Страсти
Шрифт:
К весам. На стрелку глядит уныло.
А я бы ему — в этот самый миг -
Добавил всё, что с ним в жизни было.
Его дороги. И впрямь, и вкось.
Пристрастья. К хорошему и к плохому.
Добро, что сделать ему пришлось.
Зло, что он причинил другому.
Грехи, в которых попутал бес.
Любовь его, до скончанья века..
Вот это и есть настоящий вес
Каждого
Молодому стихотворцу
Ни ухабинки, ни кочки,
Поглядишь — одна тоска:
Ровно выструганы строчки,
Как гладильная доска.
Хоть бы малая лощинка,
Ветер в три веретена,
Хоть бы горькая морщинка,
Да одна бы хоть. Одна.
В этой выцвети линялой
Жизнь проходит стороной.
Ни задоринки ни малой.
Ни живинки ни одной.
Молодой ты мой. Болезный.
Что ж ты сразу в старики?!
Все расчислено железно
До бесчувственной строки.
Это что? Веленье моды?
Не отвечу. Не берусь.
А Есенин в эти годы
Пел
про вздыбленную
Русь...
О простоте
То эти вдруг зазнаются.
То те.
А сила-то не в этом.
В простоте.
Тут не слукавишь.
Тут закон простой.
Не наступай на ближнего
Пятой.
И, угадав удачу
Впереди,
Без чванства это поле
Перейди.
И, ощущая крылья
За плечом,
Не унижай друзей своих
Ни в чём.
Когда возвышен ты
Среди других -
Не утони
В намереньях благих.
Когда сидишь с друзьями
За столом —
Не упирайся в облако
Челом.
И спесь свою,
Прикрывшись добротой,
Не ублажай
Фальшивой простотой.
Ораторы
Ах, эти мне ораторы,
Ну те, что без сомнения —
Не больше, чем вибраторы
Без собственного мнения.
Язык стучит. Не ленится.
Да так болтать разгонится,
Как ветряная мельница,
Как пустенькая звонница.
А есть ещё бессменные.
Всегдашние.
Такие непременные.
Такие однострунные.
Всё ровненько. Всё гладенько.
До умопомрачения.
То кисленько. То сладенько.
То вовсе без значения.
А то казённо - скучные.
По самой сути нудные.
Такие однозвучные.
Тоскливо-беспробудные.
Нет, я за тех ораторов,
Я за такое воинство,
Что не свернёт с фарватеров
И чести, и достоинства.
Контрасты
То он тихо живёт. Без затей.
То бушует, как вешние реки.
Сколько ангелов, сколько чертей
Жарко пляшут в одном человеке?!
Сколько в нём и прямого, и вкось?
Сколько в нём параллелей упрямых?
Сколько песен в нём вместе сошлось,
Самых грустных и радостных самых?
Разве вычерпать душу до дна?
Время в разных встаёт начертаньях.
Человек — не сплошные тона,
А оттенки. В любых сочетаньях.
Вот и надо на этом пути,
Сквозь контрастную эту фактуру,
В человеке бесстрашно найти
То, что в нём возвышает натуру.
Характер
Я не уютный. Не попутный.
И дай мне бог таким быть впредь:
Могу взлететь, как шарик ртутный,
Когда бы надо замереть.
Я не удобный. Не подобный
Дельцам и докам. Хоть умри.
И сколько раз пирог свой сдобный
Легко менял на сухари.
Я не сановный. Не злословный.
Не записной слагатель строф.
И не свидетель хладнокровный
Запавших в души катастроф.
Я не смиренный. Не разменный.
А всё кому-то не хорош.
Да, я гордец. И я надменный.
С тем, кто других не ставит в грош.
Я не двудонный. Не поклонный.
Чту человеческую честь.
И если очень в жизнь влюблённый -
То в этом cуть моя и есть!
Необязательность
Журчать, словами истекая.
Всё обещать. На все лады.