Страсть искажает все
Шрифт:
— Это правда? — Сквозь зубы процедил Рощин, всматриваясь в лживое лицо девушки.
Хоть бы изобразила, что сожалеет. Так нет, глазки заблестели, даже сквозь пелену слез. Резче затрепыхалась, как пойманная птичка, жаждущая свободы. Включила гордость его строптивая девчонка. Как всегда, в критический момент. В истинность слов Калачева поверить не мог. Пускай и отдавал себе отчет, что это наиболее реальное объяснение.
— Сергеич, да какой другой мужик? — Со стороны послышался голос Руслана. — Вы гляньте на неё. Как побитая собака.
— Пасть закрой, Буртенко! —
— Нет, серьезно. — Наглея, не унимался Руслан. — Кто на неё в таком виде позарит?..
Договорить не успел.
Кирилл неодобрительно хмыкнул, когда Калачев, в несколько шагов оказавшись рядом, что есть силы ударил Бурого коленкой под дых, вынуждая, согнувшись пополам, закашляться от боли.
Маргарита, зажмурившись, вздрогнула от удручающего звука удара.
— Калач, бляха, ты офигел?! — Вознегодовал Руслан, жадно втягивая воздух.
— Это ты офигел! — Тимур не остался в долгу. — Узнаю, что ведешь свою игру, раздеру как…
— Прекратили оба! — Рощин пресек намечающиеся разборки мужчин, которым доверял, но которые, изначально воспылавшие ненавистью, готовы перегрызть друг другу глотки. — Собираетесь драться? Брысь отсюда!
Недоставало, чтобы эти два бугая квартиру разгромили. Хотят устраивать побоище, пускай делают это где-то в другом месте. Хоть в подъезде, хоть на улице. Но не здесь. Здесь предстоит его личная разборка. С чертовски красивой, такой сладкой, возбуждающей, соблазнительной, но предательницей. Кирилл пока не ведал, чем она способна обернуться, но девчонка поплатится за всё.
— Да больно надо об эту мразь мараться. — Открестился Калачев, отступая от насупленного Руслана. — Нам бы поговорить, Кир.
— Не подождет до завтра? — Палец за пальцем разжимая лицо девушки.
— Успеешь со своей разобраться. — Пророкотал Тимур. — К тому же это как раз по поводу её.
— Где ты её нашел? — Отворачиваясь от Маргариты, безучастно уточнил Рощин.
— Не при них. — Показательно пренебрегая Бурым и Марго.
— Идем.
Кивок в сторону кабинета и Кирилл, пригвоздив к месту хмурым взглядом Одинцову, непроизвольно обнявшую себя за плечи, скрылся за дверью. Едва за Калачом закрылась комната, без эмоционально поинтересовался:
— В который раз хочешь убедить меня, что однажды поступил неправильно, купившись на шлюху?
Тимур молчал. Ровно до тех пор, пока Рощин не устроился по-хозяйски в кресле и не затянулся сигаретой, нетерпеливо постукивая по столешнице.
Прекрасно знал — Калачев ненавидел Маргариту. С первого дня. Сначала заочно, недоумевая, что такого Кирилл нашел в заурядной проститутке, раз готов вываливать огромные суммы. После личного знакомства — осторожно, почти тайно, не желая вызвать гнева к себе со стороны друга. Порой сдерживался, а порой ненависть и пренебрежительное отношение становилось столь явным, что читалось в каждом жесте, каждом слове, сказанным в сторону Одинцовой.
Сегодня Тимур этого не скрывал. Причина? О причине Рощин догадывался. Но знал точно — если Калачев начнет необоснованно обливать Марго грязью, за себя
Сам может и будет говорить о Маргарите, что взбредет в голову. Сам будет делать, что захочет. Наказывать, как вообразит. Как того заслужит. Судить и осуждать. Но никто другой сего делать не вправе. Никто и никогда! Потому что это его женщина. Его! Хотят того или нет, придется смириться всем. И Буртенко, не вовремя вякающему что-то о её внешнем виде. И Калачу, регулярно и целенаправленно тыкающему, что как была, так и осталась проституткой. И тем более Маргарите. Девчонке, возомнившей себя королевой. Считающей, что можно забыть, чего однажды сделал Рощин. Забыть, сбежать, или… изменить.
— Зря или не зря… — Спустя несколько минут тяготившего молчания, Тимур подошел к столу. Вытащил из внутреннего кармана куртки увесистую пачку фотографий, с характерным звуком швырнул перед Кириллом. — Судить тебе.
Окурок полетел в пепельницу. Рощин, пытливо приподнял бровь, рассматривая бесстрастного Тимура, что, сложив руки на груди, стоял перед ним. Потянулся к фотографиям. Внутренне отдавал отчет — ничего доброго не увидит. Наверное, именно поэтому не торопился взглянуть на них.
— Что это?
— Смотри сам. Там есть много любопытных кадров и ракурсов.
Взор Кирилла метнулся к фото. На первой — улыбаясь, посреди аэропорта, стоит Маргарита, вглядывается куда-то вдаль. Одна. На следующей — тоже она. Приподняв ножку, рассматривает туфли, позволяя стоящему рядом мужчине придерживать себя за талию. Его лица не рассмотреть — отвернуто куда-то в сторону, но внутренне Рощин допускал, кто это… Следом фото, где предположения обретают обтекаемую и живую форму подтверждения. В поднимающем на руки Маргариту мужчине четко опознается Чернышевский. Затем куда-то несет её. Девушка, особо не сопротивляясь, прижимается к мужской груди, обняв за шею…
— Что это? — Голос Рощина разом оседает.
Образы размываются, но продолжает уверенными рывками пересматривать фотографию за фотографией.
— Не видишь?
Чернышевский усаживает Марго на стул. Всё там же, в аэропорту. Поправляет на ней пиджак. Она поддается к нему. Он вновь склоняется. Она прижимается к мужчине всем телом. Целует. Крепко, страстно, по-настоящему. Его Маргарита целует этого осла — Чернышевского. Его Маргарита. Его!
— Бл**ь, ты мне объяснишь, что это?! — Кинув фото на стол, Кирилл, сжимая кулаки до хруста, вскакивает на месте.
— Не теряла зря времени твоя Марго. — Пробубнил Тимур усмехнувшись. — А ты твердил «верная-верная», чуть в ноги ей не целовал. Но шлюха она и есть шлюха. Подвернулся случай — в койку к другому.
— Заткнись! — Остервенело отбрил Рощин.
— Или в этот раз сам её под Волкодава подложил? — Насмехался Тимур. — Чтоб обвела вокруг пальца этого придурка, а ты вышел победителем в бизнес-противостоянии. Но как бы тебя не обвела.
— Калач, еще одно твое слово… — Подлетая к другу, шикнул Кирилл, дергая того за ворот.