Стражи времени

Ванин Сергей Викторович

Сергей, внимательно слушавший рассказ, очнулся и, подскочив к старушке, принялся ее утешать, налил воды, подал чистую салфетку, но хозяйка никак не могла успокоиться.

— Пообщавшись с Мигуном, Антон становился злобным, резким. Пару раз я видела его пьяным с перекошенным от злости лицом. Я побоялась ему рассказать, мне было… было…, — старушка впала в истерику и уже шептала, заливаясь слезами, — Мне было обидно и стыдно…. Я не могу об этом говорить.

Сергей испуганно метался по квартире. Найдя в полочке на кухне карвалол, Воронцов накапал сорок капель и, едва налив воды дал выпить Алене Дмитриевне.

Прошло минут

пятнадцать прежде, чем женщина успокоилась и перестала всхлипывать. Она сидела, опершись о стол локтями, положив голову на сухонькие ладошки, слёзы ещё продолжали течь по лицу, задерживаясь в старческих морщинках.

Сейчас, сидя вот так за столом, Алена Дмитриевна напомнила Сергею его мать. Мама точно также сидела на кухне их квартиры и беззвучно плакала. Текущие по щекам матери слёзы, Сергей запомнил на всю жизнь. Мама оплакивала отца Сергея, офицера-десантника, погибшего в Афганистане. Пришедший из школы Сережа с ранцем за спиной и мама, беззвучно плачущая на кухне — эта картина не раз являлась ему во сне. И в детстве, и в юности, и сейчас Сергей, видя ее, просыпался с чётким ощущением, что это произошло только что. Боль утраты не отпускала, продолжала жечь сквозь время, она вросла в подсознание, и Воронцов вынужден был уживаться с этой болью. Сейчас, видя плачущую старую женщину, Сергей почувствовал в душе знакомое шевеление своей давнишней боли и предпринял попытку отвлечь, ещё пару часов назад незнакомую ему, старуху Зубареву от печальных воспоминаний.

— Алена Дмитриевна! — веселым голосом воскликнул Сергей, хлопая себя по лбу. — Я ведь совсем забыл, руководство выделило деньги поздравить наших ветеранов. Вспомнили и про боевых подруг офицеров. Вас тоже решено поздравить. Продуктовый набор сейчас уже не актуален. Выделяют просто денежную сумму, можно тратить, на что хочешь.

— А какой праздник сейчас? — подозрительно шмыгнув носом, Алена Дмитриевна смотрела на Сергея поверх толстых, круглых очков.

— А хороша была в молодости Алена, — подумал Антон, рассматривая фотографию девушки в белом купальнике с обручем в руке. Снята, наверное, на параде физкультурников.

— А, что? Как какой праздник? Годовщина образования нашего структурного подразделения по городу Москве, — брякнул первое, что пришло на ум, Сергей.

— Непонятно! — старуха подняла очки на лоб и пожевала губами. — На День Победы давали подарки только ветеранам. Семёну Ивановичу приходили вручать. А мне ничего не перепало. А сейчас обо мне вдруг вспомнили. Вы меня не обманываете, Сергей?

— Никак нет. Теперь, вот в этот день вас всегда будут поздравлять. Ведь вы — вдова такого блестящего офицера. Половина его заслуг — по праву ваши.

Старушка зарделась; видно было, что ей очень приятно.

— Это совершенно верно, сколько мы, жёны, перенесли. Наконец-то и о нас вспомнили. Поздновато, конечно, но лучше поздно, чем никогда. А на какую сумму можно заказать продукты? — старушка озорно посмотрела на Воронцова.

— На сумму три тысячи твердых российских рублей, — удивляясь своей щедрости, ответил Сергей.

— Вы знаете, Сергей, — старушка виновато посмотрела на Воронцова. — Продукты, как таковые, мне не нужны. Всё покупают дочь с зятем. Но я мечтаю попробовать венский торт ручной работы. Он весит килограмм с небольшим, стоит почти три тысячи рублей. Продаётся он в кондитерской, расположенной прямо за нашим домом. Я бы сама никогда не купила бы его себе.

Своих близких я просить стесняюсь, хоть деньги у них есть. А тут, в кои веки, меня решили поздравить. Я сама попробую, угощу своих, отнесу Семену Ивановичу. А самый большой кусок достанется вам, Сергей, как организатору этого пиршества. Только поторопитесь, пожалуйста, торты делают в основном на заказ, в свободную продажу поступает от силы два-три изделия.

— Понял, Алена Дмитриевна! Уже бегу! — Сергей накинул куртку и выскочил на лестничную клетку.

Не дожидаясь лифта, Воронцов стал спускаться по лестнице. На встречу ему поднимался какой-то парень. Голова низко опущена, походка вихляющая. Увидев Сергея, малый опустил голову еще ниже, поднес руку к лицу и смачно высморкался прямо на ступени.

— Научись вести себя, свинья, — не сдержался Воронцов. — Все подъезды загадили, алкаши проклятые.

В ответ незнакомец промычал что-то нечленораздельное.

Подходя к кондитерской, Воронцов подумал, что бабуля честно заработала свое лакомство. Много интересного вспомнила. Оказывается, Семен Бородин, Антон Зубарев и Василий Мигун, о котором пока ничего не известно, служили вместе. Очевидно, имели какое-то отношение к охране Дадуа, и наверняка, что-то знали о разработках, которые вёл профессор Линке под неусыпным контролем личного друга Берии.

Сергей толкнул легкую стеклянную дверь и оказался в маленьком уютном зале кондитерской. За выпуклым стеклом витрины красовались различные пирожные, торты всевозможных размеров. В центре этого великолепия располагался необычный образец кондитерского искусства — мечта Алены Дмитриевны Зубаревой. Торт был выполнен в форме морской раковины и был настолько необычен, что Сергей невольно залюбовался, глядя на него.

— Пожалуй, он стоит тех денег, что за него просят, — подумал Воронцов.

— Будете что-нибудь покупать? — обратилась к Сергею миловидная девушка в высоком белом колпаке.

— Да, я хотел бы приобрести вот этот торт, — Сергей указал на ракушку. — Если, конечно, он продаётся.

— Вообще-то, мы делали его на заказ, но заказчик не явился за тортом. Он просрочил уже почти час. По нашим правилам невыкупленное изделие мы пускаем в свободную продажу. Так, что пройдите в кассу, оплатите чек, а я пока упакую вашу покупку.

Сергей двинулся в кассу, отдал деньги, получил сдачу и пошел забирать свою морскую раковину. Возле витрины стояли два типа, облачённые в длинные черные пиджаки, сильно зауженные в талии, из-под пиджаков торчали тонкие обтянутые кожаными джинсами ножки. Длинные волосы пижонов были начёсаны и залиты лаком.

— Па-азвольти-и! — распинался один из клоунов. — Я известный дизайнер Боб Лукаш. Я хочу забрать свой заказ и мне наплевать, что какой-то лох его уже оплатил. Я деловой человек, я могу опаздывать насколько захочу. Меня обязаны ждать, потому что я — звезда.

— Мы виноваты, господин Лукаш. Простите нас, господин Лукаш. Сейчас мы всё уладим, господин Лукаш, — твердила, как заведенная, полногрудая женщина в белом халате.

На лацкане ее халата красовалась табличка с надписью «Старший менеджер». Из-за спины своей начальницы подобострастно кивала большим колпаком девушка, с которой разговаривал Сергей.

— Вот он. Господин Лукаш, — белый колпак мстительно ткнул наманикюренным пальчиком в сторону Сергея.

— Па-азвольти-и, — опять затянул свою песню известный дизайнер.