Старший брат моего жениха
Шрифт:
— Кира, я все объясню, только ты для начала скажи, кто этот мужчина?
Любопытный какой.
— Я Руслан Валевский. Старший брат ее жениха.
После моих слов будущий сват с облегчением выдыхает. Боялся, что ли, что такой бугай Кире в трусы залезть пытается? Нет, не пытается. Хотя хочется до ломоты в зубах.
— Давайте в кухню пройдем, — предлагает папа и рукой очерчивает направление. — Выпьем чаю, поговорим.
В этой квартире он, похоже, чувствует себя, как дома. И это настораживает. Бросаю взгляд на растерянную
— Папа, подожди! Не надо чаю, давай поговорим! — Кира скидывает туфли в пороге и почти бегом направляется за скрывшимся в недрах квартиры отцом.
Я двигаю следом, прислушиваясь к звукам в квартире. Машинально, на уровне инстинктов я готов устранить опасность. Ну и заодно побыть единственным беспристрастным участником событий.
— Нет-нет, обязательно нужно выпить чаю, — бормочет мужчина, а лицо его становится вовсе серым. — За знакомство.
Он, как заведенный, принимается доставать из шкафчиков какие-то припасы: упаковку чая, щербатую сахарницу, даже блюдце с медом. Его движения четкие, отлаженные, потому еще сильнее убеждаюсь, что в доме Виолетты он знает каждую мелочь.
На кухне неожиданная чистота, даже стерильность, а бедность обстановки с лихвой компенсируется опрятностью и идеальным порядком. Ты гляди, какой Виолетта хорошей хозяйкой оказалась, кто бы мог подумать.
Я не прохожу дальше порога, не спешу занять место за столом — мне вообще здесь не место. Опираюсь плечом на дверной косяк, складываю руки на груди и смотрю в темное окно.
Может, все-таки уйти? Но Кира, кажется, не возражает против моего присутствия и моральной поддержки — во всяком случае не гонит поганой метлой, а мнение ее папы меня если и волнует, то очень опосредованно.
То, что его дочь скоро выйдет замуж за моего брата не делает нас лучшими друзьями.
Кира тоже не торопится занять место за столом: стоит в центре комнаты, топчется на месте, а я замечаю, как подгибаются то и дело пальцы ее босых ног.
Аккуратные такие пальцы и стопы очень красивые… так, черт возьми, не об этом речь.
Надо отвлечься и сфокусироваться на чем-то другом, а не девичьи ноги рассматривать.
— Пап, а где Виолетта… Кира, в смысле? — поправляет себя эта смелая девочка, а я пытаюсь уловить дрожь в ее голосе, но нет — держится молодцом.
Папа бросает на нее быстрый взгляд — растерянный, подавленный какой-то — и будто бы даже меньше ростом становится.
— Она у подруги ночевать осталась, — выдает наконец-то после длительной паузы. — Она сильно устает на работе.
— А ты, что ты тут делаешь? — требует ответов Кира, но папуля, похоже поставил цель довести дочь до инфаркта своим молчанием.
Кира напряжена, как струна, а руки заведены назад и кулаки так крепко сжаты, до белеющих костяшек. Сейчас
— Папа, да оставь ты этот чайник! Ответь мне, пожалуйста.
Отец слушается, а мне почему-то кажется, что он не очень волевой и острохарактерный персонаж. И в этой пьесе ему если и отведена главная роль, то по чистой случайности.
— Кирочка, ты же умная девочка, — вздыхает и треплет дочь по волосам, ерошит их ласковым жестом, но Кира отшатывается, словно он ее ударил прямо в темечко кулаком. — Ты моя дочь. И она моя дочь. Это просто.
Действительно, проще некуда. В самом деле, все же очевидно, только мы с Кирой, как два дурака, стоим и не врубаемся, ага.
— Но… как это? Вернее, я понимаю, дочь. Старшая, да? Но ты же никогда не говорил о ней. Скрывал? Зачем?
Кира засыпает поникшего отца вопросами, а голос ее становится все тише и тише. Кажется, я всеми нервными окончаниями разом чувствую, как трещит по швам ее выдержка.
Узнавать, что твои родители не святые — больно.
— У меня до мамы был роман. Недолгий, без обязательств. Но, как оказалось, с последствиями.
— То есть у тебя родилась там дочь?
— Да, родилась. Но я не знал!
— Но почему у нее твоя фамилия? Отчество? Если ты не знал, как так вышло?
— Кира… ее назвали в честь моей мамы. И тебя в честь нее назвали. Вот такое совпадение, — грустно улыбается, а потом резко поднимается на ноги и принимается мерять нервными шагами тесную комнату. — А фамилия… я признал Киру, как свою дочь. Она ведь тоже имеет право носить мою фамилию.
— Имеет, — глухо вторит Кира и обнимает себя руками за плечи.
— Я просто захотел исправить ошибку. Начал помогать. Но, наверное, поздно. Но я очень пытаюсь.
Судя по рабочему профилю Виолетты, очень даже поздно. Прикусываю язык до боли, чтобы не ляпнуть лишнего. Не думаю, что информация о том, что я трахал его старшую дочь, а теперь кукухой еду от младшей будет к месту.
— Мама знает? — Кира отходит от отца, становясь рядом со мной. Будто бы ищет поддержки, и мне ничего не остается, как крепко сжать ее руку. — Она знает, что у тебя есть дочь?
— Нет, что ты! — восклицает отец, и на лице отражается настоящий ужас. — Нет, конечно. Она этого не переживет.
Кира вздрагивает и набирает полную грудь воздуха. Открывает рот, словно сказать что-то хочет, но вместо слов не свободу вылетает разочарованный вздох.
— Ты трус, папа, — говорит, а ее ледяная ладошка дрожит в моей руке. — Все от всех скрыл и счастлив.
— Я просто не хотел, чтобы вы расстраивались. Я бы что-то придумал, обязательно. Познакомил бы вас.
— Ладно, я пойду, — говорит Кира и делает еще один крошечный шаг ко мне. — Мне душно тут, плохо.
— Кира, не говори только маме, хорошо? Пока не говори. Я сам, хорошо?