Стихотворения том 1
Шрифт:
Распределённость у нас по месту –
Мне столько света не по плечу…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
…А день как день. Такой же был вчера,
Позавчера и тридцать лет назад,
История банальна и стара,
А каждый долгожитель ретроград.
Я в эту категорию вхожу,
Не делая из возраста секрет,
И прячу под проплешины ажур
Желания опять помолодеть
И рваться с молодыми в никуда,
И головой стучаться в
И тормозить у бездны поезда,
И просто человечество спасать…
«»»»»»»»»»»»»»
Прищурился я на лето,
На белые облака,
И прячу свои секреты,
Рукою махнув: пока!
Вы в сторону ни в какую,
Чтоб где-то истаять в дым,
А мне продолжать людскую
Жизнь около Хиросим.
Нет-нет, я не вспуган птицей,
Крылами не трепещу,
Я в рифму хотел вцепиться,
Себя приравняв к клещу!
А так Хиросимы эти
Мне до балды, ей-ей,
Я просто щурюсь на лето
Среди остальных людей.
Но за заслонкой ржавой
Сердечного огонька
Вопрос полыхнул: куда вы
Торопитесь, облака?
Молчание… без ответа…
Ну что же, и я смолчу,
Не выдам свои секреты
Ни солнечному лучу,
Ни женщине у киоска,
Плывущей на рандеву
Плакатной Глорией Тоской
К подъезду, где я живу…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Где-то как-то, где-то плохо, где-то очень хорошо, По седьмому кругу ада пролетаю нагишом
Мимо рая, мимо створок, мимо цербера-Петра:
Мне туда совсем не нужно, мне ваш рай до осетра!
Как-нибудь я в этой жизни голой задницей по льду
Поскольжу и прямо в землю на два метра упаду, Грудь не пеплом, а песочком принакрою – и пока –
Есть местечко в этом мире для шального мужика!
Есть, а как же! Не напрасно я на этом свете жил, Перешагивал запруды, мчал себя за рубежи
Мимо ада, мимо рая, мимо столбиков-Петров,
Выставляемых охраной от людей, не от воров!
Вот такая свистопляска, вот такой сейчас расклад!..
Я мальчишкою на крыше, в небе турманы летят, Кувыркаются в полёте в первозданной тишине –
Для чего мне райский воздух, в руки турмана бы мне!..
“””””””””””””””””””
Плещет ива остролистно
На серебряном ветру,
К ней я юным гимназистом
Прибегаю поутру.
Здравствуй, скорбная старушка
С переморщенным лицом!
Хочешь, я спою частушки,
Сочинённые отцом?
Хочешь, выплету ногами
Танец медленный какой
На поляне с чудесами
Над сбежавшею рекой?
Здесь когда-то…
Впрочем,
Молочу в седую блажь
Трёхсотлетнего покоя…
Что ей новый антураж!
Что ей я и что отец мой,
Прахом выцветший в земле,
Если старость вместе с детством
По иной у нас шкале…
Поколенье к поколенью
Не всё время с добротой…
Ива сбросит оперенье,
Вновь нарядится весной.
Затуманит ветру глазки
И начнёт он, молодой,
Дёргать даму за завязки,
Фордыбачить ей подол…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Я тебя не уминал в снежный ком,
Не бросал пушинкой в резвый огонь,
Сквозь ладони протекла ты песком
И осела на чужую ладонь.
Тёплый след прикосновений твоих
Зарубцуется, сомнения нет,
Не делить же нам любовь на двоих,
Словно угольный нестойкий брикет!
Вот такая у меня полоса!
Забивает серый цвет пастораль,
В лунном городе свои чудеса
И чего-то откровенно мне жаль.
Но зачем же отвечать на вопрос,
Мне не заданый сегодня никем???
А луна в окне хохочет до слёз,
А в груди искренье вырванных клемм…
Свидетельство о публикации №111090900110
Хранилище 10
Игорь Белкин
Называю Родину невестою
Под лихой ромашковый трезвон,
Сытых соплеменников не пестую,
Нахлебавшись супа из ворон.
Это было, и прошло, и кануло,
Ни к чему мне теребить покой
Лет, что откричали, отгорланили
Голосами скорби мировой.
По войне не тужится, не плачется,
Пронеси нас мимо, пронеси,
Отруби от нас все беды начисто,
Отсеки все войны от Руси!
Кто не испытал, тому неведомы
Травяные хлебные куски,
И как бабы бредили Победою,
Плача: возвратитесь, мужики!
Господа, жирующие в нынешнем,
Я к вам не испытываю зла,
Но хочу, чтоб вас, бегущих к финишу,
Родина детьми не назвала.
Вы чужие, вы пришельцы!..
Истина,
Вразуми не сеющих Добро,
Дай на пробу хлеба им пречистого
С лебедой, с бульоном из ворон!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Не дурного идола
с тыквой-черепушкой,
рисовал я идальго
на песке ракушкой.
Но волна зелёная
набежала, смяла
брови обожжённые
под стальным забралом.
Костяными спицами,
а не алой кровью,
рисовал я рыцаря