Судьба с чужого плеча

Иванова Анна

— Что это такое? — выводит меня из раздумий Игорь.

— Сам видишь, — пожимаю плечами, стараясь изобразить равнодушие. — Книга.

— Дина Башмакова «Судьба с чужого плеча», — читает он надпись на обложке. — Это ты?!

— Кто же еще? — гордость все-таки прорывается наружу.

— И ее напечатали?

— Ты даже

не заглянул внутрь! Почему думаешь, что ее не должны были издавать?

— Я не про книгу, а про фамилию Башмакова. Тебе срочно надо выбрать псевдоним, а лучше, вообще поменять фамилию на какую-нибудь благозвучную.

— Например?

— Дина Панина звучит намного поэтичнее.

— Я подумаю.

— Ты уже полтора года думаешь, — бурчит Игорь и снова переключается на обложку. — Почему ты раньше не сказала, что пишешь книгу? Я бы помог.

Поэтому и не сказала, думаю я, но вслух говорю:

— Боялась сглазить, вдруг из этой затеи ничего бы не получилось.

Отчасти, это правда. Те из друзей, кто знал о моей затее, советовали устроиться на нормальную работу. Прежняя Дина наверняка бы послушалась, но сегодняшняя только тщательнее просчитывала расходы до очередной пенсионной выплаты и продолжала писать.

— У тебя всегда все получается, — отвечает он, и я ловлю себя на мысли, что так и есть. — А там про меня что-нибудь написано?

— Почитай, узнаешь.

Игорь тут же садится на диван и открывает первую страницу.

— Сначала посмотри, как застеклили балкон. Вдруг я что-нибудь упустила?

— В балконах я понимаю не больше твоего, — кладет книгу на столик и идет за мной Игорь. — Одно могу сказать наверняка: если он на месте, значит, все в порядке.

Мы выходим на балкон, я раздвигаю створки. Порыв ветра приносит россыпь листьев, только что золотыми монетками поблескивавших на ветвях тополя. После лета, три месяца придавливавшего жарой к земле, хочется упиваться свежестью

осеннего воздуха. Но я не для этого вытащила сюда Игоря.

— Смотри, — высовываюсь с балкона и показываю пальцем на стоящий под окнами мотоцикл. — Ничего не напоминает?

— Похож на моего красавца, — вздыхает Игорь.

— Как это похож?! — возмущаюсь я. — Они же братья-близнецы!

— Может быть, — пожимает плечами Игорь и отворачивается. — Откуда он только появился в нашем городе?

— Доставили из Америки. Три недели по морю.

Игорь замирает и во второй раз за вечер поворачивается ко мне с открытым ртом. Каждую секунду на его лице меняется выражение, от удивления, до безграничного счастья. Наконец, брови его сходятся на лбу в глубокой складке, и Игорь спрашивает:

— Сколько же тебе заплатили за книгу?!

— Кучу денег! — развожу руки в стороны. — Хватило даже заправить бак. Предлагаю обновить покупку и съездить в пиццерию.

Игорь вытирает вспотевшие ладони о джинсы и спешит открыть передо мной дверь.

— Кстати, — останавливаю я его на пороге. — Не мог бы ты оплатить ужин? У меня небольшие денежные затруднения.

Игорь заливается смехом, но не замедляет шаг. Обнявшись, мы выходим из подъезда. Сначала я собиралась потратить гонорар на памятник Артуру и помощь его матери, но Игорь меня опередил. Видимо, я хорошо на него влияю.

— Теперь я готова, — замедляю шаг, глядя в глаза Игорю.

— К чему? — поднимает брови он.

— Замуж.

— Замуж? — как ни в чем небывало продолжает идти он. — Нет, я не хочу.

— Ты расхотел на мне жениться? — спрашиваю с плохо скрываемой обидой в голосе.

— Нет, я не хочу замуж, — останавливается Игорь. — А жениться готов прямо сейчас!

— Не надо прямо сейчас! У меня другие планы на вечер.