Сто тридцать четвёртый "М"
Шрифт:
(шепот электронного голоса)
— Трус несчастный…
— ЧТ`ОООО???!!!
— Ээ… Понял-понял… Сэр.
***
Корусант, храм Джедаев. Время примерно то же.
— Мы проигрываем, магистр Ти. Мы проигрываем эту войну, на, и я понятия не имею, на, почему все вокруг знают больше, чем мы сами. Вы даже не представляете, как меня, на, эта тяни-толкайка заип..!
— Рыцарь Кота..! Рам. Я знаю не больше твоего. Воу…
— Ты тоже это почувствовала?
— Да. Странное ощущение в Силе. Волна, как будто… Мне… Эмм, надо в корпус видящих. Думаю, нас всех скоро созовут.
— Хорошо, магистр Ти, как скажете.
***
Сектор Эсстран.
Чёрный мандалорский костюм сидел на нём чёрте сколько лет как влитой, но не это беспокоило старого воина мандо, а чувствовавшийся легкий мандраж от самой непредсказуемой серии его учеников с Манаана.
Эта странная серия уже зарекомендовала себя как исполнительные, но непокорные, гордые бойцы. И в какой-то степени у старого сержанта эта сборная солянка вызывала лёгкое раздражение своей. язвительностью? Да, пожалуй, так. Это не были безропотные клоны серий Камино или десятка менее известных и порой потерянных в космосе фабрик. Тем легче было принять их абсолютную преданность и спокойное, ровное молчание вместе с ужасающей подготовкой, местами отстающей от действующих программ на века, а где-то и опережающей. Впрочем, о "пророке силы" среди клонов они узнали в числе если не первых, то где-то около… Хм… Пророке… Вот уж действительно забавно.
Старый мандалорец ухмыльнулся и включив вокодер, пробасил на весь десантный отсек:
— Заканчиваем быстро, выживших нет. Это ясно всем, бойцы?
— Так точно, — ответил за всех лейтенант с длинным номером 5000чегототам и заковыристым позывным "Chebureck".
— Молодцы. На чужие участки работы не лезем, пока не позовут, или пока я лично не отдам такой приказ. Ну, как вы там говорите? S bogom!
Тачдаун платформы LAAT-i и ровный гул открываемого гермозаслона шумом вспух росчерками бластерных выстрелов и негромких, из-за фильтрации шума акустикой шлема, взрывов гранат. Да, их ждали. Пророки, так пророки. Впрочем, старый мандалорец не переставал ухмыляться.
— В атаку!
Чуть позже. Ишаинта Мет`Кара-Воска О`эа. Очень злая… мандалорка?
Склонившаяся над месивом, только по остаткам лохмотьев и кожи на черепе похожем на человека, девушка с брезгливым отвращением изучала, как сужаются и расширяются зрачки её визави.
— Ну и какой же ты нахуй "Дарт", Хиским? Ты же знал, что я приду мстить. Твоя ебучая Сила должна была тебе это нашептать, старик. Так почему же ты сейчас лежишь в собственном дерьме и крови, а я стою тут? Над тобой. Ты знал, что я приду, ты знал, что я не смирюсь с потерей отца в ваших политических игрищах.
— Чщще. гКхо-кха. кх-кхы хочешь, деффчнка..?
— Хотела, тварь. Я хотела семью. Клан О`эа не смог мне заменить его. Называй это блажью. Я ведь помню его. И как скучала мать, пока не умерла. Опять же по вине ваших убийц. Тварь. Как же долго я этого ждала.
— А мы. кхх. мкхы ждали других. кхкхкххх-ка. Тех, кхто шл за вами. они носят наши…дспехи…
— Да, спасибо за доспехи. Это теперь наши воины.
Старик на полу сквозь силу и боль поганенько засмеялся, выплёвывая сгустки крови изо рта, и вдруг очень чётко выговорил:
— Наивное дитя. Они не ваши воины. Кто ты, я не знаю. Добей. Я просто хочу, чтобы всё это кончилось.
— Возможно. Но лично тебя отправила на тот свет, и знай это, Ишаинта даВоска ан Серено. Прощай, тварь. Я ещё передам привет вашему ненаглядному правителю. Как его там? Дарт Сидиус?
И развернувшись, резко выпрямившись, она вышла из зала, не слушая несущихся в спину проклятий.
Задержавшись на входе в комплекс, она молча вдавила сжимаемую в руке кнопку радиодетонатора, утопив всё за своей спиной в плазме.
Так
Неся гнев Корусанта
...Kandosii sa ka'rota, Vode An.
Coruscanta a'den mhi, Vode An.
…
(С) Старинный, но переделанный мандалорский боевой марш.
Спустя сутки полета с удивлением обнаружил, что, собственно, понятия не имею, что делать. Где-то в глубине души поселилась подленькая мыслишка, что лучше бы Дженг и Тано сбежали. Вот прям усыпили бы майндтриками охрану, вырубили бы дроидов и с легким прогулочным боем свалили бы с корабля… Ага. С корабля в гипере. С корабля в гипере, плетущегося на Корусант. С корабля, с которого мне придется их ссадить прямо в кутузку вместе со взводом отличных ребят, чья вина всего-то в обладании человеческой моралью.
Вот и получается, что нихрена мы не Vode An, а просто носимся с "гневом Корусанта", как с писаной торбой, во имя чего-то там такого, что, по большому счёту, ни при Республике, ни при Империи никому из обладателей забавной белой брони не грозит. Настроение, как говориться — распиздец, весеннее. А всё потому, что Чёс, еби его коромыслом, при попытке испросить совета по поводу всего — всего-то и напомнил мне, что я — командир этого летающего цирка. А он — всего лишь (ещё с издёвочкой так) рулит этим "корытом". И я его прекрасно понимаю, ибо нехрен перекладывать с больной головы на здоровую, а мне ещё джедюков спасать, раз уж обещал, ибо гореть в аду не очень хочется. В происходящем вокруг фарсе чувствую себя вооруженным психованным долбоклюем.
Ещё и приказы эти ебучие. Раз разведка налажала и не смогла предотвратить пиздеца — возвращайтесь на ППД устраивать разбор, получать пиздюля, курить бамбук и снова в кипятки. И так уже два года. Опа, а раз тут третий год войны пошел, то пора бы и узнать, когда наступит большой 3,14здец. А как узнать? А я только один надёжный способ знаю из канона — по размеру живота Амидалы. А у ней лепшая подружка вне сената — вон, во второй одиночке сидит, монтралы унылит. И я её, тащемто, сдать должен. И сделать это должен буквально вот, уже скоро, ибо если не я, то это будет Чёс, или, что ещё хуже — Финн, а у меня даже текст рапорта с ними не согласован. Что врать и кому — хуй пойму. А самое паршивое — надо. Что-то вроде — бунтовщики-клоны за нападение на гражданский персонал остались искупать свою вину кровью, что нонсенс, героически сражались и таки героически подохли. Только вот перекрашивать арестованных надо на Манаане, да и геморроя с этим делом тоже дохрена, ибо у меня по матучёту столько людей нет, даже если их к себе переназначу под другими номерами и вообще…ааайй, блять…Поздравляю, Серёга. Вот и стал ты статистом в погонах в очередном пиздовороте. У тебя целый батальон по лавкам на Призраке и столько же тут, жрать нечего станет уже завтра, а лететь хуйтикуда ещё трое суток. Прелестно.
Это только в дешманских околовестернах про бравых американских воюнов бывает, что герой в одну харю бегает и всех дружно нагибает, ибо подготовка у него суперменская, и командир его не видит даже в упор, пока он героически, сиречь — по тупому, всех ворогов демократии зубочисткой не ухайдокает и валиком от туалетной бумаги в ближайший асфальт собственноручно не закатает. А у меня планы, графики дежурств и ёбаные рапорты с кучей геморроя. Вот как, я вас спрашиваю, мне ещё и джедаев спасать в такой обстановке? У меня целый батальон голодных, злых солда… хмм… ба-таль-он… злых… голодных и злых… батальон.