Струна (=Полоса невезения)
Шрифт:
Значит, и я могу звякнуть далеким столичным приятелям. Но совсем иное — приехать в Отрадное и ностальгически бродить под окнами. Это уже подозрительно.
Единственное, что помогало отвлечься — работа. Если я и не привык к ней, то она со мною сроднилась. Как и предупреждала Лена, дел в Столице оказалось «выше крыши», народу, что удивительно, не хватало, а пополнение предстояло еще учить. Себя я, впрочем, тоже относил к «желторотикам».
Преданные мне в помощь Маус и Сайфер — типичная парочка для столичной «Струны» и нечто вовсе невообразимое для окраины — числились
— Вот, — заботливо сказала Лена. — Поиграй-ка ты, Костик, с ними двумя. Дел много, работа порой — ваших мухосранских наизнанку вывернет, но действовать надо. Приступай. Заодно присмотришься, поднатаскаешься…
И я, естественно, приступил. Куда мне было деваться?
Начать мне пришлось с охоты на сетевых педофилов. Не знаю уж, какие стратегические резоны были у Лены, зачем ей понадобилось дублировать работу отдела компьютерных преступлений? То ли доказывала высшему начальству, что парни из ОКП мышей не ловят, то ли решила начать мое обучение с простых и ясных дел.
Дело, однако же, оказалось столь же простым, сколь и дурным. Вдобавок я подключился уже к завершающей фазе.
Ловко изображая двенадцатилетнего «настаящего хакира», Маус как бы невзначай нарвался на свидание с неким господином, носящим характерный никнейм CoolBoy. «Классного парня» Маус выловил в каком-то музыкальном чате, куда порой, охотясь на тусующихся подростков, забредают сетевые педофилы. На контакт CoolBoy пошел легко, отпустил немерено восторгов «класной прагараме», написанной юным хакером. Давясь смехом, Маус признался, что самым сложным было написать эти несколько десятков безграмотных строчек кода. «Давил, блин, в себе программера большой советской давилкой». Естественно, от дел компьютерных перешли к трепу «за жизнь», потом Классный Парень предложил обменяться фотками… и понеслось.
Историческая встреча двух профи должна была случиться в Нагатино, на задворках какого-то клуба, и, конечно, лишь с наступлением темноты. Ведь «настаящие хакиры» пьют пиво, чатятся и встречаются лишь по ночам!
Я усмехнулся, прикрыл глаза. Состоялась встреча…
Мы сидели в машине, припаркованной в двадцати шагах от дверей клуба. Я тогда еще подумал: ну прямо как в дешевых боевичках с гнусавым переводчиком, от коих фанатеют подопечные нашей конторой. Микроавтобус напичканный аппаратурой. Хмурый Сайфер сидит, привалившись к стене, погруженный в свои мысли. Маус, склонившись над монитором, быстро стучит по клавишам ноутбука, я с умным видом сижу у него за спиной.
Мне нельзя забывать, что в Дальнегорске Костя Ковылев был программистом. Не важно каким. Сейчас так называют и истинных ассов, и умельцев, способных с грехом пополам слепить пару худосочных макросов. Главное — проявить интерес к делу, это основной показатель.
Я и проявлял, благо было что оценить. Ловкость Мауса потрясала меня ничуть не меньше, чем его самого — рабочие машины «Струны».
— Так, — очередь тихих ударов по клавишам. — Момент.
Это про компьютерный клуб, в чью систему он только что влез. Точнее, только что вернулся вновь проторенной дорожкой. Какой-то левый гейт, засвеченный узел со старым паролем доступа… Сказать по правде, для меня все это — китайская грамота.
— Проверим, — не спорю я. Тут у меня со «Струной» никаких разногласий. Если хозяева здешней Инет-кофейни и впрямь подносят подросткам не только кофе, то им прямая дорога в Мраморный зал. Не стану возражать и против расщепленного бамбука.
— Ладно. — Маус вновь погружается в недра сетей. — Потом. Так, это у них что такое? О! Во, мне об этом и говорили. Круто. Шеф, гляньте!
Я уныло смотрю в монитор. Одна радость — вместо текста какого-нибудь юникса по экрану рассыпаны милые сердцу окна «форточек». Впрочем, в каждом из них текст, и не слишком вразумительный. Какая разница: в графической оболочке или на черном фоне?
— Их «дядя большой начальник» явно любит смотреть за хозяйством. Клик! И на рабочем компе картинка с любой камеры-наружки! — Маус нажал на клавишу, и в развернувшемся поперек экрана окне появилось изображение зала. Длинный ряд компьютеров, две официантки разносят кофе, пара десятков людей, склонившись над мониторами, пасется в недрах глобальной сети.
— Отлично! — Маус стучит по кнопкам, внизу возникает новое окошко с какими-то клавишами. Похоже, переключение камер.
— А на внешние он потянет? — мне даже не верится нашей удаче.
— Вполне. Момент. Во. Это зал геймеров, кулисы, мужской сортир, женский… минутку…
— Дальше.
— Простите, шеф. Так, это у нас что? Ага, холл. Опа! Даже дежурка наших бритых друзей.
В узкой комнате сидят двое. Оба в форме охраны клуба. На столе пиво и какая-то плохо различимая снедь. Ребята заняты. Изволят кушать.
— Ладно, вот крыльцо, — Маус ткнул куда-то одноименным манипулятором и с сожаление заявил: — А заднего двора нет.
Вот и все преимущества информационного века! Нет, знал, господин CoolBoy, где и кого надо клеить! Умный попался. За пять копеек не купишь.
— Есть там камера, — подал вдруг голос Сайфер. — Я там с утра побродил. Слышь, Мышкин, а что если они эту хрень отрубили?
Маус взглянул на него с уважением, медленно покачал головой и раскинулся в кресле. Этот жест означал, что компьютерщик думает. Как он сам любил повторять: я мыслю, следовательно — не отвлекайте меня.
Право отвлекать остальных наш гений оставлял за собой.
— Значит, отключена, — развел он руками, будто общался с кем-то невидимым. — То есть либо пришел чувак и вырвал провода, либо чувак никуда не ходил, но отключил рубильник, либо…
Он резко рванулся к клавиатуре, застучал по клавишам, углубился в недра подпунктов разворачивающихся меню, потом, вновь откинувшись в кресле, сказал:
— Удаленное управление питанием! Ес! Йа-йа, даст ист фантастиш!
— Включается с пульта, — догадался я.