Свободный поиск (отрывки)
Шрифт:
Я не считаю нужным ответить.
– Перевод завершен, - говорит он и подает мне ультрапэйперовую распечатку.
– Можете ознакомится. У нас в списке услуг, кроме всего прочего, имеется чтение вслух...
– Спасибо, я как-нибудь самостоятельно, - заверяю его.
И принимаюсь бегать глазами по строчкам.
Сколько тысяч лет этим черным символам кириллицы?
Текст разбросан по бумаге, походящей на глянцевую, в виде стихотворных строк.
Заглавие звучит примерно так: "Миф о Свободе". Причем, слово "Свобода"
Дальше идет следующее:
Средь гор, чьи пики небо протыкают, В устье реки, что в скалах протекает, Врастает в камень храм столь с виду неприметный, О двух главах ... (Текст строки не поддается распознанию)
Пришедший к алтарям, тот путник утомленный, В мозг каждого войдет, ничуть не ущемленный, И для себя найдет то, что искал отрОду - И роковым Оружием восславит он Свободу!
Последняя строка внизу листа:
Но есть условие к Оружию одно:
На этом текст "Мифа..." заканчивается.
– Перевод конечно не ахти, - извиняется заранее толкователь.
– Я могу посидеть с фразеологическим словариком, все это подтусовать, как надо, дополнить непрочитанную строку. Стоить это будет немалых денег, но если вы хотите получит настоящее произведение искусства...
– Нет. Не стоит. Текст мифа мне нужен в дословном переводе. В переводе с...
Интересно, а какой все-таки это был язык?
– С эсперанто. Никогда не слышали? Был такой мертвый проект на Земле создать универсальный язык. Язык, который знали бы все жители Терры и общались им на равне с родным. Поначалу проект пользовался популярностью, а потом забросили...
Записать в память терминала?
– Пожалуйста.
Внутренний голос импланта молчал. Центр решил не распространятся по поводу полученного мной послания. А вообще, я и сам не дурак, чтобы мне каждое слово втолковывали и писали инструкцию по его применению.
– Что нового о Секте пишут?
– зачем-то спрашиваю я.
– Много чего, - толкователь бегает пальцами по клавиатуре.
– Научных трактатов нет, конечно. По большинству - научная фантастика. Со стреляниной, с прыжками по миркам Метафедерации. Сплошная симмонсовщина. Но бывают и прогрессы.
Он приподнимается, тянется к стеллажу справа от себя. Из небольшого отсека, отведенного жидкокристаллическим романам вытягивает пластину, которая сразу же начинает проектировать над своей плоскостью голографическую обложку. Толкователь возвращается на место и кладет пластинку напротив меня.
– Меня привлекла обложка, - объясняет он.
– Так бы я этот роман в жизни бы не купил.
Обложка на "книге" действительно интересная. Прямо из пластины выростает крошечный, чисто символический город со своими улицами, по которым, опасливо поглядывая вверх, бродят крошечные людишки; со своими небоскребами и ютящимися под ними деревьями. А над всем этим, как "летающая тарелка" из дешевых декадансных фильмов, нависает - гигантский головной мозг. И грандиозно
– Да, обложка ничего...
– Смтри, смотри!
– шукает он.
– Дальше такое начнется.
И впрямь: дальше такое начинается! Мозг шевелит извилинами сильней и фигурки людишек, по неосторожности покинувшие свои "зимовья", взлетают в воздух. Шевелят отчаяно крохотными конечностями. И влипают в мозг, от чего он становится еще больше. На улицах микрогорода начинается паника и все запаниковавшие сплошной массой поглощаются мозгом.
Когда все люди съедены, мозг начинает трансформироваться.
Отращивает конечности, голову, затягивает все кожей, покрывает волосами. И спрыгивает на проспект. Громко зевает.
Потом смотрит на пальцы правой руки - и ничего понять не может. Чего-то не хватает...
Наконец его осиняет, он сует левую руку в окно соседнего небоскреба, извлекает из него визжащую женщину и бросает себе в рот. Смачно разжевывает и смотрит на руку с изъяном. Через секунду выростает недостающий большой палец. Потом над городом повисает кольцом имя автора и название книги.
– Впечатляет?
– чтивотолкователь прикладывает к пластине палец и "обложка" исчезает.
– Этот мозг - Секта?
– угадываю я.
– А кто ж еще? Секта она и на Епио - Секта.
Вот это да! Каких гипотез я только не видел, но чтобы Секту изображали в виде...
– По словам автора, - продолжает он.
– пространственная модель Секты, как биологического организма - человек. Если мы всегда разделяли Секту на кланы, то автор - на части тела.
То, что мы называем Резервом - вечно спящие обитатели подвалов и метро, поставленные в наихудшие условия, у автора звучат, как Пальцы Ног. Достатники - как Туловище. Показная Элита и Храмовики-агитаторы соответственно лицо и рот.
Агентуру он назвал Глазами. А Диверсантов, внедренных в основные органы власти в Метафедерации - Пальцы Рук.
Глазастые Пальцы Рук. Понимаешь?
Я начинаю часто дышать. Блин, сколько информации свалилось на мою бедную голову в самый неподходящий момент! Сколько лет в Прессе работал, в проклятых гиперкоммунистов-сектантов стрелял, а кто они собственно - не знал.
Пальцы Ног... Это то о чем мне говорил Антонни!
Только вешал ли он мне лапшу на уши или изливал душу?
– А где у них душа... мозг?
– тихо спрашиваю.
– Везде.
**** **** ****
Оставшись наедине с собой, без свидетелей, укрывшись от беспокойной, атакуемой сектантами Элизобарры в небольшой комнате, предоставленной мне интерпортом, я решаюсь открыть серебристый чемоданчик.
На глазах у остальных сделать это - то же, что подписать себе смертный приговор. За этим чемоданчиком и так, наверное, несколько подозрительных Достатников увиливало.
Поэтому я решаюсь открыть его только здесь, предварительно опустив изумрудно-зеленые жалюзи.