Стратегия. Русский Союз
Шрифт:
Я не нашёлся, что ответить, расстроился что-то. Ну, сволочи, доберусь до вас…
— Ладно, в прошлые разы его уголовники сносили, там всё понятно было, раздражители за территорию воевали, мы их ещё назгулами прозвали. А теперь-то кто?
— Разберёмся, Пётр Игнатьевич, разберёмся…
Он молча достал из внутреннего кармана дорогой камуфляжной куртки самую настоящую лупу, правда, крошечную, развернул её, опять глянул. Я стоял молча и ждал. Потапов обошёл весь щит, постоянно нагибаясь и что-то высматривая, потом отошёл в сторону, начал смотреть в траву, перед этим достав из кармана
— Что, на щите отпечатка нет?
— Это было бы слишком просто, шериф… А! А вот тут есть! Подходи.
Раздвинув траву, он вручил мне очки и показал на отпечаток.
— Трава хороша. Отлепляется, выпрямляется. А вот сам отпечаток никуда не уходит, он уже без ноги, ха-ха… Можно работать. Бери мотоцикл и кати за мной, но на дистанции. Пока можешь верхом.
И он начал передвижение широким зигзагом, постоянно вглядываясь и останавливаясь среди высокой травы и кустов.
— Есть ещё! Стой пока там.
Опять пошёл, уже метров пятьдесят, потом сто.
— Руку подними!
Не понимая, зачем, я поднял руку.
— Всё, взял пеленг, подъезжай тихонечко!
Когда я подъехал поближе, Потапов пальцем показал мне на полянку, на которой травы было уже поменьше, а деревьев побольше.
— Видишь, тропиночка набивается помаленьку?
Я присмотрелся.
— Вроде вижу.
— Вроде… Набивается, больше двух раз ходили, не выдерживает травка. Пусти за руль, проедемся.
— Так ты что, засёк, что ли?
— Не просто засёк. Мне, шериф, практически уже всё ясно, — даже с каким-то сожалением произнёс Спасатель.
Он что, Шерлок Холмс, что ли? Вскоре мы остановились.
— Дальше пешими пойдём, тихо. Ты же по тайге умеешь, так что давай старательно, вдумчиво. Точное расстояние не скажу, но они где-то рядом. Думаю, с полкилометра ещё.
— Оружие готовим?
— Оружие? Ну, а как же без него… Без него никак, сейчас банду брать будем… Держи мой карабин. Только, боюсь, одного оружия тут нам будет мало, — пробурчал непонятное Спасатель и пошёл вперёд. — Ага, вот и ещё веточка сломана, и опять так же. Неправильно ствол тащит, дурачок.
Крадучись, мы прошли ещё метров триста, я даже успел подумал, что Потапов перестраховывается. Мотоцикл у него хороший — очень тихий, бандитский, вполне могли бы и поближе подъехать.
— Ложись! — прошипел Федя. — Направо смотри, через кусты.
Только сейчас я почувствовал лёгкий запах дыма, тёплый вечерний ветерок уносил его с другую сторону. Ещё едой пахнет, готовят что-то.
Это была нормальная полноценная постоянная база. Настоящий полевой лагерь боевиков. Два низких шалашика, самая настоящая землянка и даже одна тканная палатка стоит, страшная редкость в этом мире, такие добывали только из локалок, никто доступ к каналу для такого не даст. Рядом ручеёк, с северной стороны — непролазный лес, уйти в случае опасности можно быстро. Возле небольшого очага стояли два небольших котелка, один только что снят с огня — парок идёт, крышка лежит в стороне. В нескольких шагах — обычная оружейная пирамида, вот только оружие, скажу я вам, никак не рядовое.
Пять человек
— Все лежать, московский уголовный розыск!! — оглушительно заорал Потапов, вставая и выходя из кустов. — Рецидивисты лицом вниз, остальным можно на спину!
И никакого оружия в руках!
— Хау, команчи! Чаем угостите нас с шерифом?!
Да быть не может, ну, шериф, ну ты и проспал…
И — ай да Федя!
Пятеро мальчишек вскочили, и тут же сели на место, напуганные и огорошенные.
— Чё замерли? Чай ставьте… О, и Данька Сухов здесь! Я, Даня, когда след увидел, сразу о тебе подумал. Помнишь мои уроки в лесу на внеклассных занятиях? Почему плохо выучил, а? — сразу и капитально наехал Потапов. — Почему ветки ломаем при движении? Почему ствол под углом торчит за спиной? Почему обувь другую для операции не подобрал, взамен палёной? Я на твои следы насмотрелся. Да и размер не совсем детский, вымахал лось раньше времени… А где охрана лагеря? Вы от чём думали, команчи…
Слов у меня не было. В горле пересохло.
— Ты же Зеня, да? В Посаде живёшь? — наконец спросил я у крайнего, присаживаясь возле костра. — Водички налей-ка свежей… И дуй после по тропе, Зиннур. Увидишь большой чёрный мотоцикл, в боковой корзинке возьми мой серый вещмешок и тащи его сюда, там ещё рогалики остались. Сладкие… Ну, что. Рассказывайте для протокола, бандиты.
И "бандиты" начали рассказ о Протесте. О наивной попытке заслужить внимание. О смертельной обиде на нас, взрослых, не пускающих парней в настоящее дело. О том, как романтика проходит мимо, как жизнь всё больше обрастает материальным, пошлым и, конечно же, не нужным.
Я не стану полностью этот рассказ приводить.
Вы все его знаете, если мужчины.
Помните себя в такие годы? Помните собственные горькие мысли о том, как наши героические предки выиграли Гражданскую, а потом и Великую Отечественную, ничего геройского нам уже не оставив, как и не оставив и места для самих Подвигов, так нам тогда казалось. Даже настоящих врагов, нагло ломающих наши границы, деды не оставили! А от отцов достался лишь Афган, и то на последней стадии позорного вывода, Сумгаит и Карабах, Абхазия и Чечня, где все мировые СМИ, и наши, в том числе, стреляли в мальчишечьи спины со всех страниц и экранов… А мы мечтали о настоящем. О том самом Подвиге и о служении Родине, которая нас любит и на нас надеется.
Мальчишки рассказывали и плакали.
Но губы их были сжаты, глаза резки, а ещё детские кулачки тверды, как камень.
Одинокая двустволка, самодельные пики в оружейной пирамиде… Сухари из дома, тайные клятвы. И абсолютная готовность наивно умереть за Дело.
Господи, мы же их так потеряем!
Стратегия, экспансия, Империя… Территория, ништяки-ништяки-ништяки, локалки эти проклятые. Эх, ты ж! Фантклуб, говоришь… Монтана.
Думай, давай, шериф, думай. И сделай всё правильно. Правильно сделаешь, правильно оно и будет. Тут сидят твои будущие бойцы, шериф. Смена верная. Как там у Олега Митяева было сказано?