Свидетели Крысолова
Шрифт:
Данилова только покачала головой. Как этот Сергей всё успевает? Музыка, спорт, учёба, служба, Сети. Ещё вот на роман набивается, похоже. Совсем нет времени хоть о чём-то задуматься, наверное.
— Теперь тут концертный зал, — повторил патрульный. — Ну и, конечно, выставки всякие в промежутках между приездами звёзд, я даже что-то смотрел. Не помню точно, скульптура, кажется.
— Понравилось?
— Ерунда! А теперь вот — видишь?
Наташа послушно задрала голову. Афиша Коппенберга украшала самый верх стены бывшего стадиона, её и с Серебряного Бора прекрасно
— Подсадить? — услужливо предложил Сергей.
— Зачем?.. Я просто так. Интересно, из чего афиши делают.
— Пенопластик, — предположил её спутник. — Так хочешь потрогать или нет?
Потрогать хотелось, уж очень сочным был чёрный цвет. Но Мартиросян так стремился помочь, подсадить, услужить, что Наташа опять покачала головой. Снова выскользнула из-под ремня распечатка, пришлось поправить.
— Чем займёмся? — нейтрально поинтересовался Сергей, тактично делая вид, что ничего не замечает.
— Сядем на траве, под этим квадратом Кандинского, и будем тупо разглядывать реку, а также гуляющих сограждан. Когда мне станет плохо от жары, ты отнесёшь меня домой и смешаешь коктейль, а пока говори что-нибудь.
— Говорить?.. Это легко. — Патрульный скинул куртку, в которой мужественно пребывал всё это время, сделал движение — постелить, но не успел и просто бросил рядом. — Во-первых, квадрат этот не Кандинского, а Малевича. Во-вторых, я не понимаю, зачем его здесь такой большой повесили. Хотя, если подумать, его теперь нужно рисовать везде. Надгробный памятник искусству как таковому.
— Какой ты умный... — протянула Данилова.
— Тебе скучно? — насторожился Сергей. — Хочешь, я мороженого принесу?
— Нет, сиди со мной, искусствовед.
Послышалась музыка. Духовой оркестр бодро маршировал по пешеходной эстакаде. Музыканты как на подбор — седые, потные. Последней шла бойкая старушка с огромным барабаном и как-то удивительно лихо лупила в него. Не совсем в такт, показалось Наташе. Встречные, по большей части такое же старичьё, с улыбками расступались.
— «Чёрный квадрат» — это тупик, — продолжил Сергей, когда музыканты прошли мимо. — Всё толковое уже нарисовано. Дальше или эпигонство, или компиляции.
— Ты в этом разбираешься? — уточнила Данилова.
— Нет, — честно признался Мартиросян. — Ты сказала: говори что-нибудь, я и говорю. Скучно?
— Нормально. А Коненберг — это не искусство?
— Коппенберг, — поправил Сергей. — Он флейтист, играет классику, но делает упор на неожиданные оркестровки... Мне нравится флейта. Ну и, кроме того, надо же чем-то увлекаться, верно?
— Тебе мало полиции? В твоём возрасте я вообще только и делала, что трепалась и трахалась.
— Да в общем... — Мартиросян замялся. — В общем, я тоже. Но иногда тоскливо. Я вот на этих людей смотрю — им ведь тоже тоскливо дома, в Сетях, вот они и торчат здесь. Видишь, даже почти не разговаривают, только смотрят и прогуливаются. И все пойдут слушать Коппенберга.
— Ах, вот зачем это всё, — ухмыльнулась Наташа. — Думать боишься?
— Да не боюсь, а просто не о чем. Вот ты появилась... Я о тебе стал думать.
Данилова посмотрела на реку, пытаясь сообразить, в самом ли деле парусов стало меньше? Да, вот ещё два серфингиста выбрались на берег, за ними байдарочник. Жарко, очень жарко. Как там рыба ещё не сварилась? Впрочем, под водой, у самого дна, наверное, прохладней.
— Ты давно купался?
— Можно! — Сергей тут же начал подниматься.
— Да я просто так спросила! — Наташа даже стукнула в сердцах по земле. — Я вот не помню даже когда. Живу у самой реки, а в воду лезть не хочется.
— Ну и правильно. — Мартиросян сел, на этот раз поближе. — На той неделе мы утопленника нашли. Записка при нём была, предсмертная, он её в банку положил и плёнкой ещё обернул. Молодой совсем, но уже совершенно сдвинутый: в записке писал про клонов, что боится их и себя вроде тоже... Ты всё ещё хочешь коктейль?
Наташа посмотрела на браслет. Почти девятнадцать, через час Тофик покинет Башенку, если не изменил привычкам. Значит, времени осталось только на выпивку, душ и дорогу. Нет, ничего сегодня у Сергея не выгорит.
— Идём. Ты, кстати, меня не подбросишь до Экспресса? Мне скоро ехать на восток.
— Подброшу... — уныло протянул Мартиросян, поднимая куртку. — Хочешь, довезу прямо до места?
— Нет, на мотоцикле слишком долго. Ехал бы ты домой.
— А я выходной завтра и послезавтра тоже. — Он вытер со лба пот. — Скучно.
— Ну тогда... тогда я сама доберусь до экспресса. А ты оставайся у меня.
Сергей так искренне просиял, что Наташе захотелось погладить его по голове. Бедненький. Кто-то изнутри посоветовал пригасить эти материнские инстинкты, которые до добра никогда не доводят, но капитан Данилова приказала этому кому-то заткнуться.
Тофик встретил её в длинном халате, перепоясанном широким кушаком с золотыми кистями. Войдя в квартиру, Наташа опустила голову, и начальник сразу заметил её смущение:
— Не думай обо мне плохо, я не всегда тащу подчинённых в постель. Просто только что из душа. Как добралась?
— Нормально.
— Не разувайся! — Тофик первым прошёл в гостиную, уставленную тяжёлой, массивной мебелью. — Садись и рассказывай. Заночуешь, кстати? Я не буду приставать.
— Нет, вернусь домой, меня ждут.
— Ждут — это хорошо. Сок будешь?
Тофик не употреблял спиртного, вроде бы из-за какой-то болезни, и не курил. Приняв от него бокал, Данилова опустилась в кресло, привыкая к запаху чужого жилья.
— Десятый час уже, — тактично подсказал подполковник, отхлебнув соку.
— Да, да! Я... задержалась. Вот, распечатала в уличном сетевике. — Наташа шлёпнула на пол распечатку. — Всё очень интересно, спасибо. Только меня, наверное, уже выследили. Будут неприятности, Тофик Тимурович?