Сумасшествие. Перезагрузка

Шапеева Оксана

Мосты

Сколько вёсен сидит в подреберье, но ни однаНе цветет, распыляя свежесть и ароматРоз, лишь сыростью снега подошвы, ручьём вод наСети улиц, – как будто город совсем горбат.Март, спеша, обнажает те плечи домов, дорог,На которых рассвет оставил вчера печать.Обнажается стон души, – кто-то спрятать могЕго глубже ещё, мне же попросту не унять.И бессмысленны все попытки свести мосты, ноЧто ни пройдено, – всё уроки и способ бытьЧуть светлее и лучше. Когда ж я уже остынуВ этой роли упрямой, где рассекают лбы?Говорят, мол, мы после «прямеедержимспину».Ну, хоть раз эту роль проклятую выдержать бы!1

марта 2020 г.

* * *

Этой боли нет оправдания, но мы ищем.Что ни холод во мгле, то руины и пепелище.Я не буду уже смиреннее, выше, чище,В этой роли мое безумие победит.Говорят, мы – частицы света, и высший дар наш,Что творец – человек; я же просто глупа, бездарна.И уносит меня в эту пропасть волной ударной,Оставляя тонуть во мраке гнетущих рек.В этом городе так же тошно, и ран не лечитМой последний рассветный поезд вчерашней встречи.Я плыву по обломкам не сказанных мне наречий,А дожди меня гладят влажностью: "Я с тобой".Подари же мне, небо, умение не калечитьСвою душу. Оставь меня,просто оставьпустой.Сентябрь 2019 г.

* * *

Сколько падали бы и гибли – проходит боль та,Что рвала голосами ветра и льдом под кожей.А такие как мы сумасшедшие – все похожи,Электрическими разрядами в сто два вольта.Время скидывает все маски, плащи и шляпы,Затирая надменность, вычурность белой краской,Вынимая наружу зверя (дракон двулапый), —Принимайте меня, мол, как есть, теплотой и лаской.Знаю, кажется, что не выжили под заваломТех обломков чужого мира, что был так тесен.Только чувство как книга: читаешь её – всё мало,В ней страницы пропитаны чудом весенних песен.И когда вместо боли утро в груди зажжётсяФонарями, непобледневшими от простуды,Я пойму, что особый опыт – увидеть солнце.Этим утренним солнцемдышать я отнынебуду.6 февраля 2020 г.

Бессонница

Бессонница приходит по четвергам,ещё по субботам, вторникам и в дожди,кричит: «Подожди!» – и, разваливаясь по слогам,вплетается в волосы голосом голых льдин.Она обнажает чувства, не говоряни слова, бросая пудовые якорямне в душу, я, задыхаясь при том, тонув пустом безразличиивыгоревших минут.Едва уловимый свет, на стене осев,рябит, ускользая под взором большой луны.В безмолвии звёзд угасает вся боль и гнев,и мир обретает дыхание тишины.Бессонница о тебе прогоняет сны,хотя все равно о глазах твоих говорит,не излечивая и касаниямизари.Бессонница – надоевшийночной бронхит,и после него – стихи.9 января 2020 г.

Остров

Если я – остров,то пуст и необитаем,чтобы всё скалы, голые берега;море холодным гулом весь склон питает,с севера зазываяснега.Я бы всё пальмы, пальмы, песок и радость,чтобы с большой земли не нести обид.Только немая боль обитает рядом,тлеет, дымя.И дым еёядовит.Если погода,то дождь и сплошная сырость,ветер гудит, пробирающий до нутра.Каждый прохожий, кутаясь в шарф, невольноопасается, что я останусьдо утра.Но изредка улыбаясь и мневсё же.

Пиджак

Апрель окунает в явь,оставляя сухими волосы на затылке,тишина приручает нас гордо и тяжело,необъятное небо сжимаетсяи тонет на дне бутылки,за окном

четверги и рассыпанный эпилог.Говорить бы и чувствовать правильно, так, как надо,чтобы утро рождалось вместо густой мглы.Мне же великолепно случается только падать,а потом только горечь и боли моей полынь.Апрель окунает в явь,но поэзии нет в нем, только одна зола там.Города помещают тучи в один бокал.Жизнь – пиджак, что не по размеру и весь залатан,но мы верим в чудо… чудо и облака.Солнце мерно рассортировано по палатам,а в груди отчаянным морем поют века.До сих пор отчаянным морем поют века…16 апреля 2020 г.

* * *

Ты – море.Холодные волны рябьюменя поглощают,я быстро иду ко дну.Я – не герой романов,поэм,историй.Я просто глупец,решивший в тебе тонуть.Не будет ни звёзд,ни города,ни свечей.Луна опрокинет чашу,всю тьму надев.Останется образ глаз твоих,губ,плечей;и я под стихами, как рыбана дне.Декабрь 2019 г.

* * *

Когда ты – море, твои китынеспокойны, но терпеливы.Ударяют в ребро приливы,вынося на песок винты,с кораблей, очевидно. Омутвсе обломки укрыл.Оставь.Не случается по-другому,только вплавь.24 января 2022 г.

* * *

Что слова так и хлещут носом (да все стихи),И от боли они едва ли стают тихи,Чуть бездарнее тех, что срываются у начала.Я опять смолчала.Обгорают, как дом дотла (но зола не в счет) —Всё во мне. Я боюсь, что отчаянно так влечётМою душу, одной веревочкой подвязав. АЧто с нами будет завтра?Говорят, что взамен находят погорячей.Даже каждая третья тает от тех речей,Что ты даришь так сносно, выдержанно, многогранно.Я – не та программа.Ведь во мне переводов меньше, одни штрихи,А по венам текут стихи, да и те плохи, —Всё о море твоем, безжалостном как акула.Я совсем утонула.Время крутит нас, не останавливая до седин;Только выбор и никаких тебе середин.Многоликая бездна звезд вместо строк, между прочим.…Я? Очень… Очень…23 июня 2017 г.

* * *

Вот он, мир, не вокруг, а внутри нас!Шумит непокорным городом,шинами на асфальте.Когда-нибудь мы ему скажем: «Ну, всё, отстаньте!Отдайте меня пустыне! Я – просто примус».Но мы ещё не достигли черты той, развечто к осени учащаются перебоисо светом, теплом, водой, ипо трубам боли, чистейшей горячей боликубы.Мы становимсязаносчивы и грубы.Я бы не выбралась, выбрала, выжила, вышлаиз этой осенней толщи, где «гнить и плакать»,где мы – вообще не море, а грязь и слякоть,растекшаяся, не нужная никому.В дыму.Я бы не выбралась, город во мне погас ли,просто разбился ли, обледенел совсем, ноя не сражаюсь, когда все моря погасли;не отогреть,холодный полярный круг.Ведь сколько себя ни строй,это всё системно,и море живёт, пока его берегутот вьюг.Так не выпускай же,прошу, никогдаиз рук.6 ноября 2017 г.