Стрелок Чёрной Скалы

Ким Сергей Александрович

Очередной размашистый удар на уровне груди - подныриваю под него, разрезаю плащ на груди шляпника. Поворот, продолжение движения - двойное жало "шэдоу" разрезает полу и полосует правое бедро противника.

Удар сверху!

Чёрт! Сильный и быстрый, а я в неудобном положении - так быстро не отскочить. Приходится блокировать.

Принимаю удар на плоскость кинжала и чувствую, что силы у шляпника заметно поубавилось... Слегка доворачиваю клинок, и тесак шляпника соскальзывает аккурат в прорезь в лезвии "шэдоу". Ни хрена себе, получилось! Жёсткий клинч. Вывернуть

оружие из рук врага? Нет, силы у меня всё равно недостаёт... Нанести удар по блокированной руке? Локоть далековат... Полоснуть ка-баром или...

Напрягая мускулы и поворачиваясь всем телом, отвёл тесак шляпника вправо и вниз, а затем, что есть силы, пнул противника в локоть правой руки.

Хрясь!

Рука с влажным хрустом переломилась в суставе, и враг тут же выпустил нож. Но при этом не издал ни звука! Что за ерунда? Никто не сможет промолчать, если ему так сломают руку!

Шляпник на секунду замер, а затем со всех ног рванул прочь от меня. Причём, демонстрируя для такой туши невиданную прыть и скорость.

Я понёсся следом за ним. Как ни обо что не запнулся и ни на что не напоролся в темноте - чёрт его знает!

Кое-как на ощупь засунул ка-бар обратно в ножны, с "шэдоу" такой номер провернуть не получалось - скользкий от крови клинок то и дело скользил. Достал левой рукой один из пистолетов...

Шляпник (без шляпы уже, если быть точным) с размаха врезался в дыру в решётчатом заборе, раздирая плащ на части. Протиснулся вперёд и запрыгнул на стоящий перед ним контейнер.

С места и на двухметровую высоту. Едва не сорвался, но сохранил равновесие с помощью левой руки. Да, на пальцах которой осталось едва ли хоть одно целое сухожилие. И даже пытался что-то там сделать правой, но она лишь ещё раз влажно хрустнула.

Я остановился и прицельно всадил две пули в спину шляпника, которого тут же опрокинуло по ту сторону контейнера.

Перевёл дух, всё-таки спрятал "шэдоу" в ножны, достал второй "катласс" и обежал контейнер, намереваясь выйти к месту падения шляпника...

– Какого...
– ругнулся я, оглядываясь по сторонам.

Противника на месте падения не было. Место было - отчётливая вмятина на земле и кровища вокруг, а вот шляпника не было. Ушёл? Неужто ушёл? Ага, как же. Он что - зомби или бессмертный? После двух пуль сорок пятого калибра в спину, да ещё и на фоне более мелких "подарочков" не выживет никто и ничто. Пусть даже и одетое в бронежилет. Это ж всё-таки сорок пятый калибр - даже если пуля и не пробьёт кевлар, то рёбра переломает. И ощущения будут, как от удара кувалдой. И уж точно после такого будет не до бега.

Немного отдышался после бега и драки. Поискал на земле следы крови, по которым можно было бы определить направления бегства шляпника... Не нашёл. Темнота, чёрт её дери! Натекшую при падении лужицу найти легко - вот она поблёскивает, а вот следы... Недаром красный цвет в темноте по обнаружению немногим лучше чёрного. З-зараза...

Движение сзади!

Мозг ещё только оценивает обстановку, а тело уже действует. Кувырок вперёд и влево. Прокатываюсь по земле. Укрываюсь за небольшой

кочкой. Пистолеты в руках коротко и зло рявкают, прорезая темноту вспышками дульного пламени.

В ответ гремят два раскатистых выстрела из подозрительно знакомого дробовика.

– Датч?

– Вайс?

– Какого хрена палишь?!

А это мы уже в два голоса рявкнули.

– Я на какого-то крокодила натолкнулся, - произнёс я, поднимаясь с земли, но всё ещё держа оружие наготове. Так, на всяяякий случай...
– Он тащил однорукий труп и едва не порезал меня своим ножичком.

– Труп я нашёл - почерк один в один как у нашего дорогого Скульптора, - из-за угла контейнера осторожно вышел здоровяк, держа в руках чудовищный "атчиссон".
– Упустил его?

– Угу.

– Как так?

– Да хрен его знает!
– зло сплюнул я.
– Я порезал ему бедро и левую руку. Сломал правую. Всадил две пули в спину. А он всё равно ушёл!

– Что за чушь? Может, не попал?

– Датч, я тебе жизнью клянусь - обе пули в цель попали. Да и покоцанный он был уже к тому времени. Вот, гляди! Тут земля смята и кровь даже в темноте видно.

Здоровяк взял дробовик одной рукой, а второй достал из своей почти что бездонной и жилетки небольшой фонарик. Посветил вокруг, посветил на землю, на меня...

– В лицо-то на хрена?
– скривился я, щурясь от яркого света.

– Звиняй, я не специально.

Датч подошёл поближе, осмотрел место приземления шляпника...

– И правда тут кто-то спрыгнул... А я уж было подумал...

– Ты охренел?
– осведомился я.
– Думаешь, я тут глюки по ночам ловлю, что ли? Футболку на себе тоже порезал, что ли?

– Да чёрт тебя психа знает...
– хмыкнул Датч, приседая и осматривая землю.
– Судя по протекторам - наш дружок был в кроссовках фирмы "найк" или неравнозначной китайской подделке. Сам он может похвастаться сорок пятым размером обуви как минимум. И весом за центнер.

– Выше и шире меня, - буркнул я.
– Очень здоровый. После драки на ножах до сих пор рука болит.

– Крови... Да, крови действительно изрядно натекло...
– Датч посветил куда-то в сторону.
– Похоже, что ушёл туда. Ну, если верить кровавым следам.

– За ним!
– оскалился я.

– Погодь, Вайс - если ты его действительно так крепко попятнал, то далеко он уйти не сможет. Я вообще удивляюсь, что он сразу же не свалился... Не иначе как на чистом адреналине линял. Лучше опиши его для начала.

– Серый плащ, серая шляпа... А, нет - шляпу я с него снял. Джинсы, кажется. На голове - чёрная пейнтбольная маска. В руке тесак, как у Рэмбо... был. Потому как я эту руку ему сломал и тесак валяться должен где-то метрах в десяти отсюда. Светлые волосы до плеч. Немой походу.

– Немой? Это-то как узнал?

– В жизни не видел обычного человека, который бы при открытом переломе не орал, как резанный. Будь он даже хоть сто раз крут. Пошли, давай! Уйдёт же!

– Не командуй, - спокойно ответил Датч.
– Фонарики тут, между прочим, только у меня... Ладно, ладно, иду.