Стихотворения том 1
Шрифт:
Злые люди и злые кони.
Можно, вперив глаза в созвездья,
Пересчитывать нажитое,
Умножая его мечтою
И целуя заштатный крестик…
Надо мной не дырява крыша,
Подо мною сухое ложе,
И спокойствие мне дороже,
Чем стремленье забраться выше…
Лет пятьсот, как ушли монголы,
Полонянок влача по пыли!..
Мы об этом давно забыли,
По-славянски ругаясь в голос.
Материм всё на белом свете
От
До неведомой нам страницы,
Где росой омывают лица…
«»»»»»»»»»»»»»»»»
Прищуриться, не замечать
Ни удивительного рядом,
Ни выверенную глиссаду
Планирующего грача;
И вообще не видеть дня,
Не слышать грохота и скрипа,
И пенья фантастичных скрипок
Кузнечиков на лбу у пня;
Забыться посреди Земли
Недвижимой, центральной точкой,
Не пробиваясь в одиночку
Сквозь сектор, тонущий в пыли…
И вдруг отречься ото сна,
Навеяного чёрт те чем-то,
Взметнуться серпантинной лентой,
Упившись жизнью допьяна!
И снова по волне рукой,
Врубиться по уши в работу,
Украв себя у идиота
С ненужной никому тоской!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Все отголоски радостей земных
С моим сердечным стуком совпадают –
Две стороны серебряной медали,
Не стёртой на груди до белизны.
События пружинны не во всём,
Не каждое возвратно…
Ну и что же,
Мой миокард непрочен и встревожен,
Любое действо трещиной на нём!
А по лицу спокойствия волна --
Не хочется, чтоб родственники знали,
Как патина съедает часть медали
С той стороны, что миру не видна…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
У родного неба сто оттенков,
Под окном любимым сто рябин,
Хорошо синицей в них потенькать,
Затаясь в узорчатой глуби!
Ах, какие вывихи у ветра,
Ах, какие шёпоты у звёзд,
Русских слов живительная щедрость:
Перекат, дорога, перевоз!..
По дороге вдаль от перекатов,
Перекрыло перевоз мостом…
В стороне чужой не те закаты,
У ветров совсем не тот излом.
И рябины пахнут не медово,
Небеса двухцветны, без тонов,
Бьётся море осенью сурово
В равнодушье старых валунов.
Прихожу со спиннингом на берег,
Камбалу безгласную ловлю,
Зная, что не выхлестнется жерех
Совершить безумную петлю.
Ах, да что об этом и подобном,
Солнце над живущими одно,
Ни к чему ему моя подробность
В титрах бесконечного кино…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Жизнь в движении постоянном,
Я
Не пуховым и не кирпичным...
Я вполне боевая личность!
Дни раскладывая по полкам,
Задыхаешься в груде шёлка,
А порой надрываешь гланды,
Философствуя мини Кантом.
Всё исхожено, мир прочитан,
Объиконена Монна Литта,
Можно собственное движенье
Сдать Истории на храненье.
Но в грудине волна протестов,
Там покой не находит места,
И теряются обереги
В непокое зовущей Веги...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Распогодилось...
Тучи серые
Поразвеялись атмосферою
И в прозрачности неба синего
Миллионы созвездий вклинены.
А в лесу за чертой неясности
Тихо вскрикивают неясыти,
Возбуждённые звёздным шорохом
Или глухо шумящим городом.
Помолчу, не входя вопросами
В разноцветье пришедшей осени,
Не подпорчу ей сон рябиновый
Неожиданными сединами...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
А сердце не безлисто!
Размашистой походкой
Да по воде без лодки,
Да мимо переправы –
К церквушке златоглавой!
А сердце не безлисто
Под маской атеиста,
В нём затаёны корни
Явлений чудотворных.
Нет-нет, оно не хлебец,
Толпе не на потребу,
Не чудо-плащаница –
От напастей прикрыться...
Акафист, не акафист,
Молитва, не молитва,
Но что-то в нём лукавит,
Жужжит электробритвой!
Крестом не осеняясь,
Над травами скольжу я:
Прими скорей, родная,
Кровиночку чужую!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Ни Париж и ни Рим...
Никогда
Я не встряхивал вас, города,
Никакою лирической песней,
До-мажоры пыля в поднебесье.
Я в России заветной живу,
Знаю Питер, немного Москву,
И, конечно, уральские веси
В кружевах из кадрилей и песен.
Это в прошлом.
А нынче попса
Надоедлива, словно оса,
Да и сёла сгорбатились что-то,
Непривычные к новым заботам.
Был не зря я рождён мужиком,
Поработать могу молотком –
Ставни в доме забил горбылями
И пропал за лесами-полями.
Ни в Париж и ни в Рим...
По Руси
Полстолетия поколеси,
Всё равно сто дорог незнакомых
И мостов, и весенних паромов.
А сегодня сгустилась роса
И не жжётся былая оса,
На бумагу ложится словесно
Недопетая ранее песня.