Стихотворения и поэмы
Шрифт:
Мне до дверей твоих
не дохромать.
А улица
всё ниже, ниже, вниз.
Без слов, без сновидений,
без утрат.
Не подобраться к солнцу,
не солгать,
не объяснить значения угла.
Мы немы.
Нам не хватает времени
обидное сказать:
любовь —
обман...
Нас ночь свела,
и ночь
разлучит нас.
Тем лучше.
Хуже разлучаться днём.
Во
не видно,
как горит душа,
не слышно лжи,
и сердцем не понять,
что между нами
долго жил
обман.
Как много
для двоих
ненужных слов:
ты —
не моя любовь,
ты —
мой обман,
ты каждого,
кто руку протянул,
но ты —
ничья,
ты — ночь...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
...И ты —
мой шторм.
Я —
тонущий корабль.
На гребнях волн
виднее горизонт.
С тобой,
пожалуй, легче умереть.
Во всяком случае,
смерть
искренней любви...
Ночь горожан
в квартиры загнала,
закрыла двери
и задула свет.
У города
не выпросить огня.
Не прикурить.
Ночь.
Сила бытия
смертельной хваткой
стиснула бока.
Мне кажется,
что снова рядом
ты.
Сильнее обнимай.
Я задыхаюсь
от любви,
от боли.
Ты —
боль моя,
но ты
ничья,
ты —
ночь.
Всё чаще
от бессонницы лечусь,
а лекарь —
вечность.
И не хватает слов.
Всё чаще
мы молчим.
У рыб —
любовь без слов.
У кораблей —
сигнальные огни,
у нас —
обида...
У каждого —
у мужа,
у жены —
прописка,
паспорт,
проездной билет
и постоянный.
И в постоянстве
сила их
и дух.
Они неповторимы
в своём нелепом
скучном повторенье.
А мы с тобою врозь...
Мне кажется,
весь мир
у наших ног,
и мы —
весь мир,
и мы
лежим у ног
незримых завтра.
Пусть в каждом взгляде
будет осужденье.
Мы —
вечность,
мы же —
миг.
Мы —
гаснущих от ветра.
Не прикурить
от звёзд,
не прикурить
от спичек.
Ветер.
На всех людей
единая кровать —
небытие.
И смертных всех
укачивает
вечность.
Условность времени,
и мы с тобой —
условно.
На тысячи вопросов
есть ответ:
ни да,
ни нет,
ни завтра,
никогда...
На ветренном углу
стою
и набираю номер.
Твой телефон:
03 и 01.
После коротких
и длинных позывных
я слышу голос твой
далёкий
и глухой:
«Сейчас нельзя,
я занята,
друзья...»
Я прикурил у звёзд,
повесил трубку,
кончено.
Конец...
Обманываю
друзей,
обманываю
время,
обманываю
себя,
прикидываясь бездомным...
А в запасе комната
и много пыльных книг,
хороших,
умных,
маленьких,
больших...
Две женщины
по комнате снуют.
Справляясь о погоде,
подают мне чай.
Да, холодно:
на улице зима,
да, ветрено:
ужасная метель.
Такая
заметёт легко следы,
заглушит голос.
И не один
на свете телефон
не вылечит
и не помирит нас.
Любимая,
он нас
разъединил.
Мы —
разные...
Я — каторжник
дороги роковой,
а время —
суд…
Я открываю
пачку сигарет,
хозяйка
подаёт мне прикурить...
Курю.
Веду непринужденный разговор.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я наполняю комнату
тайгой,
оленями,
теченьем горных рек.
Гуляет свежий ветер
по углам,
и эхо выстрелов
туманит зеркала.
От темноты,
слипаются глаза,
а я всё говорю
и говорю.
И стрелки на часах
сомкнули круг,
и полночь скачет
на одной ноге,
и много слов
хороших,
умных слов,
и глупых .слов,
и равнодушных слов.
И я не в силах