаю, вам понравится.
Вскоре я держал в руках изящный темный пистолет.
– Машинка итальянская – «беретта». Это компактная модель для скрытого ношения. Калибр – девять миллиметров. Емкость обоймы – восемь патронов, при желании девятый можно держать в стволе. Бой мощный.
В придачу к «беретте» я получил наплечную кобуру, глушитель и четыре запасные снаряженные обоймы – полный джентльменский набор. Под руководством инструктора я примерил кобуру, надел пиджак сверху. Владимир критически осмотрел меня.
– Ну что же, неплохо, – сказал он. – Потренируйтесь выхватывать пистолет из кобуры и первое время почаще смотрите на себя в зеркало – оружие не должно быть заметно под одеждой. Желаю удачи!
Владимир ушел. По его совету я немного потренировался. Пятнадцати минут вполне хватило. Реакция и координация движений, унаследованные от Александра Стила, позволяли мне выхватывать «беретту» за доли секунды. Примерно такое же время занимала смена обойм. Я представил себе лицо моего инструктора Вовы, если бы он сейчас увидел мои успехи в обращении с оружием, и усмехнулся. Глаза у бандитского оружейника стали бы большие и круглые, будто у филина.
…Я посмотрел на себя в зеркало, повертелся перед ним, подвигал руками. Оружие было незаметно. Итальянский пистолет скрывался под итальянским пиджаком. Н-да… Солнечная Италия меня одевает и вооружает.
Ровно в девять тридцать появился пожилой специалист по фальшивым документам.
– Вот ваш паспорт, – он протянул мне книжечку с серпастым-молоткастым гербом и буквами СССР на обложке. Новые российские паспорта все никак не могли ввести в оборот.
Открыв паспорт, я обнаружил, что теперь являюсь Максимовым Виктором Анатольевичем, русским, 1968 года рождения, коренным москвичом. Пролистав паспорт, я сунул его в карман. Что же, побудем некоторое время Виктором Максимовым. Человек Месаря дождался, пока я рассмотрю свой новый паспорт, потом протянул мне еще одну книжечку, размером поменьше. Я слегка удивился. Это было удостоверение сотрудника ФСБ на ту же фамилию, что и паспорт. Только тут я был не просто Максимовым, а капитаном Максимовым.
– Документы очень хорошие, – заверил меня пожилой. – Проблем с ними не будет. Только одна просьба: постарайтесь использовать удостоверение капитана ФСБ только при крайней необходимости.
Пожилой дал мне и третий документ – водительские права. Да уж, теперь мне можно спокойно разгуливать и разъезжать по городу и при ментовских проверках чувствовать себя уверенно.
…До вечера Месаря я так и не увидел. Обо мне, правда, не забывали: один из его парней принес мне обед, двое других постоянно дежурили у дверей моей комнаты. От нечего делать я достал несколько листов бумаги и за час нарисовал два довольно приличных портрета графини Корнелии Орландо. На первом я изобразил Корнелию такой, какой она была во время нашей встречи в городе Живого Камня, фоном портрету служили колонны и блоки храма Вечности. На втором портрете, строго говоря, была не графиня Орландо, а как две капли воды похожая на нее женщина, которую я встретил в подземном переходе у Ярославского вокзала. Я долго критически рассматривал свои произведения. Получилось очень даже неплохо – таланты Посвященного Богу сделали меня хорошим рисовальщиком.