Февраль. Играет небо в бадминтон,Ракеткой мглы подбрасывая солнце…Одетый в снежно-льдистое манто,Кивает лес в морозное оконцеИзбушки, где живёт февральский день,Танцующий, смешливый, синеглазый:В избушке даже крыша набекреньОт топота весёлого и пляса!И стены той избы не изо льда —Из воздуха, который крепче стали,А окна — многоцветная слюдаВремён, смотрящих в палевые дали.Туда воланчик-солнце упадёт,Когда вдруг небеса играть устанут…Потом придёт полночный лунный котИ слижет с неба звёздную сметану.
Зимнее слово…
Перспектива спокойных событий,Точно
август, туманна, густа,И свечением грусти омытыПозабытые детством места.Проливается тихое солнцеНа листву моей памяти бронзой.Оживляются воспоминанья,Сопрягая «тогда» и «теперь»,Замыкая в круги расстоянья,Уводящие в темень потерь;Но облитая бронзою память,Облетая листвой, засыпает.И зима, заполняя просторыОжиданием тихого сна,Опускает бесчувствия шторыНа стекло временного окна,Перспективу событий сжимая,Непокорная, злая, живая.На поля бесконечной разлукиВыпадает забвения снег,Приглушая и краски, и звуки —До весны ли? на год ли? навек?..Но прощальное зимнее словоНе готово ещё, не готово!
Что за птица кричала в ночи?
Что за птица кричала в ночи?И к чему эти шорохи, вздохи!Промолчи обо всём, промолчи,Позабыв о неправде эпохи.Кто устроил такой маскарад,Где смешались и смех, и рыданья!Где в кострах, полыхая, горятСправедливых судеб ожиданья.Что за птица кричала в ночи,Имитируя злую тревогу?Но тревога бездушно молчит,Превращаясь в печаль понемногу.И по чувствам пульсирует ночьИ в сердца проникает свободно.И способна весь мир истолочьТяжелеющая безысходность.
На два куска кромсают время…
На два куска кромсают времяЧасов двоящиеся души.В них — голос вечности — послушай,Он открывает нам прозренья.Гляди, как блещет амальгамаНа зеркалах вторичных истин. —В них отразима чувств и мыслейПеренасыщенная гамма.Мельканьем бабочек летящихВлекут цветные отраженья,Создав иллюзию движенья.Они объёмны и блестящи.Из пустоты, из ниоткуда,Круша ряды былых гармоний,Небытие слезу уронит,Вздохнёт, и возникает чудо.
Суровой краскою разлуки…
Суровой краскою разлукиТы рисовала дни мои,Найдя покой в минорном звуке,Вещавшем о небытии.Времён задумчивые душиГлядели, молча, на тебя.А я стоял,смотрел и слушал,Как ты рисуешь, не любя…Потом — я помню — шёл куда-то,В простор иных страстей и чувств,И пламя раннего закатаВо мне спалило злую грусть.Потерь звенящее пространство,Едва пополнившись тобой,Так упоительно и страстноДовлело над моей судьбой.Но в зеркалах моих печалейНе ты одна отражена,А все, кто плакали, кричали,Когда рождалась тишина.Той тишины я не забуду.Она как в солнце первый снег,Ко мне приходит ниоткуда,Потом прощается навек.
Северная стезя…
Холодной влагой северных широтПропитаны просторы снов и память,Чей путь к тебе недолог и широк,Неназванная страсти именами.К тебе, чьи песни знает наизустьМедвяным светом осиянный север,Куда течёт река с названьем ГрустьИ где отцвёл недавно терпкий клевер…О северная светлая стезя,Овеянная вересковым дымом!Вернуться
на стезю, увы, нельзя,Лишь памятью такое достижимо.Как не постичь случайностей в судьбе,Не предсказать того, что будет с нами —Так не остаться, прежняя, тебеНеназванною страсти именами.
Цветочки, цветочки…
Цветочки, цветочки…И чёрная лента.В глазах огонёчкиОстывшего лета.В нем зеркало жизниЗадёрнуто шторой.Иссохшие мысли.Потухшие взоры.Как было — не вспомнить.Что будет — не знаю.Объятия комнат?Тропинка лесная?Цветочки, цветочкиПоникли, завяли.Забрызганы строчкиЯнтарной печалью.Голубка под солнцем.Опавшие листья.И солнце в оконцеОсеннее, лисье.И так одиноко,И так безвозвратно…Что будто бы многоО многом понятно.
Весенние строки
Весна возвращается белой стрелой,Небесной, воздушной, крылатой,Пронзая ледовый звенящий покойКристально морозных закатов.И тихо бегут по полям, по лесамЛимонные сполохи марта;И дни, расправляя свои паруса,Срываются с зимнего старта,Плывут и плывут осиянные дниПо небу, по солнечным водамТуда, где мечты разжигают огни,Где пьяные мреют восходы.Там бликами полный блистает апрель,Мерцает и пляшет по лужамПод шорохи мглы, под лесную свирель,Нелепо, смешно, неуклюже.И ландыш, собрав ослепительный майПо каплям росы на листочках,Поспешно уходит в июневый крайПоследней весеннею строчкой.
Обесцвечены летние полдни…
Обесцвечены летние полдни белым кружевом воспоминаний.Истлевают в огне прошлых вёсен исцеляющие вдохновения.И просторы событий прошедших наполняются детскими снами.И становятся годы — часами, а часы — как секунды, мгновения.…Где же ты, долгожданное чудо драгоценного дара Грааля!Где же вы, дорогие минуты раздроблённого будущим прошлого?Слышу — души деревьев о чём-то бесполезно и долго скандалят!Слышу — небо смеётся над чем-то, и дожди проливает над рощами.Бесполезно. Никчемно. Пустынно. Ни приметы пустяшной, ни знака…Пляшет лучик полдневного солнца по листве, по земле да по лужицам.И хоть кажется — тени былого не гуляют по лесу, однако,В совмещении света и мрака что-то очень знакомое кружится.То ли память играет с мечтою? То ли мреет болотная влага?Подхожу я поближе — под елью — замечаю лиловую бабочку.Между прошлым, грядущим кружиться — ей последнее тихое благо.Этой крохотной искорке счастья не погибнуть в забвения баночке…Замолкающим птичьим хоралом разукрашен застенчивый вечер.Бирюзовая дымка покоя ниспадает на суетность летнюю.Замедляется в сумерках время, и мирок этот, кажется, вечен.Я в иллюзию эту поверю, к сожалению, что не в последнюю.Рассыпается хрупкая вечность многоточьями праздников, буден;И сверкают осколки прозрений на квадратных полотнищах истины.И безумие прожитой жизни ударяет в невидимый бубен,И судьба, подытожив былое, всех приводит к разрушенной пристани.
Раскольцованы времена…
Раскольцованы временаРаскалённостью прожитого.Мысли пишут мне письменаИз внезапного, из другого…И границ, и пределов нетНи случайностям, ни законам.И скучает лампадный светПо молитвам, да по иконам.Параллели весны инойОпоясали мир привычный.За стеною ли, за спиной,За отчаяньем — плач скрипичный.И не то чтобы старость вдруг.И не то чтобы нет исхода.Просто чей-то ни враг, ни другНе дождётся уже восхода.