Стихотворения том 1

Белкин Игорь Николаевич

Злые люди и злые кони.

Можно, вперив глаза в созвездья,

Пересчитывать нажитое,

Умножая его мечтою

И целуя заштатный крестик…

Надо мной не дырява крыша,

Подо мною сухое ложе,

И спокойствие мне дороже,

Чем стремленье забраться выше…

Лет пятьсот, как ушли монголы,

Полонянок влача по пыли!..

Мы об этом давно забыли,

По-славянски ругаясь в голос.

Материм всё на белом свете

От

правителя до поэта,

До неведомой нам страницы,

Где росой омывают лица…

«»»»»»»»»»»»»»»»»

Прищуриться, не замечать

Ни удивительного рядом,

Ни выверенную глиссаду

Планирующего грача;

И вообще не видеть дня,

Не слышать грохота и скрипа,

И пенья фантастичных скрипок

Кузнечиков на лбу у пня;

Забыться посреди Земли

Недвижимой, центральной точкой,

Не пробиваясь в одиночку

Сквозь сектор, тонущий в пыли…

И вдруг отречься ото сна,

Навеяного чёрт те чем-то,

Взметнуться серпантинной лентой,

Упившись жизнью допьяна!

И снова по волне рукой,

Врубиться по уши в работу,

Украв себя у идиота

С ненужной никому тоской!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Все отголоски радостей земных

С моим сердечным стуком совпадают –

Две стороны серебряной медали,

Не стёртой на груди до белизны.

События пружинны не во всём,

Не каждое возвратно…

Ну и что же,

Мой миокард непрочен и встревожен,

Любое действо трещиной на нём!

А по лицу спокойствия волна --

Не хочется, чтоб родственники знали,

Как патина съедает часть медали

С той стороны, что миру не видна…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

У родного неба сто оттенков,

Под окном любимым сто рябин,

Хорошо синицей в них потенькать,

Затаясь в узорчатой глуби!

Ах, какие вывихи у ветра,

Ах, какие шёпоты у звёзд,

Русских слов живительная щедрость:

Перекат, дорога, перевоз!..

По дороге вдаль от перекатов,

Перекрыло перевоз мостом…

В стороне чужой не те закаты,

У ветров совсем не тот излом.

И рябины пахнут не медово,

Небеса двухцветны, без тонов,

Бьётся море осенью сурово

В равнодушье старых валунов.

Прихожу со спиннингом на берег,

Камбалу безгласную ловлю,

Зная, что не выхлестнется жерех

Совершить безумную петлю.

Ах, да что об этом и подобном,

Солнце над живущими одно,

Ни к чему ему моя подробность

В титрах бесконечного кино…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Жизнь в движении постоянном,

Я

в ней шариком не стеклянным,

Не пуховым и не кирпичным...

Я вполне боевая личность!

Дни раскладывая по полкам,

Задыхаешься в груде шёлка,

А порой надрываешь гланды,

Философствуя мини Кантом.

Всё исхожено, мир прочитан,

Объиконена Монна Литта,

Можно собственное движенье

Сдать Истории на храненье.

Но в грудине волна протестов,

Там покой не находит места,

И теряются обереги

В непокое зовущей Веги...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Распогодилось...

Тучи серые

Поразвеялись атмосферою

И в прозрачности неба синего

Миллионы созвездий вклинены.

А в лесу за чертой неясности

Тихо вскрикивают неясыти,

Возбуждённые звёздным шорохом

Или глухо шумящим городом.

Помолчу, не входя вопросами

В разноцветье пришедшей осени,

Не подпорчу ей сон рябиновый

Неожиданными сединами...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

А сердце не безлисто!

Размашистой походкой

Да по воде без лодки,

Да мимо переправы –

К церквушке златоглавой!

А сердце не безлисто

Под маской атеиста,

В нём затаёны корни

Явлений чудотворных.

Нет-нет, оно не хлебец,

Толпе не на потребу,

Не чудо-плащаница –

От напастей прикрыться...

Акафист, не акафист,

Молитва, не молитва,

Но что-то в нём лукавит,

Жужжит электробритвой!

Крестом не осеняясь,

Над травами скольжу я:

Прими скорей, родная,

Кровиночку чужую!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Ни Париж и ни Рим...

Никогда

Я не встряхивал вас, города,

Никакою лирической песней,

До-мажоры пыля в поднебесье.

Я в России заветной живу,

Знаю Питер, немного Москву,

И, конечно, уральские веси

В кружевах из кадрилей и песен.

Это в прошлом.

А нынче попса

Надоедлива, словно оса,

Да и сёла сгорбатились что-то,

Непривычные к новым заботам.

Был не зря я рождён мужиком,

Поработать могу молотком –

Ставни в доме забил горбылями

И пропал за лесами-полями.

Ни в Париж и ни в Рим...

По Руси

Полстолетия поколеси,

Всё равно сто дорог незнакомых

И мостов, и весенних паромов.

А сегодня сгустилась роса

И не жжётся былая оса,

На бумагу ложится словесно

Недопетая ранее песня.