Стихотворения и поэмы

Твардовский Александр Трифонович

* * *

Как не спеша садовники орудуютНад ямой, заготовленной для дерева:На корни грунт не сваливают грудою,По горсточке отмеривают.Как будто птицам корм из рук,Крошат его для яблони.И обойдут приствольный кругВслед за лопатой граблями…Но как могильщики – рывком —Давай, давай без передышки, —Едва свалился первый ком,И вот уже не слышно крышки.Они минутой дорожат,У них иной, пожарный навык:Как будто откопать спешат,А не закапывают навек.Спешат, – меж двух затяжек срок, —Песок, гнилушки, битый каменьКой-как содвинуть в бугорок,Чтоб

завалить его венками…Но ту сноровку не порочь, —Оправдан этот спех рабочий:Ведь ты им сам готов помочь,Чтоб только всё – еще короче.

* * *

Перевозчик-водогребщик,

Парень молодой,

Перевези меня на ту сторону,

Сторону – домой…

Из песни– Ты откуда эту песню,Мать, на старость запасла?– Не откуда – всё оттуда,Где у матери росла.Все из той своей родимойПриднепровской стороны,Из далекой-предалекойДеревенской старины.Там считалось, что прощаласьНавек с матерью родной,Если замуж выходилаДевка на берег другой.Перевозчик-водогребщик,Парень молодой,Перевези меня на ту сторону,Сторону – домой…Давней молодости слезы.Не до тех девичьих слёз,Как иные перевозыВ жизни видеть привелось.Как с земли родного краяВдаль спровадила пора.Там текла река другая —Шире нашего Днепра.В том краю леса темнее,Зимы дольше и лютей,Даже снег визжал больнееПод полозьями саней.Но была, пускай не пета,Песня в памяти жива.Были эти на край светаЗавезенные слова.Перевозчик-водогребщик,Парень молодой,Перевези меня на ту сторону,Сторону – домой…Отжитое – пережито,А с кого какой же спрос?Да уже неподалекуИ последний перевоз.Перевозчик-водогребщик,Старичок седой,Перевези меня на ту сторону,Сторону – домой…

1965

«А ты самих послушай хлеборобов…»

А ты самих послушай хлеборобов,Что свековали век свой у земли,И врать им нынче нет нужды особой, —Всё превзошли,А с поля не ушли.Дивиться надо: при советской власти —И время это не в далекой мгле —Какие только странности и страстиНе объявлялись на родной земле.Доподлинно, что в самой той России,Где рожь была святыней от веков,Ее на корм, зеленую, косили,Не успевая выкосить лугов.Наука будто все дела вершила.Велит, и точка – выполнять спеши:То – плугом пласт ворочай в пол-аршина,То – в полвершка,То – вовсе не паши.И нынешняя заповедь вчерашней,Такой же строгой, шла наперерез:Вдруг – сад корчуйДля расширенья пашни,Вдруг – клеверищеЗапускай под лес…Бывало так, что опускались руки,Когда осенний подведен итог:Казалось бы —Ни шагу без науки,А в зиму снова —Зубы на полок.И распорядок жизни деревенской,Где дождь ли, вёдро – не бери в расчет, —Какою был он мукою-мученской, —Кто любит землю, знает только тот…Науку мы оспаривать не будем,Науке всякой – по заслугам честь,Но пусть онаПочтенным сельским людямНе указует,С чем им кашу есть.

1965

«Я знаю, никакой моей вины…»

Я знаю, никакой моей виныВ том, что

другие не пришли с войны,В том, что они – кто старше, кто моложе —Остались там, и не о том же речь,Что я их мог, но не сумел сберечь, —Речь не о том, но все же, все же, все же…

1966

«Такою отмечен я долей бедовой…»

Такою отмечен я долей бедовой:Была уже мать на последней неделе,Сгребала сенцо на опушке еловой, —Минута пришла – далеко до постели.И та закрепилась за мною отметка,Я с детства подробности эти усвоил,Как с поля меня доставляла соседкаС налипшей на мне прошлогоднею хвоей.И не были эти в обиду мне слухи,Что я из-под елки, и всякие толки, —Зато, как тогда утверждали старухи,Таких, из-под елки,Не трогают волки.Увы, без вниманья к породе особой,Что хвойные те означали иголки,С великой охотой,С отменною злобойЕдят меня всякие серые волки.Едят, но недаром же я из-под ели:Отнюдь не сказать, чтобы так-таки съели.

1966

«На дне моей жизни…»

На дне моей жизни, на самом донышкеЗахочется мне посидеть на солнышке,На теплом пёнушке.И чтобы листва красовалась палаяВ наклонных лучах недалекого вечера.И пусть оно так, что морока немалая —Твой век целиком, да об этом уж нечего.Я думу свою без помехи подслушаю,Черту подведу стариковскою палочкой:Нет, все-таки нет, ничего, что по случаюЯ здесь побывал и отметился галочкой.

1967

«Время, скорое на расправу…»

Время, скорое на расправу,В меру дней своих скоростных,Власть иную, иную славуУпраздняет – и крест на них.Время даже их след изгладитСкоростным своим утюжком.И оно же не в силах сладить —С чем, подумаешь! – со стишком.Уж оно его так и этакНоровит забвенью предатьИ о том объявить в газетахИ по радио…Глядь-поглядь,За каким-то минучим сроком —И у времени с языкаВдруг срывается ненарокомИз того же стишка —Строка.

1968

«К обидам горьким собственной персоны…»

К обидам горьким собственной персоныНе призывать участье добрых душ.Жить, как живешь, своей страдой бессонной,Взялся за гуж – не говори: не дюж.С тропы своей ни в чем не соступая,Не отступая – быть самим собой.Так со своей управиться судьбой,Чтоб в ней себя нашла судьба любаяИ чью-то душу отпустила боль.

1968

«Всему свой ряд, и лад, и срок…»

Всему свой ряд, и лад, и срок:В один присест, бывало,Катал я в рифму по сто строк,И все казалось мало.Был неогляден день с утра,А нынче дело к ночи…Болтливость – старости сестра, —Короче.Покороче.

1969

«Нет ничего, что раз и навсегда…»

Нет ничего, что раз и навсегдаНа свете было б выражено словом.Все, как в любви, для нас предстанет новым,Когда настанет наша череда.Не новость, что сменяет зиму лето,Весна и осень в свой приходят срок.Но пусть все это пето-перепето,Да нам-то что! Нам как бы невдомек.Все в этом мире – только быть на страже —Полным-полно своей, не привозной,Ничьей и невостребованной даже,Заждавшейся поэта новизной.