Стихотворения, не вошедшие в авторские сборники

Анненский Иннокентий Федорович

МИГ

Столько хочется сказать, Столько б сердце услыхало, Но лучам не пронизать Частых перьев опахала,- И от листьев точно сеть На песке толкутся тени… Всё,— но только не глядеть В том, упавший на колени. Чу… над самой головой Из листвы вспорхнула птица: Миг ушел — еще живой, Но ему уж не светиться.

ЗАВЕЩАНИЕ

Вале Хмара-Барщевскому

Где б ты ни стал на корабле, У

мачты иль кормила, Всегда служи своей земле: Она тебя вскормила. Неровен наш и труден путь — В волнах иль по ухабам,- Будь вынослйв, отважен будь, Но не кичись над слабым. Не отступай, коль принял бой, Платиться — так за дело,- А если петь — так птицей пой Свободно, звонко, смело.

«В ароматном краю в этот день голубой…»

В ароматном краю в этот день голубой Песня близко: и дразнит, и вьется; Но о том не спою, что мне шепчет прибой, Что вокруг и цветет, и смеется. Я не трону весны — я цветы берегу, Мотылькам сберегаю их пыль я, Миг покоя волны на морском берегу И ладьям их далекие крылья. А еще потому, что в сиянье сильней И люблю я сильнее в разлуке Полусвет-полутьму наших северных дней, Недосказанность песни и муки…

НА ПОЛОТНЕ

Платки измятые у глаз и губ храня, Вдова с сиротами в потемках затаилась., Одна старуха мать у яркого огня: Должно быть, с кладбища, иззябнув, воротилась. В лице от холода сквозь тонкие мешки Смесились сизые и пурпурные краски, И с анкилозами на пальцах две руки Безвольно отданы камина жгучей ласке. Два дня тому назад средь несказанных мук У сына сердце здесь метаться перестало, Но мать не плачет — нет, в сведенных кистях рук Сознанье — надо жить во что бы то ни стало.

К ПОРТРЕТУ ДОСТОЕВСКОГО

В нем Совесть сделалась пророком и поэтом, И Карамазовы и бесы жили в нем,- Но что для нас теперь сияет мягким светом, То было для него мучительным огнем.

К ПОРТРЕТУ

Тоска глядеть, как сходит глянец с благ, И знать, что все ж вконец не опротивят, Но горе тем, кто слышит, как в словах Заигранные клавиши фальшивят…

МАЙСКАЯ ГРОЗА

Среди полуденной истомы Покрылась ватой бирюза… Люблю сквозь первые симптомы Тебя угадывать, гроза… На пыльный путь ракиты гнутся, Стал ярче спешный звон подков, Нет-нет — и печи распахнутся Средь потемневших облаков. А вот и вихрь, и помутненье, И духота, и сизый пар… Минута — с неба наводненье; Еще минута — там пожар. И из угла моей кибитки В туманной сетке дождевой Я вижу только лоск накидки Да черный шлык над головой. Но вот уж тучи будто выше, Пробились жаркие лучи, И мягко прыгают по крыше Златые капли, как мячи. И тех уж нет… В огне лазури Закинут за спину один, Воспоминаньем майской бури Дымится черный виксатин. Когда

бы бури пролетали И все так быстро и светло… Но не умчит к лазурной дали Грозой разбитое крыло.

ЛЮБОВЬ К ПРОШЛОМУ

Сыну

Ты любишь прошлое, и я его люблю, Но любим мы его по-разному с тобою, Сам бог отвел часы прибою и отбою, Цветам дал яркий миг и скучный век стеблю. Ты не придашь мечтой красы воспоминаньям — Их надо выстрадать, и дать им отойти, Чтоб жгли нас издали мучительным сознаньем Покатой легкости дальнейшего пути. Не торопись, побудь еще в обманах мая, Пока дрожащих ног покатость, увлекая, К скамейке пошлого на отдых не сманит — Наш юных не берет заржавленный магнит…

ЧТО СЧАСТЬЕ?

Что счастье? Чад безумной речи? Одна минута на пути, Где с поцелуем жадной встречи Слилось неслышное прости? Или оно в дожде осеннем? В возврате дня? В смыканьи вежд? В благах, которых мы не ценим За неприглядность их одежд? Ты говоришь… Вот счастья бьется К цветку прильнувшее крыло, Но миг — и ввысь оно взовьется, Невозвратимо и светло. А сердцу, может быть, милей Высокомерие сознанья, Милее мука, если в ней Есть тонкий яд воспоминанья.

«Нет, мне не жаль цветка, когда его сорвали…»

Нет, мне не жаль цветка, когда его сорвали, Чтоб он завял в моем сверкающем бокале. Сыпучей черноты меж розовых червей, Откуда вырван он,— что может быть мертвей? И нежных глаз моих миражною мечтою, Неужто я пятна багрового не стою, Пятна, горящего в пустыне голубой, Чтоб каждый чувствовал себя одним собой? Увы, и та мечта, которая соткала Томление цветка с сверканием бокала, Погибнет вместе с ним, припав к его стеблю, Уж я забыл ее,— другую я люблю… Кому-то новое готовлю я страданье, Когда не все мечты лишь скука выжиданья.

СИРЕНЬ НА КАМНЕ

Клубятся тучи сизоцветно. Мой путь далек, мой путь уныл. А даль так мутно-безответна Из края серого могил. Вот кем-то врезан крест замшенный В плите надгробной, и, как тень, Сквозь камень, Лазарь воскрешенный, Пробилась чахлая сирень. Листы пожелкли обгорели… То гнет ли неба, камня ль гнет,- Но говорят, что и в апреле Сирень могилы не цветет. Да и зачем? Цветы так зыбки, Так нежны в холоде плиты, И лег бы тенью свет улыбки На изможденные черты. А в стражах бледного Эреба Окаменело столько мук… Роса, и та для них недуг, И смерть их — голубое небо. Уж вечер близко. И пути Передо мной еще так много, Но просто силы нет сойти С завороженного порога. И жизни ль дерзостный побег, Плита ль пробитая жалка мне,- Дрожат листы кустов-калек, Темнее крест на старом камне.