Страшный рассказ

Воронин Андрей Николаевич

— Э, — загрустил Акопян, — совсем плохо, да? Один человек — очень умный, хоть и русский, он у меня все рукописи читает, — сказал, что этот рассказ на треть — отчет о реальных событиях, а на две трети… как сказать…

— План, — подсказал Юрий.

— Да, слушай! — с жаром подтвердил Акопян. — План! Мне тоже так показалось. Слушай, даже если он ничего не сделал, за такие планы ему голову мало оторвать, понимаешь? Его надо остановить, пока он беды не наделал, этот ревнивый ишак!

— Боюсь, что уже наделал, — сквозь зубы

процедил Юрий.

— Что такое, э? — всполошился кавказец. — Что случилось?

— Девушка пропала, — ответил за Юрия Светлов.

— Давно?

— Почти неделю назад, — сказал Юрий, глядя в стол.

— Э-э-э, ш-шакал!!! — волосатый кулак Акопяна с грохотом опустился на столешницу. — Встречу — голыми руками задушу, даже если потом придется все деньги ментам отдать! Ты рассказ читал? — обратился он к Юрию.

— Издеваешься? — сквозь зубы процедил Филатов. — Я, по-твоему, похож на издателя?

Горестно сопя, Рубен Ашотович извлек из-под стола матерчатый портфель, порылся в нем и бросил на стол перед Юрием пластиковую папку.

— На, дорогой, читай. Начало не смотри, там ничего умного. Конец читай, последние четыре страницы. Там все написано. Неделя… Ты бы еще через год спохватился.

Юрий глянул на него исподлобья, и Акопян поспешно приложил к сердцу обе ладони.

— Извини, дорогой, клянусь, не хотел тебя обидеть. Я же все понимаю… Слушай, прости за любопытство… Скажи, это, случайно, не ты там в рассказе выведен? Ну, в роли разлучника, этого нового русского с золотой цепью на шее… Не ты, э?

— Возможно, — сквозь зубы процедил Филатов, вынимая из папки рассказ.

— Слушай, он про тебя много гадостей пишет. Все врет, дорогой, я — то тебя знаю! А ты ему действительно лицо побил?

— Морду, — рассеянно поправил Юрий, перелистывая страницы. — Действительно. Только мало. Надо было сразу убить.

— Может, и надо было, дорогой, — вздохнул Акопян, — только кто же мог знать, что он такой шакал?

— Можно было догадаться, — сказал Юрий. — Он хотел меня кирпичом по затылку гвоздануть, а это, знаешь ли, о многом говорит.

— Кирпичом? — изумился Рубен Ашотович. — Сзади? По голове? Об этом он не пишет.

— На то и художественная литература, чтобы врать, — сказал Филатов. — Ненавижу.

— Я тоже, слушай, — подхватил Рубен Ашотович. — И кто ее такую придумал, э? Лучше урюк продавать, клянусь! Правда, за литературу больше платят.

— Зато за урюк не убивают, — рискнул вставить Светлов.

— Еще как убивают, — скользя глазами по строчкам распечатки, рассеянно откликнулся Филатов.

— Это правда, дорогой, — обернувшись к Дмитрию, подтвердил Акопян. — За деньги все время убивают. Не за урюк, не за литературу и не за нефть — за деньги. Слушай, вина хочешь? Пока он читает, мы с тобой можем немножко выпить за знакомство.

Дмитрий посмотрел на Филатова. Юрий читал быстро, как машина — Светлов даже не подозревал,

что его широкоплечий приятель, специалист по части зубодробительных приключений, может так быстро читать. Лицо у него было хмурое и сосредоточенное. Поглядев на это лицо, Дмитрий покачал головой, отказываясь от предложенной выпивки, подвинулся к Филатову поближе и тоже стал читать, заглядывая через плечо Юрия.

Он начал с середины страницы, но уже после второго абзаца разобрался, что к чему, и волосы зашевелились у него на затылке. Не то чтобы рассказ был хорош; фокус, наверное, заключался в том, что Дмитрий знал: описываемые в рассказе события произошли на самом деле, а может быть, происходили прямо сейчас, сию минуту, пока они сидели в уютном кавказском кафе и читали, вдыхая дразнящие ароматы шашлыка и чебуреков.

— Послушай, — сказал он, тронув Юрия за рукав, — а может, все это обыкновенная мистификация? Есть же на свете такие шутники… Ну ладно, пусть не шутка, а просто попытка запугать, нагнать страху…

Филатов бросил на него быстрый угрюмый взгляд и вернулся к чтению. Дмитрий взял себя в руки. В самом деле, какая разница, что задумывал этот псих? Они ведь обсуждали это в самом начале. Если он удерживает Нику насильно, его шутка все равно грозит ему длительным сроком заключения…

Они закончили читать одновременно и некоторое время сидели молча, не глядя друг на друга, словно ожидая, что кто-то заговорит первым. Собственно, говорить было не о чем: оба понимали, что если Дымов действительно сделал то, о чем написал в своем рассказе, то Ники Воронихиной, скорее всего, давно нет в живых. Очевидно, она умерла раньше, чем Филатов вернулся в Москву из того неудавшегося путешествия. Так о чем тут было говорить?

Светлов покосился на Юрия. Филатов сидел ссутулившись, с непроницаемым лицом и, казалось, дремал. Однако Дмитрий слишком хорошо знал этого человека, чтобы заблуждаться относительно его намерений: бывший десантник просто боролся с бессильной яростью, пытаясь успокоиться, чтобы, когда настанет время действовать, чувства не застилали рассудок. Он продолжал молчать; Акопян тоже молчал, глядя на Юрия с сочувствием, почти с жалостью. И тогда Светлов заговорил сам:

— Рубен Ашотович, а какой обратный адрес значился на конверте с рукописью? Домашний?

— Нет, дорогой, — ответил Акопян. — Вряд ли это домашний адрес. На его месте я бы тоже не стал указывать домашний адрес. Почтовое отделение такое-то, абонентский ящик номер… Это даже не в Москве.

— Надо попытаться его выманить, — сказал Светлов. — Может быть, вы ему напишете, предложите встретиться, обсудить условия публикации, сумму гонорара…

— А когда он придет, я его зарежу, как барана, — кровожадно закончил Акопян и тут же со вздохом добавил: — Только он не придет. Пришлет еще одно письмо, в котором попросит выслать гонорар по почте, ишак.