Своя правда
Шрифт:
Где-то около двух часов ночи грюкнула дверь.
"Ирина", - поняла Анна, и в ней толкнулась радость. Стало спокойно. Анна закрыла глаза, и ее потянуло в сон, как в омут. Какое это счастье - после тревожной, рваной бессонницы погрузиться в благодатный сон.
Наступила весна. Солнце подсушило землю.
Ирина сгребала серые прошлогодние листья и жгла их. Плотный дым шел вертикально, как из трубы.
В доме раздался телефонный звонок. Ирина решила не подходить. Все равно звонят не ей. А сказать "Нет дома" - это то же самое,
Ирина прислонила грабли к дереву и пошла в дом.
– Слушаю!
– недовольно отозвалась Ирина.
– Позовите, пожалуйста, Джамала!
– прокричал голос. Этот голос она узнала бы из тысячи.
– Какого еще Джамала?
– задохнулась Ирина.
– Ты где?
– Я в Москве! Мне вызов пришел. Слушай, мне не хватает на операцию. Мне больше не к кому позвонить.
– Сколько?
– крикнула Ирина.
– Две штуки.
– Рублей?
– Каких рублей? Долларов.
– А ты что, без денег приехал?
– удивилась Ирина.
– Они сказали, в Америке дорого, а у нас бесплатно. Я привык, что у нас медицина бесплатная...
– А когда надо?
– Сегодня... До пяти часов надо внести в кассу.
– Ну приезжай...
Ирина не раздумывала. Слова шли впереди ее сознания. Как будто эти слова и действия спускались ей свыше.
– Приезжай!
– повторила Ирина.
– Куда поеду, слушай... Я тут ничего не знаю. Привези к метро. Я буду ждать.
– Ладно!
– крикнула Ирина.
– Стой возле метро "Белорусская". Я буду с часу до двух.
– А как я тебя узнаю?
– крикнул Кямал.
– На мне будет шарфик в горошек. Если я тебе не понравлюсь, пройди мимо.
Кямал странно замолчал. Ирина догадалась, что он плачет. Плачет от стыда за то, что просит. От благодарности - за то, что не отказала. Сохранила верность прошлому. Ему действительно больше не к кому было обратиться.
Ирина бежала до автобуса, потом ехала в автобусе. Ее жали, мяли, стискивали. Какие-то цыгане толкали локтем в бок.
Наконец Ирина вывалилась из автобуса. Направилась к метро. И вдруг увидела, что ее сумка разрезана. Ирина дрожащими пальцами расстегнула молнию. Распялила сумку. Кошелька нет. Две тысячи долларов - все, что она заработала за восемь месяцев, - перешли в чей-то чужой карман. Сказали: "До свидания, Ирина Ивановна". Двадцать щекастых Франклинов помахали ей ручкой: "Гуд бай, май лаф, гуд бай"... В глазах помутилось в прямом смысле слова. Пошли зеленоватые пятна. Чувство, которое она испытала, было похоже на коктейль из многих чувств: обида, злоба, ненависть, отчаянье и поверх всего растерянность. Что же делать? Ехать на "Белорусскую" и сообщить, что денег нет. Деньги украли. Тогда зачем ехать? Кямал ждет деньги, от которых зависит ВСЕ. В данном случае деньги - больше чем деньги.
Ирина
– Куда?
– спросил шофер, мужик в возрасте.
– Туда и обратно, - сообщила Ирина.
Мужик хотел уточнить, но посмотрел в ее лицо и сказал:
– Садитесь.
Ирина вбежала в дом. Кинулась к письменному столу. В верхнем ящичке лежала груда янтарных бус, под бусами конверт, а в конверте - пачка долларов. Наивная Анна таким образом прятала от воров деньги. Думала, что не найдут. Если воры заявятся и сунутся в ящик - увидят бусы, а конверт не заметят.
Ирина давно уже нашла этот конверт и даже пересчитала. Там лежали шесть тысяч долларов. Или, как сейчас говорят, - шесть штук.
Она отсчитала две штуки, остальные сложила, как раньше. Сверху - тяжелые бусы.
Ирина не отдавала себе отчета в том, что делает. Главное, чтобы сегодня деньги попали к Кямалу. А там хоть трава не расти.
Ирина себя не узнавала. А может быть, она себя не знала. Ей казалось, что она не простила Кямала. Она мысленно проговаривала ему жесткие, беспощадные слова. Она избивала его словами, как розгами. А оказывается, что все эти упреки, восходящие к ненависти, - не что иное, как любовь. Любовь с перекошенной рожей. Вот и поди разбери...
Машина ждала Ирину за воротами. Шофер подвез к самому метро "Белорусская". Запросил пятьсот рублей. Еще вчера эта трата показалась бы Ирине космической. А сегодня - все равно.
Кямал растолстел. Живот нависал над ремнем. Кожаная курточка была ему мала.
Ирина помнила эту курточку. По самым грубым подсчетам, курточке лет пятнадцать. Значит, не на что купить новую.
Она знала, что милиция разошлась по частным охранным структурам. Кямал стар для охранника. Значит, сидит на старом месте. За гроши.
Кямал смотрел на Ирину. Из нее что-то ушло. Ушло сверкание молодости. Но что-то осталось: мягкие славянские формы, синева глаз.
Кямал стоял и привыкал к ней. Жизнь помяла их, потискала, обокрала, как цыганка в автобусе. Но все-таки они оба - живые и целые, и внутри каждого, как в матрешке, был спрятан прежний.
– Знаешь, я стал забывать имена, - сознался Кямал.
– Не помню, как кого зовут. А то, что ты сказала мне в пятницу, десять лет назад, - помню до последнего слова. Ты моя главная и единственная любовь.
Ирина помолчала. Потом сказала:
– И что с того?
– Ничего. Вернее, все.
Ничего. И все. Это прошлое нельзя взять в настоящее. Ирина не может позвать его в свою жизнь, потому что у нее нет своей жизни. И он тоже не может позвать ее с собой - таковы обстоятельства.
У них нет настоящего и будущего. Но прошлое, где звенела страсть и падали жуки, принадлежит им без остатка. А прошлое - это тоже ты.
Ирина протянула деньги.
Кямал взял пачку, сложил пополам, как обыкновенные рубли, и спрятал во внутренний карман своей многострадальной курточки.