Светлое будущее
Шрифт:
Молча киваю головой, пристыжено улыбнувшись.
— Только я тебе потом… деньги отдам.
— За что? — тормознул тотчас на месте, заодно и меня останавливая. Ошарашенный взор в глаза.
— Ну, — пожала я плечами, давясь неловкостью. — За все, — кривая улыбка… спрятала очи.
Долгое, жуткое молчание. И вдруг:
— Я же дорого беру… за свои эскорт услуги, — будто вместо тока — пощекотали, — до конца века рассчитываться будешь. Хотя… с нашей инфляцией, — рассмеялся, — это и подавно неосуществимо…
Невольно заулыбалась я, еще усерднее пряча взор. Чувствую, что
— И вообще, че встала? Дома дети голодные ждут, плачут, а ты тут прохлаждаешься, — давление, напор его объятий, наставление — и пошагала уже в заданном направлении. — А ну быстро ноги в руки — и побежала, побежала… себе платье выбирать!
— Не хочу платье! — вздрогнула я в ужасе. Резко по тормозам. Запнулся и он. Взор мне в лицо. Тщетно кроет изумление. Миг — скривился, шумный вздох, но тотчас вновь расписала его уста улыбка: — Не… мне, конечно, приятно, что ты такой мой фанат… и хочешь таскать только мое — но такими темпами… мне уже нечего будет одеть, — гыгыкнул.
Улыбнулась. Смолчала, опустив глаза. Еще сильнее запылали от жара щеки.
— Ладно, — и снова напор — поддаюсь, пошагали… — Л***буха ты моя.
Внезапно, будто выстрелом. Обмерла, дернулась я, машинальным рыком:
— ЧЕ-ГО?! — грубо.
— О-о! — вдруг счастливо взревел Мирон. — Наконец-то Некита узнаю! А то Вероника, — давление, и снова принудительный ход. Задергал рукой, жестикулируя. Паясничает, гадина: — Так себе собеседник. То и дело, что пузыри пускает.
Скривилась я, пристыжено. Опустила голову. Сжала от обиды губы.
— Придурок! — рыком.
— О, да! Так меня, так! Да пожестче!
* * *
Спортивный костюм, кроссовки, несколько футболок, шорт (отдельная просьба отчего-то развеселившегося не на шутку Мирона), белье, носки… — в кое-что сразу принарядится. Особенно — очки. Солнечные. Почти на полрожи. Причем почти одинаковые: что себе, что мне выбрал. И теперь оба мы, как дурни, шагаем по зданию, щурясь, в полумраке выискивая солнце… и тихо молясь, как бы нигде не навернуться.
Кафе. Пообедать — и планы домой.
Устала жуть. Только и спасало то, что везде таскал в обнимку, придерживал, поддерживал. А пару раз, по ступенькам, даже на руках нес.
— Ну… я же вроде уже не овощ, — смеюсь, смущенная.
— А мне нравится… как другие на нас глазеют. Столько зависти! Аж давятся… — гыгыкнул Мирон.
* * *
Пришли домой. Я — в душ, а Мира — за свое, по ходу, любимое дело: на кровать, за пульт — и втыкать в телевизор.
* * *
Уснул. Не стала будить. Облачиться в обновки — и на кухню.
Продуктов уж накупил Мирашев, будто пару недель точно выходить никуда не собирается. Или сильно перенервничал с голодухи… за эти дни…
Кисло улыбнулась сама себе под нос.
Черт… это, наверно, впервые за все время он оставил меня без надзора своего… и не под препаратами. Злилась ли я на него? Не знаю…
Черт! Да… какая разница, хотелось бы сказать. Но есть разница.
Или, может, и нет… Я все равно ничего уже не изменю. И тогда бы не изменила. А сейчас — уйти? Куда… я даже не удивляюсь предложению Мирона купить все с нуля, а не податься ко мне домой. Эти твари… наверняка сразу узнают, что я жива. А так — есть время… или… хотя бы шанс, что не рыпнутся заканчивать незавершенное…
Да и с Мирашевым…
…Странно, конечно, такое признавать… но, по-моему, Мирон все же… понемногу, но побеждает. Еще немного — и я тоже начну, если не верить, то хотя бы… надеяться, что мы… я… Мы со всем справимся. По крайней мере, пока это Ему будет интересно — и Он будет давать мне силы… и причины (странные, но очевидные) жить.
Черт. Ножа нет… и чем картошку чистить?
Матерь Божья! Да даже вилок… У него что, паническая атака была? Или чего?
Обреченно уселась я на стул. И что теперь варить?
Макароны? Точно! Где-то спагетти купили.
Нырнуть в пакет и достать пачку.
Черт, и как ее открыть? Зубами грызть?
Смеюсь тихо сама над собой. Но, если так-то, то и не смешно. Пластиковый нож, что отыскала (эхо доставки пиццевокера), тот тоже… не на моей стороне оказался. И чего не сделать волнистыми краями, как бывают некоторые пачки, дабы удобно было разорвать?! Нет же! Мучайся!
Обиженно вздохнула. Попытка приобщить к «кулинарному извращению» уже и зубы — тоже голяк.
Шумный вздох.
Ухватилась половчее и в очередной раз рванула конец. Еще усердие — и как дерну. Острая боль пронзила плоть. Дрогнули и без того слабые, непослушные руки — прыгнуло, выскочило всё долой — на пол, рассыпаясь веером. Неосознанно выругалась. Живо засунула израненный палец в рот, обсосала кровь, дабы та сильно не сочилась. Под воду — смыть слюни. Присела — отчаянно принялась сгрести, собрать свою оплошность. Черт, и что теперь… грязными варить? Сука… и только одна же пачка. Чипсы — две, а макарон — ОДНА! — еще рывок… и ловлю взглядом багровые пятна на лапше. И только сейчас осознаю… нечто жуткое. Перезвоном колокола в башке раздались слова врача, знакомого Мирона: анализы… Гепатит… ВИЧ…
Где корчилась — там так и осела на пол.
Горько, отчаянно заревела, завыла… давясь горем и безысходностью. Давясь… очередным ядом Жизни.
(М и р о н)
От этого звука… меня аж подкинуло на месте. Сам даже не понял, как слетел с кровати — и на звук.
Ну… Сука, пусть только опять че-то отчебучила! Как миленькая… будешь у меня жрать лекарства! А то не хочу… не буду! блядь! А антибиотики еще ж…
Поворот — и обмер. Сидит среди рассыпанных макарон и пускает опять пузыри, давится слезами и соплями.