Святая
Шрифт:
– А что на счет тебя? У тебя не было странных снов?
– спрашивает Анжела.
– Какая-нибудь подсказка ко всему этому сумасшествию?
Кристиан наконец-то отводит взгляд от меня, чтобы посмотреть на Анжелу.
– Никаких снов.
– Ну, вообще-то лично я думаю, что это не просто сны, - говорит она.
– Потому что оно не закончено.
– Что?
– Ваше предназначение. Невозможно, что вы прошли через все это: видения и пожар, и все остальное, и теперь все. Этого не может быть. Должно быть что-то большее.
Мои способности выбирают именно этот момент, чтобы поднять голову.
Этой ночью, когда я захожу в свою комнату, то вижу, что кто-то стоит на карнизе за моим окном. Мгновенно вся мамина чепуха на счет того, что Семъйяза травмирован, тщеславен и будет выжидать, чтобы явиться за нами, кажется мне именно чепухой, и я думаю, что это он, что это его скорбь я чувствовала тогда. Я знаю это, и мое сердце начинает биться как сумасшедшее, кровь бешено пульсирует, и я обвожу комнату диким взглядом в поисках оружия. Что довольно забавно, потому что а) в моей комнате нет никакого оружия, кроме среднестатистического барахла девушки-подростка, б) если бы я и нашла что-то, за исключением пилочки для ногтей, чтобы защитить себя, какое оружие вообще способно нанести вред Черному Крылу? Мне кажется, сияние. Думаю, я должна вызвать сияние, но затем понимаю кое-что. Почему он просто стоит там?
Почему он еще не разразился дешевыми злодейскими фразами в духе я-собираюсь-убить-тебя-малышка?
Это не Семъйяза, осознаю я. Это Кристиан. Я могу совершенно точно ощутить его присутствие, теперь, когда успокоилась достаточно, чтобы здраво мыслить. Он пришел, чтобы сказать мне что-то. Что-то важное.
Я вздыхаю, накидываю свитер и открываю окно.
– Привет, - зову я.
Он поворачивается со своего места на краю крыши, с которого открывается восхитительный вид на горы, которые до сих пор светятся снежно-белым цветом в темноте. Я выбираюсь за окно и сажусь рядом с ним. Снаружи прохладно, идет мелкий противный дождик. Я мгновенно обхватываю себя руками и старюсь не трястись.
– Замерзла? – спрашивает Кристиан.
Я киваю.
– А ты нет?
На нем надета черная футболка и его обычные джинсы «Seven», которые на этот раз серые. Мне не нравится, что я узнаю его одежду.
Он пожимает плечами.
– Немного.
– Анжела говорит, что потомки ангелов должны быть невосприимчивы к холоду. Это помогает при полете на большой высоте, мне кажется, - я снова трясусь.
– Мне, наверное, про это не сказали.
Он улыбается.
– Может это распространяется только на взрослых ангелов.
– Эй, ты сейчас назвал меня инфантильной?
– О нет, - говорит он, его улыбка расцветает в полноценную усмешку.
– Я бы не рискнул.
– Хорошо. Потому что это не я одна из тех, кто подглядывает в чужие окна.
– Я не подглядывал!
– возражает он.
Правильно. Что-то важное.
– Знаешь, есть одно потрясающее новое изобретение, - поддеваю я. – Называется телефон.
– Да, ведь у нас с тобой всегда бывают такие замечательные душевные разговоры по телефону, - отвечает он.
На секунду повисает тишина, а потом мы оба
Он поворачивается ко мне, его колено касается моего. В тусклом свете из моего окна его глаза глубокого зеленого цвета.
Он говорит:
– В твоем сне ограда, которую ты упоминала, сетчатая и идет по правой стороне, когда ты поднимаешься на холм.
– Да, откуда ты…
– И на краях ступенек, которые ты видишь, растет мох, и перила, за которые ты держишься, металлические, с черным рисунком?
Я неотрывно смотрю на него:
– Да.
– С левой стороны, за деревьями есть каменная скамья, - продолжает он.
– И розовый куст, посаженный за ней. Но розы никогда не цветут – там слишком холодно для роз.
На минуту он отводит взгляд. Внезапный порыв ветра треплет его волосы, и он отбрасывает их с глаз.
– Тебе тоже снится этот сон? – шепчу я.
– Не такой, как у тебя. То есть, мне постоянно снится это место, но… - он вздыхает, поеживается некомфортно, затем поворачивается ко мне.
– Обычно я не говорю об этом, - произносит он. – Я в каком-то смысле стал профессионалом в том, чтобы не говорить про это.
– Все нормально…
– Нет, я хочу рассказать тебе. Ты должна знать это. Но я не хотел говорить тебе перед Анжелой.
Я подтягиваю свитер к своему подбородку и скрещиваю руки на груди.
– Моя мама умерла, - произносит он, наконец.
– Когда мне было десять лет. Я даже не знаю, как это произошло. Мой дядя не любит говорить про это, но думаю… Я думаю, она была убита Черным Крылом. В один день она здесь, делает для меня карточки-подсказки по делению за завтраком, отвозит меня в школу, целует меня на прощание прямо перед мальчишками из школы и смущает меня… - Его голос дрожит. Он останавливается, отводит взгляд, тихо прочищает горло.
– А в следующую минуту меня забирают из класса. Говорят, что произошел несчастный случай. И она исчезает. То есть мне дали увидеть ее тело, вообще-то. Но ее не было внутри него. Это было просто… тело.
Он снова смотрит на меня мерцающими глазами.
– Ее надгробный памятник - это скамья. Белая каменная скамья под соснами.
Внезапно мое сознание затуманивается:
– Что?
– Это кладбище Аспен-Хилл, - говорит он. – Это не настоящее кладбище… ну, вообще-то настоящее, с могилами и цветами, и тому подобным, но оно выглядит как часть леса, такое красивое место среди деревьев, где тихо и откуда ты можешь видеть Титонские горы. Это, вероятно, самое умиротворяющее место из всех, которые я знаю. Иногда я хожу туда, чтобы подумать… - И поговорить со своей мамой. Он ходит туда, чтобы поговорить с мамой.
– Так что когда ты сказала о тех ступенях и холме, и ограде, я знал, - говорит он тихо.
– Ты знал, что мне снилось кладбище, - отвечаю я.
– Мне жаль, - шепчет он.
Я поднимаю на него взгляд, почти подавившись плачем, наконец-то собирая все подсказки воедино, людей, одетых в костюмы и черные платья, идущих в одном направлении, печаль, которую я ощущала, то, как все сочувствующе смотрели на меня, утешение, которое пытался предложить мне Кристиан. Все становится очевидно.