Стрелок Чёрной Скалы
Шрифт:
Теперь нож.
Сзади на моём старом поясе были горизонтально закреплены ножны - вот туда-то я вставил свой старый добрый "ка-бар". Пусть конструкции этого ножа лет не меньше, чем той же U-2571, но в моём батальоне "Академии" было полно бывших морских пехотинцев, которые принесли свои порядки и в ЧВК. А у любого морпеха мог быть какой-нибудь навороченый мультитул или нож выживания, но вот для боя каждый из них должен был иметь именно "ка-бар".
Так, причёска типа ирокез, приметный шрам, два пистолета... Образ достаточно запоминающийся.
Немного попрыгал, подвигался, проверяя удобство новой и не очень амуниции и одежды... Вполне прилично - практично, удобно. И для ношения, и для боя.
Прекрасно.
А теперь неплохо бы наведать последнего члена команды катера - некоего дизелиста Тома...
Выбрался из трюма, прошёл до кормы, начал спускаться в моторный отсек, который встретил меня грохотом работающих двигателей...
– Новенький?
– негромко произнесли из-за лестницы позади меня, и одновременно с этим мою шею кольнуло что-то острое и холодное.
– Не новенький, а старенький, - в тон ответил я, резко поворачиваясь, отскакивая и доставая пистолеты.
Над запястьем моей левой руки нависал тяжёлый нож с массивным загнутым клинком. А ещё один кинжал - с длинным обоюдоострым клинком, целился сейчас мне в горло.
Держал оба эти тесака, на фоне которых боуи Родригезов смотрелись примитивными и простенькими поделками, смуглокожий старик лет шестидесяти с длинными седыми волосами и короткой всклокоченной бородой. Одет он был тоже в серый засаленный рабочий комбинезон, как и Мао.
– Дед, ты уже труп, - произнёс я, указывая глазами на свои пистолеты, один из которых смотрел Тому в голову, а второй - в живот.
– Громыхалки, - проскрипел дизелист.
– Ещё один любитель громыхалок. Может, я и труп, но вскрыть тебе горло успел бы.
После чего он убрал свои монструозные ножи и вразвалочку зашагал к виднеющемуся в уголке обшарпанному столу с несколькими выдвижными ящиками.
– Значит, это ты тот подранок, которого выловил Датч? Выглядишь как вшивый панк.
– У всех своих недостатки, - усмехнувшись, я спрятал пистолеты.
– Ты вот тоже явно не в курсе, что стиль грандж уже не в моде.
– Остряк хренов. Лучше скажи, сколько у тебя при себе ножей?
Я моментально оценил этого дизелиста Тома. Явно не в себе, но при этом спецом должен быть ещё тем, иначе его бы уже отсюда попросили на выход вместе со всеми своими стальными пыряльниками... Которых, насколько я вижу, здесь хватает с избытком.
– Один.
– Ещё один идиот, - скривился дед, с грохотом открывая ящики и с лязгом выкладывая на столы целую кучу самых разнообразных, но явно непростых ножей. По крайней мере, мне таких никогда не приходилось видеть - явно кастомизированные, но так как в этом я не особо разбираюсь, то ничего больше сказать и не могу...
– Том Гиббенс так и знал, что Датч опять возьмёт какого-нибудь идиота
– продолжал ворчать дизелист.
– И у которого будет всего один нож при себе. Запомни, салага! У нормального человека всегда при себе два-три клинка.
– Это человек, который увлекается ножами, - хмыкнул я.
– У человека, который увлекается ножами с собой пять-шесть ножей.
– Это уже маньяк какой-то.
– Нет, у маньяка при себе будет минимум десяток ножей.
– А это вообще до странного странный человек, - широко ухмыльнулся я.
– У странного человека с собой вообще нет ножей.
– Дед, вот как раз у нормального человека при себе нет ни одного ножа.
– Нет, салага. У нормального человека с собой всегда есть два-три ножа. Держи!..
Я поймал неожиданно резко для такого старика брошенный в мою сторону длинный клинок в простеньких брезентовых ножнах. Вытащил кинжал, осмотрел его...
Наборная деревянная рукоять, массивная планка гарды и длинный - не меньше тридцати сантиметров, вычурный клинок, раздваивающийся примерно как двузубая вилка с небольшим промежутком между зубцами. По идее, при такой небанальной форме он должен одинаково хорошо резать и колоть, но не факт, что он не сломается при сильном ударе...
– Дарю, - проскрипел Том.
– Сдохнешь - заберу обратно. Я коллекционирую клинки, которые были у "покинувших" нашу славную команду. Вот это складной остался от Энди Старка, тычковый - от Люка Старка, стилет - от Уоллеса... Никто из них ими так и не воспользовался. Не успел. Можешь тоже не пускать нож в ход - я уже привык, что вы, щеглы, не способны оценить красоту настоящего оружия, а не грубых подделок под него. Салаги!
– Дед, да он килограмм весит минимум, - взвесил я клинок в руке.
– И по виду - сущий меч. Мне за спиной, что ли, такую дрянь таскать?
– Да хоть в задницу вставь и бантиком обвяжи. Мне плевать.
Примерил к правому бедру этот тесак... Хмыкнул. В принципе, пойдёт. Всё равно я думал о чём-то достаточно экстравагантном и страшном, чтобы в случае чего можно было припугнуть. Без всяких преувеличений боевой ка-бар, которым я перерезал не одну глотку, кроме знающих людей особого опасения ни у кого и никогда не вызывал. Тем более что и так небольшой нож совсем уж несолидно выглядел в моей лапе... Так что пусть будет и такой тесак - думаю, окажется нелишним.
– Ладно, дед, попробую что-нибудь сделать с твоей зубочисткой. Ногти может буду стричь или рыбу чистить...
– Не надо оваций и благодарного падения ниц, - скривился Том.
– Лучше просто свали отсюда, салага. Находясь здесь дольше необходимого, ты меня нервируешь.
– Ну, бывай тогда, дед. Ещё как-нибудь загляну при случае.
– Да не дай Бог.
13.
– Исла Де Овандо, - Датч отнял от глаз мощный морской бинокль.
– Значит, он здесь... Больше ему быть уже просто негде.