Струна (=Полоса невезения)
Шрифт:
Там, в метровом углублении, стоял мальчик лет десяти-одиннадцати, в лазоревой майке и застиранных шортах. На бледном лице россыпью разлетелись веснушки, а тонкие словно карандаш пальцы сжимали нечто, сперва показавшееся мне короткой дубинкой. Но при ближайшем рассмотрении это оказалась деревянная флейта.
Выходит, Коридор Прощения превратился в Лестницу? И значит, мне туда, в Нижние Тональности?
Сейчас я принял это спокойно. В нижние так в нижние. Какая теперь разница, если нет больше ни Юрика, ни Димки, если ревущее желто-рыжее пламя сожрало странного
— Стоишь? — попросту, словно давнего знакомого, спросил я мальчишку. Страха не было — лишь печаль и холод.
— Ага, — тихо, глядя себе под ноги, отозвался тот.
— А зачем? Ты не можешь уйти? Или не хочешь?
Мальчик поднял на меня глаза.
— Очень хочу. Но отпустить меня может только Флейтист. Только сюда не дойдет, не сумеет… это же внутри, а он ее знает только снаружи…
Я ничего не понял.
— Ты можешь объяснить нормально? Кто такая «она»? Кто тебя сюда поставил и зачем? При чем тут Флейтист?
— Слишком много вопросов, — как-то очень не по-детски усмехнулся мальчишка. — Но тебе и в самом деле нужны ответы? Ты не боишься, что они тебя раздавят?
— Все равно хуже уже не будет, — махнул я рукой с фонарем, и метнулись по стене огромные зверовидные тени. — Я и так слишком далеко зашел.
— Это верно, — кивнул мальчик. — Но все равно тебе с ней не справиться — она ведь выросла не из твоего сердца. И нет у тебя над ней власти.
— Опять загадки? Да кто такая «она»?
— Ты и сам знаешь ответ, только боишься признаться самому себе, — вздохнул мальчишка. — Струна. Это Струна.
— Так что же, — задохнулся я, — ты хочешь сказать, что мы с тобой внутри Струны?
— Вот, ты ведь всё понимаешь, — кивнул он. — Все вы думаете, что она исполнена тайн, а на самом деле она пустая и темная. И нет в ней ни добра, ни зла — вы сами это придумали. И сила ее — вовсе не ее сила.
— Тогда ответь: зачем я здесь?
— Думаешь, я знаю? — мальчишка понуро опустил взгляд. — Этого никто не знает, даже она. Только ты сам.
Мне сразу стало холодно, как и в ту ночь, на Лунном поле.
— Хорошо, а что я могу сделать для тебя? Как тебя освободить? Привести сюда Флейтиста?
— Я же говорю, — вздохнул мальчик, — ему сюда дороги нет. Но уже скоро… Ты, наверное, сможешь, — он одарил меня скептическим взглядом. — Если успеешь. И если тебе помогут.
Я опять ничего не понял, но почувствовал — это уже неважно. Не для понимания я сюда пришел… или был приведен… для чего-то другого.
— Вот, — мальчишка протянул мне флейту. — Возьми и сыграй, пожалуйста.
— Да ты чего! — опешил я. — Сроду на флейте не играл, не умею совершенно. Понятия не имею, как это делается.
— Нет, ты должен сыграть, — упрямо повторил он. — Ты не поймешь, поэтому просто поверь: это очень важно. Без этого ничего не получится.
Можно ли отказать страдающему ребенку?
— Ладно, — неожиданно для самого себя я взъерошил ему волосы и принял из мальчишеских рук флейту. Едва ли не с локоть длиной, из темно-коричневой древесины, отполированная до зеркальной гладкости… Ну не умею я на ней играть. Куда дуть-то? Вот
Я набрал столько воздуху, сколько смог — и резко дунул. Так в полузабытом детстве мы стреляли жеваной промокашкой из трубочек. Лучше всего годились полые стебли лопуха…
Звук пришел сразу — точно весь окружающий воздух был полон им и ждал лишь команды, чтобы из тайного стать явным. Так от одной маленькой искры вспыхивает рассыпанный порох, так от одного слова срывается горная лавина.
Описать этот звук было попросту нельзя — он отличался от всей слышанной ранее музыки как настоящий «боинг» от пластмассовой модельки. Звук вобрал в себя все, растворил и стены, и ступени, и нас с мальчишкой. Он был всем, а мы были в нем.
И точно судорога поразила пыльное пространство, оно разорвалось по всем своим бесчисленным измерениям, осыпалось само в себя. И последнее, что я запомнил прежде чем меня засосало в черную воронку — это глаза мальчишки. Чего в них было больше, ужаса или радости, я так и не понял. Да и не в понимании дело — меня позвали сюда для другого. И теперь, падая в пустоту, я знал, для чего.
Все в мире повторяется. И хотя в одну реку не войти дважды, но в очень похожую — запросто. Вновь начинался день, и вновь я обнаружил себя на диване. Разница лишь в том, что этот не в пример удобнее. Здешний диван вполне мог бы служить двуспальной кроватью. А то и трехспальной.
Где-то рядом слышался дробный стук клавиш. Я повернул голову и увидел спину Мауса, склонившегося над своей любимой «кибернетической системой». За широкими окнами разгорался рассвет. Город лежал внизу, утыканный крошечными светлячками фонарей, а где-то далеко на востоке, за Кремлем, Садовым Кольцом и бесконечными трубами небо уже зажглось какой-то неестественно-чистой бирюзой.
Вторые сутки войны… если это и впрямь война.
Я поднялся и подошел к Маусу. Тот сосредоточенно копался в сетевых дебрях. Рядом с компьютером громоздилась полупустая бутылка от «Кока-колы».
— Ну как, шеф, проснулись?
— Как видишь. А что Максим Павлович?
— Спит там у себя на диванчике, — ловким движением вбив какой-то сетевой адрес, отозвался Маус. — Под сенью родных моделек.
— Ясно, — ответил я. — Что нового?
— Ничего. На Сходне обнаружили еще одну машину. Теперь целая троица. Все «приструнены» по полной программе.
— А что в Сети треплются?
— В Сети? — присвистнул он. — В Сети, шеф, уже давным-давно как раз просто треплются. Ничего путного вы там не отыщите. Болтают о вселенском заговоре жидо-масонского оркестра бешеных гитаристов. Вас это удивляет? Кстати, а вы на гитаре играете?
— Весьма посредственно, — я пожал плечами. — На трех аккордах.
— Ничего, еще научитесь, — утешил Маус. — Если оно вообще вам надо.
Я посмотрел на часы. Димка, наверное, еще спит. А если режется в игры? Надо б напомнить ему о существовании слова «режим». Правда, если он все же спит… «Больной, проснитесь! Доктор велел передать, что Вам нужно хорошо выспаться перед ампутацией…» А, ладно!