Наполненэнергиейкрасногосекса,хоть словатакоготогда не учили,но рифмытвоимы запомнили с детства,а тыуж давнопоселилсяв могиле.могиле не той, что, землей зарастая,чуть грустною нежностью светит,а той, что во крови и лжи утопает —в России никто ни за что не ответит.зачем ты пришел в этот мир обреченный,от ангела крыльев бесовская тень?Наивною совестью облеченный,ты ночь перепутал – подумал, что день?Ковал ты кадрысоветскойстраненазлобуржуазнойЕвропеи окнами РОСТа явил ты вполнеразмер нарастающей …бомбы.женским обаянием пытаясь
закрытьсяреволюционно ориентирующейся проститутки,хоть от ласки ее потом не умыться —молодым и в пропасть летишь под прибаутки.совесть под прямым углом зигзагами краснымидумать не позволяет завитками безопасными,зелеными яблоками не наешься досыта —да ноги не несут в общее корыто…вот такая судьба случилась,а могла ли иная быть?Но ведь все, что задумано, – получилось!Новую планету открыть!И мы ее изучаем теперь…но вот странность – революции той давно уж закрыта дверь,а голос твой все звучит и звучит,поэзия совести не замолчит.поэзия молодости без оговорок и апелляций,выраженная языком слов и пролетарских анимаций,и стиль этот даже стал модным вновь,наверное, потому что в нем тоже говорит любовь,наполненная молотамии бицепсами нарисованными,женщинами с грудями выпуклыми(ни с кем не согласованными),что-то в глубине каждого к этому тянется,если про расстрелы не вспоминать —вполне даже глянется.но светит, светит сталинская улыбка хитрая,кто на фотографиях видал —зрелище самобытное!и сказано было:этот поэт – лучшее, что у нас (у них) есть —а ведь Демьянов разных былоу него не перечесть!А если кто ранее не слыхал,то вождь и сам стишата по молодости писал,и между прочим, в основном про любовь,видимо, все мы грызем эту банальную морковь.Но любовь без совести извращается,и иначе у нее не получается,а любовь вместе с совестью долго не живут —лопнут слишком быстро и в вечность канут.но не стала пугающая прямотапыльным антиквариатом,до сих пор слышится она трескучим раскатом,выражаясь в гримасе пересохших губ,но все-таки играющих на флейтеводосточных труб…Какой ноктюрн сыграем мы, ребята?Останется от нас хотя б блатняк?И будет ли хоть кто-нибудь когда-топро нас хоть что-то помнить, хоть пустяк?
Ищут
Женщины ищут в мужчинах любовь,но на грубость наталкиваются вновь и вновь,а они всё ищут и не понимают, почемуон не ценит принадлежность ему одному.Вот и бросаются в страсти безбрежные,холодные по сути, те, что должны быть нежные,и идут на любые испытания,лишь бы доказать неразделенной любви признания.и опять грубость использования ее (необъяснимая,)и вновь предложения неудобоваримые.Когда же это кончится непонимание,немое согласие против невнимания?Может, это и удобно кому-то, но я против,грубость убивает, не помянув и обратно не воротив.Будущее – за женщинами за рулем:может, и тихо поедем, но никого не собьем!Мужчина тоже ищет, но не знает чего —наверное, в женщине отразить себя одного.но вот загадка – растворы не смешиваются,поиск по жизни и вопли немые не уравновешиваются…Выпей вина и расслабься, дружок,дай молча себя вписать в этот кружок,где ты не будешь больше печалиться ни о чеми чудесно окажешься (временно) ни при чем!
Как давно уже я заявлял
Как давно уже я заявлял,стихи невозможно слушать,лучше их, окрыляясь, читать(даже можно при этом кушать).Это сразу легко понять,слушая голос старых поэтов —даже если рискнуть и начать,можно много утратить на этом.лишь глаза пробуждают мечту,ту, что в буквах запрятана дивно.И ушам не понять красоту,без проверки поверив наивно.
Как хорошо
Как хорошо средь ночи, засыпая,представить, как назавтра новый день,рождаясь в стуке рельс, звонках трамваяуже расставил сети перемен.и будет все иначе, чем сегодня,для всех, кто спит в полночный этот час,и радостно закрутят хороводы,всех вместе перемешивая нас.Лишь в этом, думается мне, значенье утра,я это знание пронес через года,услышать сквозь тревожный сон нетрудното, что ведь, впрочем, не скрывалось никогда.и если ты уже прошел полжизни,полмира и его шальных забот,ты все равно заметишь это мигомс утра – все снова, не наоборот!
Малая Павловская
Когда белым укроет землю,Видится все иначе,Улицы прекрасному внемлют,Наготу прикрыв и не плача,Бороды отпустивВодосточным трубам,Лишь светом окон тепло открыв,Замерзающим
глазам и губам.Жизнь собирается тогда внутри,К пальцам холодом прекращаясь.И зря ты душу меж ладоней не три,Пусть остынет она, возвращаясь.
Когда ждешь ты один на один
Когда ждешь ты один на один,Не один, но на пару с тревогой,И с самим лишь собою единИ с своей непонятной дорогой,С жизнью тепленькой ты на один,Изнутри дерзко зрящей вокруг.Но никто не стоит впереди,И никто не оглянется вдруг.Живет, конечно, и стадное чувство,И можно вместе пойти погулять,Но, пройдя немного, почуешь грустно,Что опять ты один, и опять!В этом и есть пружина жизни,И все как один – один на один.Но не каждый же день на этом киснуть,Завтра есть то, что стоит впереди.Выключив Сегодня, окажешься в ЗавтраИ Завтра не выключится никогда.Именно этим живут космонавты,Когда ноги запутались об провода.
Кошка и мышка
Когда играешь с мышкой ты,наверное, думаешь, что кошкойты лапку тянешь к ней из темноты,доверчивой и глупенькой немножко.Когда играет с кошкой мышь,она заранее знает роли,и писк ее не слышен лишьтому, кто не сличал пароли,известные в игре на поддавки,в которой мышь не знает пораженья,и кошкиной хватающей рукине спросит изменившегося мненья.И поздно кошке петь теперь отбой,в когтях уж трепетно забилось мышье сердце,и кошка не владеет уж собой —закрыта кошке выходная дверца.кто кошка здесь, кто мышь – не разберешь!но ясно, что попалась кошка эта,и кто в кого вцепился, не поймешь —вдруг кошка догола уже раздета,теперь уж мышка кошкою урчит,а кошка под когтями ее плачет,и правда кошкина теперь уже молчитпод мышкиной законною удачей.
Когда царит плохое настроение
Когда царит плохое настроение,становишься ты в этот миг старей,и необузданное нетерпениезадует сразу изо всех щелей.беспечную и глупую веселостьназавтра сменит жгучий страх тревог,чтоб головы поднять уже не смел ты,а может быть, уже бы и не смог.грусть порождается воспоминанием,хотя вокруг так много новых лиц,и хочется их охватить вниманием —незваных женщин с поступью цариц,мужчин с внимательным ревнивым взглядом,детей зовущих в радостный эфир,а более всего – тебя увидеть рядоми наш оживший из вопросов мир,трепещущих угольев жар неспешный,производящий запахов настой,вполоборота взгляд очей прелестный,просящий робко свой вопрос простой.
Колыбельная
Громко лаяли собаки,тихо мышка пол скребла.– Знаешь, там окно во мраке.– Да, я знаю, я нашла.расскажи мне все сначала:как мечтал ты обо мне,как я слушала, молчала,жмурясь наяву во сне,как потом все это сбылось,что-то вправду, что-то нет,как все сбылось и открылось,и на все пришел ответ,как сначала лишь вопросывзгляды прятали с укором,заплелись вопросы в косу—а распались вдруг узором,а казалось, не смогла быя сама распутать сети,оказалось, и не надо,все устроено на свете!Наперед ведь и не знаешь —жизнь на ощупь познается,только кажется – теряешь,а потом само найдется!Не загадывай напрасно,верь, не бойся, лишь проси.каждому найдется счастьена бесхитростном пути…уж в ночи умолкли звукитолько мышка пол скребет.Заплелися наши руки,вечность скрип не разовьет.
Концентрат любви, зачем нужна поэзия
Поэзия в банальном, узком смысле —игра словесных пазлов в голове,качанье слов на хлипком коромысле,капелью импульсы рождая в тишине.Здесь в каждой капельке содержится признаньетого, что было, и того, что ждешь,в чужих глазах засветит узнаванье —раз он нашел, то, значит, ты найдешь!Чужой души глоток испив, смакуя,ласкает нёбо концентрат любви —в стихах он выражается, ликуя,в стихах пульсация его крови.Стихи – взаимное проникновение,и не с чем глубину его сравнить.как сводит в животе от наслаждения,так между душами восторга тянет нить.Но делают ошибки часто люди,как руки судорожно ощупью впотьмах,и видимо, так никогда не будет,чтоб каждому почувствовать в рукахЖивое сердце, этот странный орган,что больше мучает, хоть радость и дарит,а из каких противоречий соткан,и самому себе не объяснит.