Стихотворения том 1
Шрифт:
Где результат?
Об этом умолчу,
И пусть четверг голодным зверем воет,
Он не погасит белую свечу
Поэзии, когда в постели двое...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Когда-то, путая слова,
Мы пролетели мимо цели –
Вы не ко мне, а я не к вам –
И даже вслед не посмотрели.
Какие знойные ветра,
Какие волны нас качали!
Но это было не вчера,
А где-то ТАМ, в другом начале.
Там мир был до изнанки
И без претензий на фальшивость,
В нём крачки падали на плёс
Уверенно, неторопливо.
Ещё акация цвела
Там в палисаднике по краю
И сладким соком со ствола
Клён истекал в безумье мая...
Года наматывают жизнь
На шпульку времени неспешно,
У крачек те же виражи,
А клёны постарели внешне.
И жаль, что я опять не к Вам,
Что из весны шагаю в лето,
Роняя грустные слова
На подорожник у кювета...
«»»»»»»»»»»»»»»»»
Хотелось бы до безграничности верить
Изящному небу из облачных перьев
И синей бездонности над головой,
Отдав на хранение лук боевой.
Копьё в арсенал, и шелом, и кольчугу,
Коня расседлать – пусть гуляет по лугу,
От хриплого рёва зовущей трубы
На травы не капая пеной с губы.
На пахнущей потом потёртой попоне
Лежать и поглаживать томность ладоней,
Привыкших холстиной повязывать мне
Зарубки, полученные на войне.
Пахать бы, забыв о недружеских кознях,
Вдыхая тепло или воздух морозный,
Но вновь на границу чужие полки
Пришли, чтоб Россию посечь на куски.
А небо затянуто креповым дымом,
Колчан подаётся руками любимой,
И корпию молча готовит она,
Ей больше меня эта вера нужна...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
То, что я вас люблю, ни для кого не новоcть, Но говорить о том не приглашу другого,
И не прячьте глаза под нарочитой чёлкой,
В них всё равно горят солнечные осколки!
То, что я вам скажу, искренне и банально,
Поздних цветов букет – это сентиментальность, Ваше право принять или отвергнуть астры,
Купленные с лотка – я выбирать не Мастер.
Падает дождь в сентябрь, солнце плывёт на запад, Трогает бес ребро нетерпеливой лапой:
Поторопись, чудак, не прозевай мгновенье,
Выданное тебе к новому Возрожденью!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Я скажу тебе: не сетуй,
И за чистую монету
Жизнь мою не принимай,
Я давно живу враздрай!
Это значит, что контрастно
Сердце разделив на части,
Растирая чувства в прах,
Обитаю
Первый мир трещит сорокой
С учащённым кровотоком,
Ограничивая срок
Быть в кольце его дорог.
В нём любови и печали,
Тернии да молочаи,
Лавры или ковыли,
То есть то, к чему пришли.
Мир второй надуман мною,
Он за каменной стеною,
Отделяющей меня
От перипетии дня.
Это там, где ирреальность
Многоцветна, не банальна,
Где любой эритроцит
О любви твоей твердит...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Всё не так, и апрель не тот,
Тот в подспудных мыслях живёт,
Тот у сердца камнем лежит --
Бесприютное ностальжи.
Безответный куклёнок мой,
Затянул тебя триолет,
Заманили тебя игрой,
От которой спасенья нет.
Впрочем, это уже не здесь,
Это там, у чужой двери –
Отозвавшаяся на лесть
Закрывается изнутри.
Не волнуйся, я не приду,
Слишком много минуло зим,
Чтоб искать былую звезду
За апрельскими жалюзи.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Я не спец по малахиту, не Данила,
Не сумею чашу вырубить для милой,
Ихтиандром не добуду жемчуга я,
В глубь морскую с колоколенки сигая.
Где-то в детстве я носил косоворотку,
Цыкал зубом, и матросскою походкой
Шёл бульваром в мятой кепке-шестиклинке,
Форс держа почище фраера с Неглинки.
Там дожди погуще были и отвесней,
Выпевались разухабистее песни,
А цветы не покупали никогда мы –
Рвали с клумб для упоительнейшей дамы...
Что-то сердце мне щекочет виноватость...
Если хочешь, малахитовый осколок
Я тебе достану с пыльных антресолей,
Мне его Данила выделил когда-то...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Не по полю, не по склону,
А по жизненной струне
Время бросилось в погоню,
Чтобы дать подножку мне;
Чтобы я на ровном месте
Клапаном сердечным треснул,
Задыхаясь на бегу:
Всё, я больше не могу!
Но, едрить меня в галошу,
Как же не поймёт оно,
Что недоклевал я крошек
И недопилил бревно,
И не раскурил сто трубок
Рядом с бочкою вина,
По-казацки клеясь чубом
К бабе с именем «жена»!
Вот такие параллели
Через перпендикуляр!
Под рябиной свиристели,
В небе огоньки Стожар;
Я бегу меридианом
За лирическим туманом:
Время, сердце мне не рви,