Стихотворения том 1
Шрифт:
Словно палец на курке.
Выстрел грянет, упаду я,
Красным в рыжее стеку
И мелодию простую
Для тебя не сберегу.
Шутка?
Шутка!..
Над обрывом
Беспокойные стрижи…
До чего же ты красива,
Словно василёк во ржи!..
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Я женатый тоже...
Звуки ли, не звуки,
Стуки ли, не стуки…
Может, это флюгер
Шелестит по югу?
Острым клювом к югу,
А хвостом
Ну, а где же угол
Для пересеченья
Прихворнувшей веры
С приболевшей тенью?
Но не всё так просто,
Мы же не подростки
И не носим серьги
С вытяжкой энергий!
Я к тебе не боком,
Ты ко мне не прямо,
Ты не одинока,
Я женатый тоже,
Флюгер мне не драма
И тебе, похоже…
«»»»»»»»»»»»»»»
В нисходящем полёте нужны не мускулы,
А строгая выверенность глиссады,
Чтобы не врезаться крыльями узкими
В колющую ломкость лесопосадок;
Или в отдельно стоящий холмик –
Тянет к нему фюзеляж, хоть тресни,
И не выбросишь слова из песни
Воющего в груди душевного шторма.
Облака тягучи, туги и ершисты,
Встряхивают так, что клацают зубы
Отнюдь не мелодией Ференца Листа,
Извлечённой из обыкновенной тубы…
Порядок, время, я приземлился,
И век бы не видеть мне больше полог
Неба с фигуркой мальчишки Нильса,
На сером гусе поющем соло.
Но, пыль небрежно стряхнув с коленей
И горло вымочив-выдрав водкой,
Опять летишь, обгоняя тени,
Бегущие следом послушно-кротко…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Никуда я не спешу!
Время по затылку гладя,
Дни сворачиваю прядью,
Липнущей к карандашу.
За строкой строка бежит!
Я в конце не ставлю точек,
Чтоб длинней, а не короче
Был мой новый манускрипт.
В нём все мысли о тебе!
О тебе, во мне живущей,
Не видавшей райских кущей
В нашей сдвоенной судьбе.
В грудь стучи и не стучи!
Столько лет прожить, не видя
Расцветающей обиды
Папоротником в ночи…
Я прощенья не прошу!
Ты ко мне подходишь снова,
Смотришь, как стекает слово,
Дань платя карандашу…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Глаза в глаза…
Но это всё не ново,
Я насмотрелся на палитру глаз,
Пора в себе воспитывать суровость
И отвыкать от женщины анфас!
Гляжу на профиль…
Снова всё не резко,
Округлости пастелями на холст,
Они как древнегреческие фрески,
Затмившие вчерашний натюрморт.
Не ёрничай!..
Молчу
Под одеяло утреннюю дрожь,
Погода нынче, чёрт возьми, сырая,
Дожди слоями – дождь и снова дождь.
И всё ж вперёд в распахнутые двери
Своих надежд, согревшихся в груди –
Каков ни есть, я всё ж единоверец
Заманчивым движеньям ягодиц!
Опять молчу…
И всматриваюсь в профиль…
В лицо мне молодые не глядят,
Кому нужна похожесть на картофель
Былого носа «гвардии солдат»?..
Бабуленьки, а с вами я на равных,
И, как сказал один шальной поэт,
Позвольте с Вами, Alex Николавна,
Исполнить наш лиричный менуэт!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Свидетельство о публикации №110060902836
Хранилище 9
Игорь Белкин
Ну вот, опять не к фиге икс,
не к носу пулемёт –
наверное, идею «фикс»
взрастил «Аэрофлот» –
возить в летающих гробах
людей, живых вполне,
которым, видно, не судьба
жить в грёбаной стране.
Нет-нет, я Родину люблю
до горечи, до слёз,
любому гаду вырву клюв
и выброшу в навоз,
чтоб защитить её от зла,
но, Боже мой, зачем,
как допустить она смогла
пережиганья клемм
у организмов, душ, сердец,
коптящих белый свет,
где каждый сам дудец-игрец,
где жизнь – кордебалет?
Небрежность, фактор, человек,
дурной менталитет –
такая каша в голове,
а виноватых нет;
сегодня – лайнер, завтра – «МИГ»,
пансионат в огне,
в продуктах яд, и, чёрт возьми,
опять мы все в говне!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Привет вам, жители Земли,
От солнечного ветра!
Как жаль, что не изобрели
Цветок-тысячелетник;
Не дали ждущему права
Вершить свою судьбину,
Вплетая тёплые слова
В незавершённость линий;
И неспособного летать
Не превратили в птицу…
И всё равно вам: исполать
И мирный крест в десницу!
Я понимаю, трудно быть
Взрывным разноголосьем,
Гранично вкапывать столбы
В одну и ту же осень;
И говор с говором делить,
Край вырезать из края,
И оставаться на мели,
Фарватера не зная…
А я незрим и невесом,
И не слыву героем,
Мне цепи ваших хромосом
Вовек не перестроить;
Но я несу надежду вам
И омываю верой,
И освещаю Землю-храм