Судья и палач
Шрифт:
— Эка его! — пробормотал Рома. Он хоть и самый молодой в его команде, но к трупам привычный.
— Ну вот, за хлебушком сходил….
И экспертов не надо, чтобы понять суть произошедшего. Мужик ящик почтовый открывал, а вместо интересного журнала оттуда джинн, и огненный. Трах-бах, и нет головы!
Взрыв остронаправленный. Как в тех случаях с машинами. Возможно, действовал все тот же профессионал. И, конечно, никто ничего не видел.
Убитый не бедствовал. Костюм, золотой перстень-печатка на пальце. Бизнесмен какой-нибудь.
Подавляющее большинство преступлений раскрываются по горячим следам. Но это, похоже, не тот случай. Тут работал профессиональный киллер. И наверняка следов после себя не оставил. Хотя всякое может быть…
Степан выставил вокруг трупа охрану. А сам с Ромой включился в работу. Опрос жильцов дело сложное, но для него привычное.
Убийца устанавливал взрывное устройство в почтовый ящик. На это ушло время. Возможно, кто-нибудь что-нибудь видел. Хоть какая-то, но зацепка.
Личность убитого установили быстро. Кто-то из жильцов узнал, жену позвали. Реву было, хоть громкость в ушах убавляй. Горе у человека. Этой симпатичной блондиночке с золотыми сережками в ушах мужа уже не вернуть. Но, может, ей станет легче, если убийцу найдут. Вряд ли, конечно. Но найти его надо.
— Здравствуйте, милиция… В подъезде вашего дома произошло убийство…
И так далее и тому подобное, в одном ритме и на один манер.
— Ничего подозрительного не заметили? Первый, второй, третий этаж. И никто ничего не заметил. Зато на четвертом этаже кое-что прояснилось.
— Я не знаю, — пожала плечами задавленная бытом женщина лет тридцати пяти. — Но, может, сын что-нибудь видел. Он у меня то и дело на улицу бегает. Весна, все расцветает…
Лирика Степана сейчас интересовала меньше всего. Зато заинтересовал пацан лет четырнадцати. Типичный оболтус с нахальными глазами.
Оказалось, он и в самом деле кое-что видел.
— Я из лифта вышел, по ступенькам стал спускаться. А тут мужик какой-то. Он от почтовых ящиков как раз отходил…
— Может, почтальон?
— Ну что я, совсем тупой! У почтальона сумка, а у этого ничего. Да и прикинут на штуку баксов, не меньше…
— Не понял…
— Ну, костюмчик на нем такой клевый, часы на руке золотые. И вообще весь из себя…
— В лицо запомнил?
— Да нет… Я его сбоку видел, а потом со спины. Какое тут запомнишь…
— Он вышел из подъезда, а дальше что?
— Ну что, вышел из подъезда. И я вслед за ним. Я по своим делам, он по своим. Сел в машину и будь здоров…
— Та-ак, какая машина?
— Джип. «Гранд Чероки». Клевая такая тачка…
— Откуда знаешь, что это «Гранд Чероки»?
— Да что я, на грядке найденный! — гордо задрал голову пацан. — На такой тачке у Димки Синицына братан раскатывает…
Какой-то
— Номер случайно не запомнил?
— Да нужно мне это… Хотя две цифры точно запомнил. Ноль и два.
— А роста он какого?
— Да примерно как вы будете. Только в плечах поуже…
Мужчина его роста в дорогом костюме с золотыми часами на руке, джип «Чероки», две цифры на номере. Это уже что-то. Хотя так мало. Но все же какая-то зацепка. И то, если этот мужчина не кто-то случайный, а тот самый киллер-подрывник.
Когда на месте преступления появился Марков, Степану было что ему сообщить. Он уже связался с гаишниками, попросил их пробить по картотекам все джипы «Чероки», в номерах которых присутствуют цифры ноль и два. К утру обещали представить список.
— Чую запах добычи! — пошевелил ноздрями Николай. — А чутье меня редко подводит…
Криминалисты обследовали труп, составили протоколы, видеооператор произвел съемку. Делали они все это монотонно, рутинно. Без всяких эмоций. Как будто перед ними лежал манекен, а не человек, который совсем недавно дышал, строил планы на будущее. Но упрекнуть их было не в чем. Страшное дело уже давно стало для них привычным.
Домой Степан вернулся поздно, уже за полночь. Надо хоть немного поспать. А завтра с утра в отделение.
Список с номерами машин должны подогнать. Надо будет срочно опросить каждого владельца джипа с номером ноль-два. А это значит — в связке с людьми Маркова придется объездить всю Москву и Подмосковье, ближнее и дальнее, в пределах Золотого кольца. Работы прорва. Хорошо, если результат будет.
Утром Степан проснулся в половине шестого. Зарядка по плану-минимум, жесткий контрастный душ, крепкий кофе с яичницей, сигарета «на посошок». Он уже собирался уходить, когда запиликал мобильник.
— Степан, привет, это я, Люба! — послышался радостный щебет сестренки.
«Это я, Люба!» А то он ее по голосу не узнал.
— Чего так рано?
Часы показывали половину седьмого. В такую рань она никогда не просыпалась. И тем более не звонила.
— А я сегодня уезжаю, — голос ее дрожал от восторга.
— Вот те на! И далеко?
— В Анталию!
— Чего?!
— В Анталию. С любимым человеком…
— Ну ты меня и уморила!
— Да нет, я серьезно. У меня есть друг. Мы с ним очень любим друг друга. Очень! И я так счастлива…
— Так-так, — Степан забарабанил пальцами по столу. — А он надежный?
— Надежней не бывает. Он и паспорт мне сделал. И тур организовал. Мы там целый месяц будем, представляешь?
Степан не влезал в личную жизнь Любы. Но сейчас был не тот случай. А вдруг этот «любимый человек» какой-нибудь пройдоха? Заманит Любу в Турцию, а там в бордель продаст. Примеров тому предостаточно. Уж Степан это хорошо знал.
— Кто он такой? Я хочу знать о твоем друге все. Давай, выкладывай! — потребовал он.