Судьба с чужого плеча
Шрифт:
— Почему никто не рассказал мне, что Олега подозревали в убийстве первой жены?
— Я не знал, — разводит руками Игорь.
— Сосед убил жену, а ты об этом даже не слышал?
— В то время я окончил институт и работал в Москве.
— Кем?
— Специалистом в области финансовых операций, — губы Игоря вытягиваются в вымученную улыбку.
— Наверно, хорошо зарабатывал?
Игорь пожимает плечами.
— Почему ушел?
— Понял, что это не мое. С детства мечтал гонять на мотоциклах. Ну что, поехали?
— Сначала дай мне вырезку, — протягиваю руку. — Я плохо воспринимаю на слух.
— Боишься мотоцикла — так и скажи! Только не тяни время, ехать в темноте опасно.
— Впереди
Игорь пожимает плечами и протягивает мне вырезку программой передач вверх. Я переворачиваю листок и охаю, увидев под заголовком фотографию с похорон Лены.
— Ты посмотри, — указываю пальцем на лицо Олега. — Он же весь в синяках, и переносица заклеена пластырем. Кто-то избил его прямо перед похоронами Лены. Что если этот кто-то посчитал Олега виновным в смерти жены и наказал? Возможно, Катю убили, чтобы отомстить за Лену.
— Через пять лет? Брось! Кто бы стал ждать так долго? В статье черным по белому написано: менты подозревали Олега в убийстве. Вот ему на допросе нос и расквасили.
— Возможно. Непонятно только, как ему удалось избежать наказания, да еще после допроса с пристрастием. Может, Олег был невиновен?
— Сомневаюсь. Скорее мамаша отмазала. Виновен Олег или нет должна была выявить судебно-медицинская экспертиза. Дети врачей тоже учатся в школе. Сама подумай.
Игорь прав, Олег не так прост. Если он избил беременную жену, значит, мог и столкнуть с крыши помощника. Вряд ли, спустя пять лет, кто-то стал бы мстить ему за смерть первой жены. Родственник или друг Лены скорее убил бы самого Олега, чем их с Леной дочь. Получается, гибель Артура Гуренкова — единственная зацепка. Надо ее проверить. Я киваю и плетусь к гаражу вслед за Игорем. Тяжесть предстоящих испытаний давит на грудь. Страшно представить, сколько сложностей ждет впереди, а еще неизвестно, чем все это может закончиться. Надо собраться с силами и сделать первый шаг. Всего один, а за ним следующий. Главное, не смотреть на дорогу целиком.
— Если боишься мотоцикла, — обнимает меня за плечи Игорь, — я могу съездить один.
— Нет, — от его крепкого объятия становится спокойнее на душе, — я должна сама поговорить с родителями Артура.
Больше всего на свете мне хочется вернуться вместе с Игорем в дом. Вот бы провести остаток дня в объятиях сильного мужчины, по привычке переложить все заботы на другого человека. Потом я, конечно, пожалею, зато сейчас отключусь от проблем. Отключусь. Какое правильное слово. Кажется, за последние два года я вообще впервые включила мозг. Хотя, почему за два? Это первая попытка подумать со дня смерти родителей. Я должна научиться самостоятельно справляться с трудностями. Руки Игоря, вместе с голосом совести, подталкивают меня вперед. Он выгоняет из гаража мотоцикл. Закрыв ворота, Игорь подходит ко мне и протягивает шлем.
— Надень, в платье и шлеме тебя никто не узнает.
— Что значит «в платье не узнает»? Как будто я мужик, переодетый в женскую одежду!
— Не знаю, шанс проверить мне не представился.
Пока я не успела ответить, Игорь надевает на меня шлем. На мгновение мир сужается до размеров металлической полусферы на голове. Звуки извне отдаляются, видимость притупляет пластик перед глазами. Я поднимаю забрало. Паника и желание снять шлем постепенно отступают. Нужно собраться с духом и сесть на мотоцикл. Не ехать, пока только закинуть ногу и сесть. После аварии, в которой погибли родители, я ни разу не ездила на машине. Садиться в автобус было не страшнее, чем зайти в комнату на колесах. Но мотоцикл… Жутко даже смотреть, как эта железяка носится по дорогам, наклоняясь на поворотах, как будто вот-вот уляжется на бок. Сейчас она спокойна и не представляет угрозы, но через мгновение заревет и рванет вперед. Игорь быстрым,
— Держись крепче.
Осторожно обнимаю Игоря за талию. Перед тем, как завести мотоцикл, он в последний раз поворачивается. Сквозь шлем доносится приглушенный голос:
— Четыре колеса возят тело, а два — душу!
Мотоцикл между ног начинает вибрировать, подвывая в такт. Кажется, сейчас он сорвется с места, и я свалюсь. На самом деле мотоцикл мягко катится вперед. Игорь осторожно прибавляет скорость. Ветер поглаживает мои обнаженные ноги, щекочет волосами плечи. Незаметно для меня Игорь разгоняется так, что стволы деревьев по бокам от дороги сливаются в один большой столб. В животе фейерверком разлетаются искры удовольствия. Страх заставляет сильнее прижаться к его спине, но чем выше скорость, тем быстрее хочется нестись вперед.
Мы сворачиваем на проселочную дорогу. Мотоцикл подпрыгивает на кочках, я еще крепче обхватываю талию Игоря. Из его груди доносится стон, но разжать железную хватку моих рук мольбами не получится. Ряды деревьев сменяются домами с огромными огороженными участками вокруг. После городской улицы с построенными один на одном домиками, на которой я жила, эта местность кажется нелюдимой. Соседи на таком расстоянии могут не видеть друг друга неделями. Неудивительно, что люди со всех участков отвлекаются от грядок и выглядывают из-за заборов, покрашенных только с лицевой стороны, когда мы проезжаем мимо. Дома стоят далеко от дороги, если к ней подходит такое определение. Трудно разглядеть таблички с номерами, не говоря уже о названиях улиц. Мы проезжаем с десяток домов и останавливаемся неподалеку от кирпичной оштукатуренной церквушки с деревянной колокольней над аркой ворот.
Игорь снимает шлем и кивает в сторону следующего участка.
— Нам туда. На случай, если хозяева окажутся дома, ты Наташа, бывшая однокурсница Артура.
— С чего ты взял, что у Артура была однокурсница Наташа?
— Где-то же он учился после школы, значит, были и однокурсницы, а в каждой группе найдется хотя бы одна Наташа.
— А если хозяев нет дома?
— На этот случай у меня в кармане отвертка.
— Где ты научился вскрывать замки отверткой?
— У меня свои источники, — подмигивает он.
Я слезаю с мотоцикла и поправляю прическу. Игорь размашистым шагом идет к дому.
— Подожди! Допустим, я однокурсница Наташа. Что мне понадобилось в доме родителей Артура?
— Придумай сама, — останавливается он. — Неужели так трудно?
— Хочешь, чтобы я соврала родителям погибшего парня?
— Не ври, скажи правду: скоро вечер встреч выпускников, а тебя подрядили всех пригласить.
— Но это ложь!
— Почему? Встречи выпускников проходят каждый год.
Я мотаю головой, а Игорь закатывает глаза.
— Да ладно! Тоже мне, святоша нашлась. Она не хочет врать!
— Не хочу. Эти люди потеряли сына, а я приду к ним в дом и буду нести ахинею про какой-то вечер встреч?
— Нет, ты заявишься к ним на порог со словами: «Здрасте, это не вы, случайно, завалили мою падчерицу?». Так?
Я снова мотаю головой.
— Тогда пошли, — говорит Игорь и направляется к дому.
Я плетусь следом. Когда-то зеленая, теперь грязно-серая облупившаяся краска покрывает стены колючей чешуей. Темная крыша грозовой тучей висит над домом, готовым вот-вот сложиться под ее тяжестью. Если потеря молодого хозяина так сказалась на доме, страшно представить, что могло случиться с остальными жильцами. Только бы никто не открыл. Лучше залезть в чужой дом как воровка, чем соврать, глядя в глаза людям, потерявшим двух сыновей.